Restos
Vai o vento de meio dia,
soprando os restos de gentes,
jogados ao sol a fio.
E cada qual o seu lamento
vai soprando lentamente
a vida de lá pra cá.
Apanho as estrelas entre as mãos,
e apago o meu sol no meu olhar.
É tudo vil e distante,
mas tua alma são diamantes,
que ainda não brilhou.
Se deitas assim tão levemente,
feito o sol, feito o vento,
que do horizonte se esquivou.
E assim, tão pouco e livremente,
voastes para o céu sem ver-te voar.
Mas sei que para longe já voou,
pois em minhas mãos o ocaso chorou,
As lágrimas pequenas de dor.
Hoje é o dia de pegar os restos de poesias e todos os rabiscos inúteis, beijá-los como se estivesse beijando uma flor e jogar para um público qualquer...
Eu preferiria virar múmia do que ser cremado, ter meus restos preservados através dos séculos a virar cinzas de uma só vez.
Os porcos sempre vão preferir os restos de comida fácil ao invés de dinheiro para comprar mais comida a seu gosto, assim são a maioria das pessoas que preferem sempre o aparentemente” mais fácil e óbvio”, o imediato!
Não há ninguém importante que não seja substituído, também há restos que podem ser utilizados, resumindo: tudo é parte de um todo.
Eu cheguei, vejo o amor disperso em restos espalhados num mundo desolado, fiquei procurando pelos raios da aurora que me mostrassem um mar brando, só vejo um amor pecador que acabou de se entregar em braços alheios renegando os meus fortes braços, a lua enlouqueceu e escondeu-se por trás das nuvens para não me mostrar o fruto do desejo que havia me prometido.
O eu, o inconsistente e a dor
O que sobrou do eu, de nós.
Restos de Mim
Viver tem cheiro de flores e dói.
O tempo é meu maior inimigo, temo pela perda do mesmo.
Eu vejo escuridão e passado e no passado a escuridão, e é frio.
O mundo me diz: “me ajude” e eu penso o quão triste e lindo é.
Dor.
Amor ao sofrimento?
Meu refúgio seria uma pequena casa, como a casa dos sete anões. Uma casa iluminada pelo sol suave, com a brisa fresca e um lago próximo, abraçada pelo orvalho da manhã. Com girassóis e com cheiro de roupa limpa. Mas sinto que essa paz só encontrarei depois da morte.
Eu?
Entre o além e inconsciente o que dá mais medo?
Dói muito
Eu gosto e desgosto do escuro.
Ele me abandonou e desistiu de mim.
Não consigo esquecer o passado.
Cheiro de flores me lembra a buques murchos que ganhei como pedidos de desculpas e morte.
Não sei se a morte ou a vida e a melhor opção para mim.
Para mim mesma, no futuro, eu digo: “Você não desistiu de nós e de todas as eus.”
Os restos de mim espalham-se por toda parte, restos que nunca puderam ser inteiramente quem eu gostaria de ser
O lodo é aquilo que se forma pela mistura dos elementos. Terra e água, restos e ar que se decompõe, tudo isso forma a massa, densa e pastosa, do lodo. É isso que o Exu do Lodo ensina, somos parte dessa mistura que se transforma e transmuta para ser exemplo de nossa finitude terrena.
DESAMOR
Demétrio Sena, Magé - RJ.
Somos restos que ficam da própria loucura;
nosso tempo é perdido no voo dos anos;
o amor se perdeu nos desvãos da procura
e nas tantas mudanças de rumos e planos...
Acabaram as linhas; agulhas; os panos;
não há como fazer uma nova sutura;
temos esta certeza das perdas e os danos;
a doença venceu as previsões de cura...
Um aceno se oculta no silêncio fundo
que se deu nos limites deste fim de mundo
entre as velhas paredes vazias de lar...
Sempre perto e distantes; hoje muito além;
nossas vidas se foram nesse vai e vem;
já voltamos demais pra voltar a voltar...
Em uma relação, não deve existir restos de sentimentos contaminados, pois, o que irá atestar os erros uma vez conhecidos, será a experiência e maturidade de cada um!
você ateia o fogo e eu assopro para que me queime
aquele deslize na tela do celular me fez cego.
você foi um grito de paixão
eu fui um grito de carência.
estamos aqui agora para terminar de nos queimar.
precisamos virar cinzas.
eu, você.
o que restou de nós.
Se as palavras autorais não valem nada, aquelas alheias, copiadas e coladas, muito menos. Não passam de flores murchas, roupas usadas e descartadas, restos de um banquete, onde muitos saciaram a fome.
O problema dessa intensidade que me torna uma pessoa sempre inteira, é me ajustar a essa sociedade impregnada de pessoas pela metade, pelos pedaços, pelos restos, pelos rastros, pelos ralos, pelas sombras,pelas bordas, pelos cantos, pelas sobras...
Não adianta nada tentar continuar com a parlapatice de ontem se já anteontem não passava mais de um pequeno pedaço estilhaçado de coisa senso comum. Coisa remendada nunca será fiel à sua construção. O que vale na vida é realmente o que tem importância e nos faz querer estar vivos para aproveitar até o último segundo. O resto sempre será o resto e ninguém vive disso.
Nossos caminhos são circulares e quando lhe encontrar de novo, se ainda restar fôlego em mim, aceito os seus restos: Pródigos.
Mulheres que emanam inteligência
seduzem os cérebros.
As outras que usam e abusam da lingerie
ficam com os restos - corpos.
Há duvida nas metades, afinal metades são metades, nada além disso.
Metades não são reais, são a certeza da eterna metade, o incompleto, o sem entrega.
Não tolero metades, tolero restos.
Restos do novo, restos do antigo, restos do que foi bom, restos do que foi ruim, restos do que nem se quer foi.
Há magia nos restos.
Eu sou um resto, quem não é resto não viveu, não vive, nascemos para ser restos.
Os restos são mais felizes.
Não há dúvida nos restos, não há metade nos restos, os restos se entendem pois são restos.
Nos restos há entrega, há verdade.
Nos restos há o inteiro, sem metades, os restos são completos, os restos se bastam.
Há paz nos restos.
