Quem Diria que Iria te Reencontrar
Quem eu sou ?
Desde que os primeiros grupos de humanos começaram a se formar, os questionamento sobre a origem dos mesmos começaram a aparecer
As diversas respostas para essas perguntas deram origem as diversas religiões que conhecemos hoje. Mas existem diversos modos para tentar explicar quem somos além da religião, entre eles a filosofia, a ciência e a arte se destacam. A filosofia serve como modo de reflexão e nos ajuda na busca para entendermos quem somos, a ciência ajuda com fatos concretos e nos mostra através de números e leis, o funcionamento das coisas. Já a arte serve como forma de interpretação dos 3 modos anteriores ajudando e melhorando a compreensão de todos.
Mas afinal quem eu sou ?
Bem. em minha humilde opinião. a vida não tem sentido nenhum, mas é possível atribuir a ela um. Eu considero que sou o que represento de bom ao próximo, ou seja aquilo que faço de bom aos outros, mas sem esquecer de mim.
Quem corrige
quem corrige?
quem escreve?
quem espera?
quem copia?
quem decide?
quem é breve?
quem faria?
quem se atreve?
Quem é feliz, realizado
e faz sucesso,
não ostenta orgulho
nem superioridade.
Mas, é despretensioso,
coerente e equilibrado.
Um personagem da ficção tinha como bordão o seguinte:" ...e agora, quem poderá me salvar?".
E assim caminha a humanidade, correndo mesmo atrás de salvadores, e não enxerga, que é ele o tal!!!
Poderei estar errado, quando existe luz que ilumina um caminho estreito e perigoso?
Ou quem estará na escuridão, e jura a pês juntos que o caminho é noutra direção?
Se até a mais bela das flores nasce entre espinhos, quem somos nós para sentenciar nosso futuro só pelo fato do lugar de onde viemos ou pelo nosso passado !...
Não sei se há culpados quando o assunto é relacionamentos.
Quem ilude quem?
Ou se somos todos culpados por criar alguma expectativa quem sabe até por nossos voluntários inconscientes.
O pulsar de um coração poético
Tranças que tramam;
Inflamam a quem amam;
Resultado de um eletrocardiograma;
Difamam que até se esparramam.
Onde não há cronograma,
Sem medidas a quem proclamam.
Versos que vieram e acabaram na lama,
Reclamam das escamas.
Feridas que embalsamam
E tudo se acaba na cama sem a tal tão sonhada fama.
Não falo do Amor conjugal,
Falo do pacote de frases sem sal;
Que por anos estavam guardados na gaveta da minha existência.
Falo do poema, falo da poesia, falo da mídia, falo de mim e falo do verbo.
E seria capaz até de falar da "Vida".
Por final, falo da ilusão que um dia foi colossal,
Onde certos condimentos
Não são capazes de realçar o sabor,
Nas imaginações que perderam
A moral.
O agudo de minha voz,
Ecoa e não há quem diga que não doa.
No grave,
O bater das asas é rústico e amortece a mente do velho Poeta,
Até no voar das suas
Inspirações.......
Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
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