Quadro

Molduras mal acabada não dizem a qualidade de um quadro, só arrastam julgamentos não correspondentes que invejam ideais de uma mente inteligente e um coração pleno;
Não se leve tão a sério, viva o que tem para viver com uma aventura alucinante que te faça entender que valeu a pena;
Pois da vida o que podemos ter é o que a inveja jamais alcançará e de uma vida prospera na qual não temos a certeza de que sairemos ileso;

Deus não está em nós pessoalmente, mas em espírito. Um pintor não está em pessoa no quadro que pintou, mas está no quadro em espírito. Assim como o quadro não é o pintor, mas reflete o pintor, nós não somos Deus, mas O refletimos.

⁠Você já conheceu alguem que foi quadro nu?

O Eterno Quadro da Ausência.

I — O Ateliê do Silêncio.

Há um instante em que a alma, fatigada, já não distingue se o que sente é dor ou lembrança.
O ar pesa como tinta não misturada, e o coração lateja como um relógio que perdeu a noção do tempo.
Tudo o que resta é o quadro diante de mim — o mesmo, sempre inacabado — e o vulto que ele insiste em reter, ainda que o corpo que o inspirou já não exista senão nas dobras do pensamento.

O amor, esse artista cruel, ensinou-me a pintar com lágrimas. Cada traço é uma despedida, cada cor, uma esperança morta.
Há dias em que creio tê-la libertado da tela, e outros em que percebo: foi ela quem me aprisionou nela.

II — O Olhar Que Permanece.

Há algo de doentio em amar o que já não nos responde.
E, no entanto, é nesse delírio que a vida encontra sua última beleza.
O olhar que me fita do retrato não é mais o dela — é o meu, devolvido em eco, fragmentado pela saudade.
Sou eu, dividido entre o que amo e o que perdi, entre o real que nega e o sonho que insiste.

Dizem que a morte é o fim, mas a ausência é mais cruel: ela continua viva, mas intocável.
A cada noite, o pincel busca uma cor que não existe — o tom exato daquilo que foi amado.
E, quando o encontro, já é tarde: a luz da manhã dissolve o milagre, e eu retorno à doença da razão.

III — Filosofia da Perda.

A realidade é um quadro imperfeito.
Negá-la é o instinto dos que amaram demais.
Aqueles que já tocaram o abismo da ternura sabem: o amor é uma forma de sofrimento escolhido — a mais nobre das enfermidades.
E há uma pureza nisso, uma santidade quase patológica: viver é prolongar o instante que nos mata.

O pensamento, esse médico impotente, observa o coração como quem assiste a um incêndio que não se apaga.
O amor é o fogo, e a ausência, o vento.
Nada é mais real do que a dor que se sente quando tudo o mais já cessou de existir.

IV — O Funeral do Sentimento.

A doença não é do corpo — é da lembrança.
Diviso, às vezes, o meu próprio funeral: não há lágrimas, só o eco das minhas palavras presas nas paredes do quarto.
Sobre o caixão, o quadro: inacabado, obstinado, com aquele mesmo olhar que me persegue.
É o retrato daquilo que amei e daquilo que fui.

Talvez o amor seja isto — a tentativa insana de imortalizar o que o tempo já levou.
Talvez a morte seja apenas a moldura que encerra o último sonho.

As verdadeiras amizades emolduram o cenário, como se fossem um quadro.

⁠A beleza física de uma pessoa não é nada sem conteúdo, é como um belo quadro sem vida

⁠Contentamentos! Sim! Sem maus ventos!

Sem tempos, nem tormentos!...

Neste meu pintar, de quadro.

Neste meu escrever, no quarto.

Assim pinto e escrevo, a minha alma!

Sem, que mal me faça perder, a calma.

Pinto dor!... Amor!... Verdade!...

Lealdade!... Caridade, sem idade!

Pinto... Com palavras e não com pincéis

Nem tão pouco, nos dedos uso anéis!...

E pinto uma pintura de escrita, à tarde!...

Que vai ficar, para sempre pintado...

No tempo e no não tempo. Não será, pois apagado.

Este meu quadro, lindo, sem idade!...

Ele fica fora, também do tempo...

Para meu, vosso, contentamento!

Sim! Povo do tempo e do amar...

Povo dos séculos e não séculos;

Povo dos milénios e fora d'eles.

Povo! E Deus dos tempos e sem ventos...

Assim pinto, meus e vossos contentamentos!...

⁠não tente pendurar um quadro de vento na sua parede.

Se tu quiseres serei diálogo em seus quadrinhos.
Um quadro moldurado, descanso pros quadris,
Degraus em sua escada; padrinho, noivo e juiz.

⁠Poderia estar rico há tempos, porém,
neste quadro, seria preciso
empobrecer-se.

⁠O passado é como um velho quadro pendurado na parede, passamos por ele sem nos darmos conta, e só conseguimos restaurá-lo agindo com benevolência daqui pra frente

Acreditamos que sempre estamos a pintar um lindo quadro, mas Deus está ao nosso lado a caprichar nos detalhes ⁠

Feliz mesmo é aquele que aprecia a vista da laje e não o que contempla o quadro empoeirado da sala de estar ⁠

⁠A ausência das pessoas, é como um quadro que vai perdendo a cor lentamente sem ninguém perceber, depois, de todo branco, sem cor, apenas um destino há para ele.

“Com tinta branca e preta faço um quadro colorido”.

⁠Uma janela é um quadro que fala.

⁠"A vida é um quadro em branco e a tinta é a sabedoria."

⁠Cabo é a graduação de um militar pertencente ao quadro dos praças. Hierarquicamente essa graduação é inferior ao Sargento e superior ao Soldado.

⁠Pura verdade!


Suavemente chegastes na minha vida,
Um toque de beleza incomparável no quadro ganhei,
Tua voz me alimenta de prazer, os teus olhares firmes falam comigo em silêncio,
A tua boca é o meu vício, o teu jeito de me tratar tem sabor, tato e cheiro,
As tuas mãos sabem o que sinto, sabem o que penso,
A plenitude, a autenticidade e a naturalidade, são reconhecimentos intangíveis, são tatuagens nos nossos corações.

⁠Tudo


Um quadro pintado com a graciosidade da fotossíntese,
uma viagem no mundo dos sonhos aonde o passado se une ao presente e o futuro para com dó de se apressar.

Um farol iluminando o oceano revolto,
é abundância naquilo que transforma e é medicina para o coração.
Você é essencial é o meu tudo.