Frases sobre portas
Era uma noite chuvosa
Bateu em minha porta uma tal de dor
Ela estava molhada,amargurada com o Amor
Perguntou ser podia entrar ate a chuva passar
Eu sei saber oque fazer, deixei ela entrar
Ela falou que ia ser só alguns minutos
Mas dos minutos passou horas,das horas passou messes
E nesses minutos,horas e messes
A dor ficou muito mais louca
Ela fez uma festa muito doida
Chamou a raiva, a tristeza e a decepção
A festa foi tão louca
Que quebrou a minha casa toda
Chamada coração.
Basta que um psicopata fanático se declare porta-voz do divino para que o sangue comece a correr. Na história, esse delírio coletivo tem nome e se chama: religião!
Se deus é a única consciência real, o paraíso é exclusivo: só ele entra. Na porta, a placa: "Propriedade privada: proibido simulacros!"
“Há dores que não pedem respostas; apenas uma presença capaz de permanecer diante da porta, até que a solidão encontre coragem para abri-la.”
— Os`Cálmi
O primeiro amor é uma porta que se abre. O segundo, uma porta que se fecha com o corpo. Eu sou a porta que arrancaram das dobradiças e usaram para bater em alguém. Sou a junção do que não cabe em verso de amor e a raiva que virou melodia, o peso que virou refrão, a alma que só encontrou paz na distorção de uma guitarra. Uns amam deixando ir. Outros, morrendo juntos. Eu sou o que sobrou depois que os dois desistiram.
Deixa eu partir
Se você não vinha pra ficar,
por que bateu na minha porta?
Por que falou de futuro
sabendo que seu coração era ida?
Não se acende um fogo no escuro
e depois culpa a chama por queimar.
Sentimento não é brincadeira,
nem algo que se aprende a desligar.
Eu tentei ser forte, juro que tentei,
mas amor não aceita meio-termo.
Quando você ficou pela metade,
levou inteiro tudo o que era meu.
Agora recolho o que sobrou de mim
e peço silêncio pra poder seguir.
Se não era amor,
me solte da dor,
me deixa em paz,
deixa eu partir.
Eu digo que tô bem
como quem fecha a porta devagar.
Por dentro,
tudo faz barulho.
Não é dor,
é cansaço de existir acesa.
Queria um lugar sem nome,
onde eu pudesse cair
sem ninguém me pedir força.
Se eu ficar em silêncio,
talvez eu me encontre.
Caso Encerrado
Fecho a porta do peito como quem arquiva um processo antigo:
teu nome vira poeira nos autos do silêncio, as provas — beijos, promessas, noites acesas —
descansam em caixas de papelão, carimbadas de saudade.
Te amei como se ama um incêndio mal contido, jurando que o fogo aprenderia limites; mas o amor é juiz sem rosto, e sempre absolve a chama que fere.
Agora assino o fim com
a tinta do aprendizado:
não é derrota, é sentença ao
coração cansado; o amor segue livre,sem algemas nem culpa,
enquanto eu sigo quebrado.
Grito da Saudade
A saudade não bateu na porta, ela entrou sem pedir licença. Sentou no canto do meu peito e ficou olhando as lembranças que você deixou. E no silêncio da noite, o teu nome virou eco, daqueles que a alma escuta mesmo quando o mundo inteiro se cala.
Tem dias que meu coração grita tua falta em segredo. Sorrio por fora, converso, sigo meus passos… mas por dentro existe uma parte de mim parada no instante em que teu olhar encontrou o meu pela última vez.
É estranho como alguém pode ir embora e ainda permanecer em cada detalhe. Na música que toca sem aviso, no vento que passa de repente, no céu do fim da tarde… você vive escondida nas pequenas coisas que insistem em me lembrar do tamanho do que senti.
E se a saudade pudesse ter voz, ela não sussurraria. Ela gritaria teu nome tão alto que o universo inteiro ouviria. Porque amar você foi bonito… mas sentir tua ausência virou o mais doloroso dos poemas que meu coração já escreveu.
Na porta da Sua casa
Estou ligando só pra te dizer:
Escolhe a tua melhor roupa,
arruma o teu cabelo,
Fica ainda mais linda,
porque hoje eu vou te levar
pra comer.
Ainda não sei qual camisa vestir,
nem que perfume usar.
Só sei que daqui a pouco
vou estar na porta da tua casa,
com o coração acelerado,
esperando você sair.
E quando a porta se abrir,
vou te entregar
um buquê de flores
e um olhar que diz tudo
semprecisar falar.
Que a lua guarde esse momento,
e o tempo escreva nossa história.
depois da porta (DC referência)
Eu nunca soube muito bem o que fazer quando alguém percebe que pode me destruir.
Talvez por isso eu tenha ficado.
Existe uma espécie de covardia bonita em continuar perto de quem conhece exatamente o lugar onde apertar. A pessoa nem precisa levantar a voz. Basta um silêncio diferente, uma resposta mais curta, aquele olhar que antes demorava um pouco mais. E pronto. O sujeito que jurava não depender de ninguém começa a procurar significado em migalhas.
Eu conheço esse lugar.
É estranho admitir que alguém pode morar dentro da gente sem pagar aluguel, sem pedir licença e, pior, sem sequer saber que possui uma chave.
Eu tentei transformar isso em orgulho.
Disse para mim mesmo que não precisava. Que conseguiria seguir. Que havia outras pessoas, outras noites, outras histórias esperando para acontecer. Fiz do desapego uma espécie de religião particular e passei a repetir suas regras sempre que sentia vontade de voltar.
Mas o corpo não entende discursos.
O corpo lembra.
Lembra da voz.
Do jeito de chegar.
Da presença ocupando um espaço que parecia ter sido construído exclusivamente para ela.
E então existe aquele segundo ridículo em que tudo volta.
Não como memória.
Como presença.
É aí que eu percebo o problema: talvez eu não queira ser libertado.
Talvez uma parte de mim ainda queira ser segurada.
Não porque eu não consiga ficar de pé, mas porque existe uma diferença absurda entre estar de pé e ter alguém por quem valha a pena cair.
Eu poderia mentir e dizer que quero alguém que nunca me faça perder o controle.
Não quero.
Eu quero alguém diante de quem meu controle pareça uma coisa pequena.
Alguém que atravesse minhas defesas sem precisar arrombá-las. Que veja toda essa pose de homem resolvido e perceba que, por trás dela, existe alguém que só queria encontrar um lugar onde não precisasse estar sempre pronto para ir embora.
Talvez seja isso que assusta.
Não amar.
Ser conhecido.
Porque quando alguém realmente conhece você, acaba a possibilidade de fingir que não sente.
E eu sinto.
Sinto até quando finjo que não.
Então, se algum dia eu voltar para aquela porta, não será porque esqueci tudo o que aconteceu.
Será justamente porque lembrei.
Porque existem pessoas que a gente supera.
E existem aquelas que permanecem como uma música tocando baixinho em algum cômodo da casa, você pode sair, fechar a porta, mudar de endereço, começar outra vida.
Mas, de vez em quando, no meio da madrugada, ainda consegue ouvir.
E talvez eu ainda esteja ouvindo.
Talvez seja por isso que, mesmo sabendo o quanto isso me desarma, uma parte de mim ainda sussurra:
fica.
Não precisa me salvar.
Só não solta agora.
Nem toda porta fechada foi uma perda. Algumas apenas impediram que você entrasse no lugar errado.
-Jouberth Toffoli
A mentira corre rápido, mas a verdade conhece o caminho de volta. Ela sempre bate à porta, nem que seja no silêncio do leito de morte, trazendo consigo o arrependimento e a nudez brutal da realidade. Ninguém se despede do mundo sem antes olhar nos olhos da própria consciência.
Gestos humanos
Quando eu fechei a porta e saí à rua, percebi que considerava o que aconteceria como algo que já havia acontecido, o que era familiar, era um pé no futuro. Era como se tudo existisse de forma imutável: o passado seria o futuro. Daí veio uma nova consciência que derreteu o que era sólido: a visão de um fluxo eterno no qual nada estava fixado. A percepção do movimento da minha mente agora, em que não há repetições. Tudo era novo, era o olhar de um recém-nascido.
Eu comecei a caminhar pela calçada e vi que todos os meus gestos, a forma de caminhar, as expressões do meu rosto, eram apenas um teatro inconsciente. As minhas ideias, a minha forma de enxergar e de ouvir, a minha noção do tempo, eram apenas um formato, um figurino. Tudo para me manter dentro de um padrão reconhecível, assim os outros saberiam o que esperar de mim. Conseguia, então, suprir duas carências: confirmar os costumes e ter uma ilusão da minha identidade. Assim, os outros dizem quem eu sou. Isso é o máximo que temos para responder à pergunta. Claro que o que pensam sou eu que penso, portanto, eu sou os outros. Isso me deixou em dúvida, pois as pessoas fazem parte do fluxo interminável dos movimentos e como eu poderia saber o que pensam, se duvido da percepção? O tempo é a consciência desses movimentos e da sua constante dialética. O que é horizontal vira vertical e vice-versa. Na verdade, não existe uma mente. O que há é um pensamento que engloba este momento, a realidade.
Às vezes, o amor é como uma visita inesperada numa manhã de domingo. Bate à porta sem avisar, justamente quando a casa está desarrumada, quando ainda não tivemos tempo de esconder a poeira, de ajeitar as coisas, de parecermos um pouco mais prontos para receber alguém.
E então vem aquele medo bobo, quase infantil. E se ele me vir assim? E se reparar na minha bagunça? E se entrar e perceber que aqui dentro nem tudo está no lugar?
É nesse instante que tantas pessoas fecham a porta. Não porque não queiram o amor, mas porque têm medo de serem vistas antes de conseguirem se arrumar para ele. E talvez seja justamente aí que percam uma visita rara, dessas que a vida não costuma repetir.
Porque amar também é abrir a porta ao “se”. Ao se não der certo. Ao se eu me ferir. Ao se ele partir. Ao se tudo aquilo que imaginei não acontecer.
Há sempre alguma desordem numa casa habitada. Talvez exista também alguma desordem em nós que amamos. E talvez a coragem não esteja em colocar tudo no lugar antes de abrir a porta, mas em abri-la mesmo assim.
Às vezes, a maior falta de sorte não é o amor ir embora. É termos fechado a porta antes que ele pudesse entrar.
Melhor ser porta-voz do Lula do que porta-aviões do Trump! O Titanic está afundando e o Gigante está emergindo!
O mundo não precisa de placas na porta ou de discursos na ponta da língua. O mundo precisa encontrar o rosto de Jesus escondido bem ali, na curva de um sorriso, na paciência estendida em um dia difícil e no amor que escolhemos dar de graça. Não basta dizer quem somos. Precisamos ser o milagre que alguém pode tocar.
