Por você eu Limpo os Trilhos do Metro

Uma estudante na ponte do metrô, linda, educada, simpática, sincera, meiga, docê, e que faz a sua parte e explora o seu amor, sua paciência e seu auxílio os colocando em prática.

Estava dando atenção a uma moradora de rua, dando tudo o que tinha, cada moeda.
Atenção, palavras, dedicação, transmitindo o vale a pena.
Dizendo com seu olhar:
Eu estou aqui; você é alguém e pode contar comigo, irei te ouvir e te entender.
Preciosa és.
Deus te abençoe!

Imagine um trem do metrô parando na estação por uns minutos e você não embarca por qualquer motivo.
Pode até ser que o próximo te leve onde você vai, mas é bem provável que no destino já não estejam as mesmas pessoas, nem as mesmas oportunidades.
Se você costuma não agarrar imediatamente a oportunidade, tenha certeza de que elas não vão ficar esperando por você.

Ás vezes você viaja quilômetros em busca da alegria e ela está apenas a um metro de você.

⁠Ela queria bater com os pés e gritar e falar bem alto, comer até ter um metro e oitenta de altura e depois fugir.

Talvez eu não seja desse tempo, um viajante intergalático parado na estação retro do metro*. Mas aqui é tão bom, apesar dos conflitos constantes não sei se gostaria de seguir adiante*. Construo pontes mas não castelos, cada dia é uma fase deste caminho na estação, onde eu torço para o metrô se atrasar e eu não embarcar.

⁠
RINÓPOLIS - a cidade da minha infância; sem metrô, nada de relevância.
Na balaústra do portão, o padeiro deixava o pão; apertava a buzina estridente, fixada na carroça azul, com a mula amarrada na frente.
Às seis da tarde, via a noite chegando, ao som do sino tocando, meu pai na Belina chegando.
A área comercial, tinha o bêbado oficial. Dormia ao chão atirado, com repulsa social; às vezes falante, em outras deprimido, mas por todos conhecido.
Quando ligava o auto falante, e tocava a `Ave Maria`, de longe já pressentia: alguém havia partido. Era hora de silencio, pra saber do falecido.
Sorridente ou infeliz, aos domingos de forma sagrada, o povo cercava a matriz. Grande era a movimentação, o padre Miro finalizava o sermão, os bancos eram disputados, e os diálogos encetados.
O cardápio era bem limitado: sorvete, pipoca ou amendoim ensacado (cru ou torrado).
Dali um dia parti, para um rumo desconhecido; vinte anos mais tarde voltei, quando então me assustei, com o que tinha acontecido - era um filme repetido.
Tudo estava no mesmo lugar. O velho taxista, com seu Fusca foi me buscar.
Achava a vida meio parada, mas na verdade, era apenas descomplicada.
Era um tempo de buscar o barulho, o tumulto, agitação, progresso e competição.
Agora, sinceramente, confesso: hoje penso no regresso. Com o passar dos anos, se descobre que a vida, quando corrida, passa rápido e despercebida.

⁠ Solidão:uma estação fechada de metrô,
que não liga um olhar a outro.

No metrô, os seis guardas expulsavam o pouco que sobrou de criança dentro de quatro meninos de 8 ou 9 anos, talvez tivessem 11, porém a desnutrição deve lhes ter assistido desde de sempre. Os meninos já têm cara e jeito de marginais. Que tipo de lar, comunidade, país permite que suas crianças tenham cara e jeito de marginais?

PARE, OLHE E ESCUTE
Não, não...não é o metrô
É sua morte sendo anunciada"

Numa viagem de metrô ou trem no horário de pico, aquele que tira o pé do chão parece que, de imediato, entra em estado de santidade: fica flutuando até o fim da linha.

⁠Mas ainda estou contando os dias até você ser só mais uma garota no metrô.

⁠Tecidos.



Desenrolando os tecidos da vida...
Cada metro que solto ao vento...
Vou observando os mistérios da mente e do coração...
E eu como Poeta....
Vou tentar ser nesse poema....
Um serigrafista amador...
Quem sabe ao termina-lo.
Saio um profissional nomeado...
Minha função...
É atingir acima do meu pensamento...
E debulhar o tal...
Afamado coração...
Nessa materia...
Vou tentar buscar a raiz dos dias passados...
O tempo está passando...
Na diversas cenas que meus olhos filmaram...
Muitas não foram boas...
Discórdias e revoltas...
Raivas, ódios e rancores...
Diversas cicatrizes...
Vidros estilhaçados....
Manchas de sangue...
Teias furadas com outros materiais...
Na estampa...
Fácil é de ver...
Tanta vergonha e arrogância...
Maliciosas mentes...
Dúvidas ,medos e prepotência...
Mas como Poeta inspirador...
O ano de 2020 está se findando...
Poderia até me nomear aqui...
Como coreógrafo escritor...
No bailado...
Serigrafista e domador....
Sou de uma gema...
Que não é do ovo...
E sim do Senhor.....
Jeans , brim e cetim...
Rasguei tudo e fiz tecidos seda...
Sedas suaves...
Sentimento único...
Bem acima de qualquer razão...
Trazendo dois comparsas...
×××O amor e o perdão...×××
Com essa proeza...
Inalterado fica esse tema...
Cujo não é uma poema...
E sim...
Uma obra prima e blindada...
Pano inacessível...
Um tecido que não aceita tinturas...
E quem tentar pinta-lo
Essa seda é inabalável...
Inacessível e inatingível...
Onde mora a paz...
Os tecidos se torna de altíssima qualidade..
E está aqui...
No âmago..
Do meu coração...
Assim...
Desvendei todo mistério...
Tanto dele...
Como da minha mente...
Feita pela minha imaginação....
De uma inspiração feita...
Buscando apenas...
O amor e perdão...



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

Aprendi o que era libertinagem com um amor de metrô, passageiro e intenso ⁠

⁠A Morena de um metro e cinquenta.

Ela com os seus cabelos cacheados, por onde passa encanta.
Ela é tachada de brava, chata e deselegante.
Mas tem um coração impressionante, mas somente quem tem a capacidade de admirar além dos seus olhos terá a capacidade de enxergar a sua beleza exuberante da sua alma e a sua essência.
Mulher guerreira, determinada não deixa o desaforo de lado, mas é uma princesa somente para que mereça.
Morena linda de um metro e cinquenta.

TREM DAS 05:00AM
⁠
O dia mal havia raiado e você estava lá, acordada, na estação de metrô, esperando por ele. Tantos "bom dia" lhe foram dados, visto que todos ali já te conheciam. Ninguém nunca entendeu o porquê de sempre chegar no mesmo horário, sentar muitas vezes no mesmo lugar, e não fazer nada, além disso. Você esperou tanto por ele, e ele sempre esteve lá, vivendo como sempre vivia. Você desmarcou compromissos para encontrá-lo, mas quem disse que ele abriria mão dos próprios compromissos? Quem disse que ele retrocederia a própria vida por você?! Você o amou e esperou, e agora estava ali, entrando no primeiro vagão daquele trem, pois percebeu que devia amar alguém, que pudesse te encontrar na mesma estação.

⁠Não existe metro nem fita métrica, como usam as costureiras, para medir a felicidade. A felicidade é diferente para qualquer um.

Rolou uma lágrima.
Furtiva.
Havia um motivo.
Banal.
Depois de um instante, secou.
O metrô, desalmado, chegara.

Metrô

Uma Odisséia Urbana
No ventre sombrio da terra, a multidão se acotovela
Corpos exaustos, almas inertes, a esperança que se revela
Nos rostos, a marca do cansaço, do tempo que se arrasta

E a melodia do silêncio que nos basta
Nos vagões, a solidão se agiganta
Cada um em seu canto, perdido em suas fantasias

Olhares vazios, palavras sussurradas
E a sensação de que a vida nos ignora e nos distancia

Nos túneis, a escuridão nos engole
E a voz do abandono ecoa

Somos sombras errantes, perdidas no labirinto
Buscando um fio de luz, uma razão, direções
Nas estações, o tempo se suspende
E a multidão se transforma em um mar de rostos

Em cada um, uma história, um drama
E a certeza de que a vida nos prega tantos gostos
Mas, no meio do caos, a esperança renasce

No metrô
A vida pulsa
E a poesia
Floresce

⁠Me foi enviada com fé
a bolsinha de São José
me roubaram a bolsinha
no Metrô da Praça da Sé
Pois é...

Benê

⁠SERTÃO.

Shopping aqui não tem
não tem rua asfaltada
nunca vi metrô e trem
e nem casa conjugada
aqui nosso maior bem
é orar e dizer amém
pela terra abençoada.