Poetas Modernos
ACROMANIA
- VOCÊS POETAS SÃO LOUCOS!
FALAM COISAS QUE NINGUÉM ENTENDE, QUE NÃO EXISTEM
E FICAM MUDANDO OS SIGNIFICADOS DAS PALAVRAS.
- SOFREMOS DE UM NEOLOGISMO CRÔNICO.
- PARECE SER ALGO GRAVE. POR ACASO É CONTAGIOSO?
- SIM.
- AFASTA-TE PARA A LONGITUDE DO HORIZONTE,
NÃO QUERO PROVER TAL LOUCURA!
FIQUE PARA ALÉM DO POENTE ALARANJADO...
- NÃO TEM MAIS CURA.
Os poetas são seres humanos sensíveis como pássaros, que fazem das palavras as asas para voar na sua imaginação.
(http://www.boscodonordeste.recantodasletras.com.br)
No planeta dos poetas não à noite nem dia,
Não se sente fome, não se sente sede,
Ninguém se aborrece:
Respira-se poesia.
o Encontro de Poetas.
Autor Ricky Poeta.
É... Mais um dia de encontro de poetas.
É... O dia que alegria impera no Maria Zélia...
É... Amigos com muito samba, pagode e gente feliz...
.
Eu levei minha senhora pra curtir...
Uma batucada de raiz....
Em um encontro de batuqueiros...
Fomos recebidos com a mais pura energia...
.
Nossa pele já se arrepia, nos olhos a emoção.
A voz em couro canta o refrão...
Batendo na palma da mão.
Canta Maria Zélia em Domingo de festa.
Que é nosso dia...
.
É... Mais um dia de encontro de poetas.
É... O dia que alegria impera no Maria Zélia...
É... Amigos com muito samba, pagode e gente feliz...
.
Vem... gente de todos os cantos...
Chegam de carro, metro ou de trem...
Vem gente do Rio na ponte área também...
Cantores famosos pra dar o seu recado...
E no final o macarrão não pode faltar.
As crianças tbm vão gostar...
É um ambiente bem familiar...
Onde a maldade não tem lugar...
lá laia lá laia... onde a maldade não tem lugar....
Todo poeta é um Vagabundo
Todo Vagabundo é um Poeta
Poetas e vagabundos inventam o inútil
O poeta come o ócio e cria
O Vagabundo cria o ócio e come
um inventa a poesia
o outro, a vagabundia
e vice e versa.
Ler novos escritores... Principalmente os poetas...
Que habilidade é essa que possuem?
São inebriantes...
Um viva a essa liberdade que liberta!
Saudade...
Saudade é uma árvore que cresce forte,
alimenta os poetas, dá asas para o amor
e se aloja no peito de quem ama.
Vai embora quando quer,
mas volta quando não se espera.
Arromba portas e janelas
e acabamos sempre na mão dela.
De qualquer forma,
quem não sente saudade,
não tem história para contar.
by/erotildes vittoria
Dos poetas algumas mulheres desconfiam das belas palavras de um poema. Mesmo assim querem-nas com todo o amor e poesia para que elas possam se enganarem.
Sorvo, em taça de cristal, as palavras dos poetas. Justifico assim os meus pensamentos trôpegos e os meus sentimentos bêbados.
O amor que tantos querem explicar, alguns tentam entender, eu desejo encontrar. Poetas citaram-no, outros o usaram para se divertir, mas poucos foram os que puderam sentí-lo. Tão nobre, divino, eu ainda o carrego, só que nada é tão perfeito até o amor é cego
Será porque a noite é o desespero dos poetas? Será que só a noite, nos escuros da alma nos achamos? Ou será que só à noite as palavras acendem as luzes internas?
Do que são feitos os poetas?
Dó pó dos sonhos que a vida soprou
E só a sonhos se pode contar
Aos olhos de um grande sonhador
Esse universo é pequeno demais
Com as estrelas na palma da mão
E o mundo todo pra acrescentar
Não há nada fora de questão
Quando ainda se pode imaginar
Não há nada que eu não possa amar
Uma vez que tudo posso ter
Desde a imensidão azul do mar
Até o infinito e mais além
Não me animo a caminhar
Uma vez que posso voar
Não me animo a ir a pé
Quando posso ir a sonhos
Se esses versos podem me levar
Pro quentinho dos seus braços
Largo todas as minhas posses
Mas a poesia eu não largo
O AMOR E OS POETAS
Amaldiçoados fomos, no dia da criação
Quando o Supremo Espírito a criar almas
Valeu-se para forjar dupla maldição
Nascemos Poetas...
Aí está! A primeira e profunda aniquilação!
Nascemos, crescemos e desenvolvemos
O dom do amor... Em outrens. Jamais em nós!
Não sabemos amar!
Aqui viemos para esta arte, ensinar!
Não somos amados. Jamais o seremos!
É nosso legado!
Encantar através de fraseados.
Eis aí a segunda maldição!
O máximo que ganharemos, será um amor sereno.
Somos sim, na grande maioria das vezes, enganados!
Profanados por nós mesmos!
Poetas
Poetas, não se intitulam apenas poetas...
São seres estranhos, diferentes.
Possuidores de melancolia pungente
Nascem com o dom das palavras
A maldição do sentir extremado
Do sofrer demasiado
Do viver o sonho de amor
Com lancinante e extrema dor
Não sabem amar suave e sereno
Amam com todo o âmago, ao extremo.
Dedicam-se assim, por dias, noites,
Meses e anos sem fim
Mas como a vida é feita de escolhas
E na indiferença, na troca, sentem o desamor,
Mesmo compondo os mais belos versos
Inspirados que estão em seu espírito sofredor
Optam por parar de querer,
O que jamais poderão ter.
E como suas almas são predestinadas,
A escrever, escrever e mais nada,
Buscam nova inspiração,
Novas rimas, outra canção.
O poder do amor, um novo alguém,
Uma nova jornada!
Poetas são poetas não por que escolhem mas por que têm de ser, se não fosse assim como seria como deveria ser.
JONAS DE ARAGUARI
Poetas, seresteiros, namorados...
Todos vós que assentais junto ao rio Jordão...
Vós todos que salmodiai na embaixada dos papagaios...
Peço-vos licença para algumas coisas:
Primeiramente, para pontear na viola um canto de paz pela vida. Acontece senhores, que nesse primeiro-de-ano que se aproxima, como ocorre há 75 janeiros, um homem-de- bem e que traz em seu nome o sentido da paz, verá mais uma vez seu povo congregado para celebrindar a vida-que-lhe-renasce-todos-os-dias. Por isso peço-vos que anuncieis nos sinos das catedrais que vai rolar a festa na casa da dona Waldete.
“O povo do gueto mandou avisar
Pode vir, pode chegar
Misturando o mundo inteiro
Vamos ver no que é que dá
Tem gente de toda cor
Tem raça de toda fé”
Peço-vos licença também , para registrar no cyberespaço que ele é meu amigo. E isto não por causa da cor da pele, não por causa do tempo que passamos jogando conversa fora e nem tampouco pelas nossas afinidades futebolísticas. Nossa amizade é coisa gratuita, coisa além do tempo e do espaço... A ele lhe cai bem o poema de Oscar Wilde:
“Não quero amigos adultos nem chatos.
Quero-os metade infância e outra metade velhice.
Crianças, para que não esqueçam o valor do vento no rosto
e velhos, para que nunca tenham pressa”.
Finalmente, peço-vos licença para agradecer a esse devoto-do-divino, os belos retratos de sua sagrada família, fotografados pelas suas lentes-do-amor na página do Orkut e sintetizadas na auto apresentação desse poeta-profeta:
“Jonas Alves da Silva, brasileiro, casado, advogado.
Tenho dois filhos casados, dois netos, uma neta e um bisneto.
Minha esposa há 50 anos e para sempre,
Waldete Tilmann Ribeiro da Silva
(Bodas de Ouro - 2 de maio)”
Isso é uma declaração de amor! E como diz seu conterrâneo Drumond, nas suas maravilhosas sem-razões do amor:
“Amor é dado de graça
com amor não se paga
Amor é dado de graça,
é semeado no vento,
na cachoeira, no eclipse...”
Por isso mesmo Marcão!... No descortinar da próxima quinta-feira, deixe um pouco de lado seu Vademecum! Marcinha!... Manda preparar os pãezinhos de queijo! Pedroca!... Aperte o agogô e afrouxe o afoxé! Você Guilherme!... Libere seus colares coloridos! Enfim... Poetas, seresteiros, namorados de Araguari:
“Esquentai vossos pandeiros
Iluminai os terreiros
que nós queremos sambar”
É chegada a hora de escrever e celebrar o ano novo que “cochila e espera sempre” no coração menino-e-valente do mestre Jonas.
Parabéns mano velho! Para você a benção dos celtas:
"Que a sorte das colinas te abrace.
Que teus bolsos estejam pesados e teu coração leve.
Que a boa sorte te persiga,
e a cada dia e cada noite tenhas muros contra o vento,
um teto para a chuva, bebidas junto ao fogo,
risadas que consolem aqueles a quem amas,
e que teu coração se preencha com tudo o que desejas".
(Homenagem da família ao amigo nascido no mesmo ano em que nasceram Rubem Alves, Eva Wilma, Lourenço Diaféria e Garrincha)
✨ Às vezes, tudo que precisamos é de uma frase certa, no momento certo.
Receba no seu WhatsApp mensagens diárias para nutrir sua mente e fortalecer sua jornada de transformação.
Entrar no canal do Whatsapp
