Poetas Gauchos
À GENTE BONITA DO MORRO
Onde anda o morro do samba,
De gente bamba, dos grandes poetas...
Onde anda aquela gente fina
Que tirava rima da dor mais profunda,
Mas tinha o prazer na luta diária,
De fazer parte da classe operária,
Onde anda o malandro do chapéu de massa,
Onde anda a essência do Rio de Janeiro;
Onde bate agora o coração do meu país?
Estou cheio de tantos imbecis,
De Dj e MCs que propagam a droga,
O crime e a prostituição
Esse monstro invadiu nossas comunidades
Recrutou os meninos, saqueou a cidade
E se escuda atras dessa gente honesta
Essa raça que faz do funk um merchan pro crime,
Que recruta crianças, que embrutece e reprime
Levando a esperança e manchando a história;
Nos turvando a glória
Dos anos dourados que um dia o morro viveu...
Em Preto e Branco 🖤🤍
Ass Inspirações dos poetas não nasce só nos coloridos da vida, mas começa no preto e branco de onde surge todas as cores, onde Inspira todos os amores e paixões da humanidade 🖤♥️🤍
Trauma dos poetas
Por que o trauma dos escritores?! Nos que não temos culpa de nada, o que diria Fernando Pessoa? Que as pessoas são vãs e os sentimentos vazios passageiros. É que eu nunca serei ele e você nunca estará por inteiro.
Mas nesse mundo nem todos tem passagem para pasárgada onde tudo é perfeito, onde somos amigos do rei, vós resta obedecer as leis, acompanhe o destino a seguir seu próprio caminho; só lá inventará sua própria pasárgada o seu lugar perfeito.
Vitrais
Poemas em pedacinhos coloridos nas paredes.
Escritos por poetas das artes.
Editados pela luz do sol...
Ela é um livro... mas não qualquer livro .. ela é um livro para pessoas sensíveis ... Poetas apaixonados ... pessoas que admiram a qualidade de uma boa escrita.. poetas que não julgam livros pela capa... apreciam conteúdos...
Eu sou poeta e sofro de amor.. mas poetas precisam ser assim... os melhores escritos transbordam quando não estamos bem...transpirar poesia é por pra fora o que sentimos..
Nascemos livres , nascemos poetas , nascemos poemas ... nascemos pra impactar as outras pessoas .. ser normal é chato demais .. nascemos leves , soltas , de atitude, de alma livre , liberta , nascemos fogo , nascemos vento , nascemos canção.. nascemos perfeitas , obras primas , nascemos enigmas , quebra- cabeças.. nascemos pra causar , chamar atenção, provocar e fazer notar ! Por onde passamos deixamos nossa marca .. mulheres de alma livre, borboletas..
O amor é uma loucura que não tem explicação... tá explicado porque a décadas os poetas são chamados de loucos....
Não tentem vocês entender as estranhezas dos poetas!
Amar ou odiar a poesia deles é o máximo que todos vocês irão conseguir.
Minha poesia (uma epígrafe)
Faço uma poesia incomum
para alguns poetas contemporâneos
Emil de Castro, sobre o Cadafalso
disse que há momentos lapidares
também tradução perfeita do poeta,
que está madura a minha poesia
todavia, segundo ele, ela, a poesia
não deve ser apenas conceitual.
Me acredito mais pensador que poeta lírico
meu mundo não é empírico
me expresso, sobretudo de dentro para fora
não preciso olhar a natureza para escrever
sou esta mesma natureza, a humana
cheia de contradições e abismos.
Para quem escrevo? Para que tem ouvidos
para algo novo, não faço cócegas nos ouvidos
nem tampouco quero amenizar o que há de caos
e de subterrâneo na alma humana.
Sou o que sou e não há razão premeditada
no que faço da minha agonia existencial
meu minuto de lucidez, entrego todo ao criar
ao fazer, se por ventura distraio alguém, muito bem
mas não tenho esta intenção propriamente dita...
Saudade
há um abismo
insondável
onde buscamos
a poesia...
para alguns
poetas ele tem nome
simples, como morte
desespero, angustia
e solidão...
mas para mim
ele sempre se revela
em hora improvável
seu nome é sempre
único, inconstante
invariável...
saudade...
do que não tive
do que não fiz,
do que não fui
não de amores
não de desejos
insaciáveis
não de corpos
não de bocas
nem de beijos...
apenas saudade
inconstante
invariável..
... o que é saudade?
saudade em mim é poesia
é dor que não varia
nem se explica
nem se acalma
é luz é treva
é minha própria alma
em desespero
em transe metafísico.
aos verdadeiro poetas.
existe uma porta estreita
por onde entra o encantamento
porta que por um descuido ficou aberta
em hora improvável, não foi proposital
que o dono da casa permitiu tal vacilação
a alma estava satisfeita, não reclamava por atenção nem por sossego.
o encanto é um espírito magnético
que não pode fugir das algemas da beleza
um espírito que habita nos amantes da arte
e da poesia do mundo, são presas fáceis
que trocam suas vidas por um instante
de encantamento e paixão.
Poetas são ervas daninhas
Poetas são como ervas daninhas
em qualquer encosta
em qualquer mar ou porto
em qualquer terra árida
nasce um poeta.
Em qualquer lugar, onde houver injustiça
sofrimento, guerras, fome e desesperança
haverá também um poeta
inventando sonhos, construindo pontes
pintando ilusões com as cores da esperança.
O mundo é injusto com todos os homens
mas com o poeta chega a ser cruel
tira-lhe tudo que se aproveita
depois cospe em seu rosto
e joga as suas cinzas
no mar da eternidade.
Escuto vozes
Dizem que os poetas
-... ouvem vozes,
vozes das musas
voz de anjos, vozes...
Não é verdade,
a única voz que escuto,
quando escrevo
é minha própria voz.
A voz do medo,
de voz do absurdo
a voz do desespero
a voz da humanidade.
A voz da guerra
a voz do preconceito
a voz da ilusão
a voz da esperança.
Quero continuar a ouvir,
vozes, vozes do futuro
vozes que sonham
vozes que acreditam.
Que ouvir vozes é um sinal
um sinal de humanidade
um sinal de que Deus se importa
mesmo que os homens
não acreditem, eu ouço
vozes...
Evan do Carmo 24/06/2016
A poesia agoniza
Enquanto poetas sangram as vísceras
a desenvolver cânceres ou úlceras hemorrágicas,
em busca de sentido e de palavras relevantes,
para encontrar o tom ideal pra sua lira,
com intuito nobre de explicar
as injustiças e a estupidez dos homens,
os motivos das guerras santas e carnais.
Tentando expressar da maneira mais justa
a sua agonia, a de viver entre os mortais
tendo ainda que escutar de alguns tolos,
verborragia inútil, sinônimos de dicionários
que com frases desconexas insistem em recitar Homero
dizendo para o mundo ser Bocage...
A poesia agoniza nesta fogueira santa
de eternas vaidades!
"Poetas e escritores medíocres, se apegam à pauta do dia, para escrever suas obras, também medíocres e datadas."
