Poetas Famosos
Caxias Maranhão, Cidade dos Poetas e de uma gente bonita, forte e valente.
Terra de Antônio Gonçalves Dias e de Raimundo Teixeira Mendes.
Eis oh povo, mundo e poetas de arte!
Sabei uma verdade eterna!
Meu nome é Helder Duarte!...
Meu nome é imundo e aquele que erra!
Mas oh povo e Portugal!
Oh pinhais de Leiria!...
E reino de Bal,
E terras do rei, Faria!
Sabe tu existência, que eu vivo eternamente.
Não há morte em mim!...
Nem nada de mal, concretamente.
Porque, havendo em mim, o mal,
A fé no bem e meu amar, enfim.
A vida me traz afinal!...
"Os poetas dominam a arte de expressar os sentimentos com palavras. Não sou um, mas expresso da minha forma. Seja com um sorriso sincero, um gesto de carinho ou simples palavras que fazem todas a diferença para alguém especial. Quando feitas ou ditas para a pessoa certa no momento certo se transforma em um momento único. As vezes o sentimento é tão forte que palavras não são suficientes para descreve-los, mas ações quando feitas com o coração descrevem muito bem esse sentimento chamado AMOR"
Ivanildo Sales
Digam o que quiserem dizer... psicólogos ou filósofos, poetas a afins, mas esse sentimento está acima de qualquer erro!... Quero te cada vez mais!
Poetas.
Era uma vêz !
E não mudou muito,
Lá pelos pequenos anos
Descobrindo gostos e sabores
Ouvindo músicas em suas letras
Percebendo a sensibilidade
Suas frases em harmonia
Algo era singelo e eterno
Um sentimento, um prazer
A escolha pelo romântico surge
A vontade de participar de alguma forma
Uma a paixão sem identidade
Como uma dor sem corte sem sangue
Sem fraturas ósseas ou qualquer trauma
Mas uma grande e intensa eterna dor
O desejo de entender e explicar crescente
O querer expressar tal sentimento
Que a música acentuava como perfume das rosas
E então pensamentos leves e suaves
Obrigando as mãos ao papel e caneta sem lugar.
A insaciável vontade de escrever e dividir
Passar ao mundo um nobre sentimento
Um passear pelos sentidos do amor
Um jornal de sonhos e desejos
De um âncora da então poesia
Que pode tocar ao longe
Assim como sentir em sua alma
Pois é da alma e do coração
Que nasce o dom da poesia
Entregue a aqueles chamados,
Poetas.
José Henrique
Escrever
Tento outros temas escrever...
Mas vós poetas ouvi:
O porquê, neste, permanecer?!
E sobre outros, a tanto não m'atrevi.
Sabe tu irmão ser existir;
Vós sol, flores e estrelas.
Mar e tudo ao que ao poeta, faz sentir!...
Que na verdade, eu faço parte, dos homens hipócritas!
Mas sabei, que até que a morte venha,
Este homem cheio de dor...
Só no peito, neste sentimento se empenha.
Sim oh Deus! Deus!...
Tu és amor!...
E eu escrevo sim! Mas sobre actos teus!...
Helder Duarte
Chá com os Poetas e a Moça Bonita
Quando ainda não vinha a noite,
Camões adentrou sobressaltado.
Tinha visto na Caravela,
O mar inteiro lamuriar-se.
Deixavam, pois, como aferira,
restos de tudo a enturvar as águas.
Logo em frente estava Quintana,
vindo de longe no vagão de um trem,
a confabular com uma andorinha,
que em frase pausada silabava:
- No ar há tanta fumaça,
que nem se pode mais voar sozinha.
Enquanto se aguardava o Mia
a descrever Um Rio Chamado Tempo,
perceberam Shakespeare acomodar-se,
frente ao sol que já não se via,
proclamando sem muito assombro:
- Falta humano no divino, mais virtude no humano.
O saber não deve destruir a vida,
feito punhal a ferir o coração dos homens.
Escutaram-se ruídos vários, ao ouvir-se o abrir de portas.
Era Pessoa com Ricardo junto com os demais heterônimos.
Todos apóstolos frente ao pão, resolveram recitar Drummond,
que bem se diga, já havia previamente antecipado:
- Saí cedo de Itabira, vou embora para Pasárgada.
Quem sabe acho Bandeira, coberto num trono de palavras.
Neste instante chegou Vinícius e sua elegante diplomacia.
Asseverou solenemente. Trouxe-lhes taças e o vinho.
Não lhes privei do chá inglês, mas devem considerar com atenção.
Melhor é sorver o sentir com um espumante entre as mãos.
Já não se sabia mais as horas. O ar estava em cantoria.
A moça junto à janela que as primeiras letras fazia,
das palavras guardava afeto para se doar em cada livro.
Foi dela a sugestão que cada um deixasse de si, apenas um verso transcrito.
Eu, mero assistente, por obra de atrevimento, também fiz provocação.
Por que não escrever os poemas em simples folhas de pipas.
Soltaríamos as Pandorgas em cada um dos cantos do mundo.
E poderiam as mesmas se irem a procurar um novo dia.
Prontamente Camões assinalou:
"...Da alma e de quanto tiver,
quero que me despojeis,
contanto que me deixeis,
os olhos para vos ver.."
Em seguida chegou-se Mia a sentenciar num repente:
"... Deixo a paciência dos rios,
mas não levo,
mapa nem bússola,
porque andei sempre,
sobre meus pés,
e doeu-me às vezes viver.
Hei de inventar,
um verso que vos faça justiça".
Quintana com seu sotaque ergueu-se com voz doce e macia, a reverberar clarividente:
" ... Porque o tempo é uma invenção da morte:
Não o conhece a vida - a verdadeira -
em que basta um momento de poesia,
para nos dar a eternidade inteira..."
Vinicius após servir o vinho, pediu um aparte.
Moça com perfume de flor, por favor, escreva para mim:
"... A coisa mais bonita,
que há no mundo,
é viver cada segundo,
como se não fosse o fim..."
Alberto, ao lado de Pessoa, também se pronunciou:
"...Mesmo que o pão seja caro
e a liberdade pequena,
sei que a vida vale a pena,
quando a alma não é pequena.."
Já se adentrava a noite alta e as pandorgas versos partiam.
Foi quando fitei a moça que de olhos gris se vestia.
Então clamei a ela, antes que também se retirasse:
Agora que a lua cheia chegou,
como teus olhos em ternura,
borda-me entre o céu e a tua boca,
numa indelével tecitura.
A moça nada me disse, repousou na minha face.
Por ali ficamos embebidos de poetamento,
como se por um breve instante,
tivéssemos tocado o infinito.
Carlos Daniel Dojja
In Poemas Para Crianças Crescidas
Como as aves, os poetas precisam de liberdade,
para poetar com inspiração, ou mesmo com piração...
E que seja com inspiração, e não uma conspiração,
mesmo que cause certa transpiração...
NAS ASAS DA LIBERDADE
Marcial Salaverry
Nas asas da liberdade,
a poesia leva felicidade,
fala de saudade,
e também de fraternidade,
de ser livre tem necessidade,
tanto a poesia como o poeta...
Só querem liberdade...
Liberdade para soltar seu talento,
que nunca está lento,
e sua capacidade de amar,
tendo sua poesia
e também sua energia
para a todos doar,
e assim nunca deixa de poetar...
Fazendo poesias na vida,
e da vida uma eterna poesia...
Marcial Salaverry
Acho que os poetas são pessoas assim; por alguma razão você se sente exilado psicologicamente porque é sempre um estranho...
Aqui no vale
Da lua
Lugar
Secreto
Onde os poetas
E humanos
De coração puro
Se inspiração
E conseguem
A conexão
Com o eu lírico
Lugar e solo sagrado
Pisado pela imaginação
Ou da própria realidade
Sim talvez o que vivemos aqui
Seja o irreal
Talvez não saibamos
Distinguir os mundos
Pode ser
Ilusão
Mas é tão real
Talvez não seja imaginação
Por isso a confusão
Dizem
Vivem no mundo da lua
Que mundo bom essa da lua
A perfeição
O paraíso
Poético
Da vida e do amor
Parkinson III
Eis ó poetas ouvi-me esta minha confissão,
que diante de vós, me inclino em posição.
Eu tenho sintomas de: loucura, depressão,
agressividade e muita mesmo ansiedade.
Isto existe em mim com muita regularidade.
Mas esta doença nasceu comigo, de congénito.
Eu sou uma pessoa doente, isso eu bem o sei.
Sou eu mesmo deste modo assim tão único.
Peço desculpas, por todo o mal que vos causei,
mas eu tenho a doença de Parkinson desde cedo,
e ela me causa algum grande e forte medo...
Não sei o que me vai acontecer, não não sei.
Só isto sei, que Deus me ama, tal como sou,
ainda que mal eu muito, mesmo estou!..
As fábulas pagãs
Ao contrário, os que ensinam os mitos inventados pelos poetas não podem oferecer nenhuma prova aos jovens que os aprendem de cor. E nós demonstramos que foram ditos por obra dos
demônios perversos, para enganar e extraviar o gênero humano.
Com efeito, ouvindo os profetas
anunciarem que Cristo viria e que os homens ímpios seriam castigados através do fogo, colocaram na
frente muitos que se disseram filhos de Zeus, crendo que assim conseguiriam que os homens
considerassem as coisas a respeito de Cristo como um conto de fada, semelhante aos contados pelos
poetas.
Tudo se propagou principalmente entre os gregos e outras nações, onde mais os demônios
tinham ouvido, pelo anúncio dos profetas, que se deveria crer em Cristo.
Nós colocaremos às claras
que, embora ouvindo o que dizem os profetas, não o entenderam exatamente, mas parodiaram como
charlatães aquilo que se refere a Cristo.
Como já dissemos, o profeta Moisés é mais antigo do que
todos os escritores e por ele, como já indicamos, foi feita esta profecia: “Não faltará príncipe de
Judá, nem chefe de seus músculos, até que venha aquele a quem está reservado, e ele será a
esperança das nações, amarrando seu jumentinho na sua videira e lavando sua roupa no sangue da
uva” (Gn 49,10-11).
Ouvindo essas palavras proféticas, os demônios disseram que Dioniso tinha sido filho de
Zeus, ensinaram que ele tinha inventado a vinha, introduziram o asno em seus mistérios e propagaram
que ele, depois de ter sido esquartejado, subiu ao céu.
Acontece, porém, que na profecia de Moisés
não aparecia com clareza se aquele que devia nascer seria Filho de Deus, nem se aquele que deveria
montar o jumentinho permaneceria na terra ou subiria ao céu. Por outro lado, o nome de jumentinho,
originariamente pode tanto significar a cria do asno como do cavalo. Assim, não sabendo se a
profecia deveria ser tomada como símbolo de sua vinda montado num jumentinho de asno ou num
potro de cavalo, nem se seria filho de Deus, como dis-semos, ou de homem, os demônios inventaram
que, Belerofonte, homem nascido de homens, subiu ao céu montado no cavalo Pégaso.
Como também
ouviram por outro profeta, Isaías, que haveria de nascer de uma virgem e que por sua própria virtude
subiria ao céu, adiantaram-se com a lenda de Perseu.
Pela mesma razão, conhecendo o que fora dito
dele nas profecias anteriormente citadas: “Forte como um gigante para percorrer seu caminho”,
inventaram um Hércules forte, que andava peregrinando por toda a terra.
Por fim, ao inteirarem-se
que estava profetizado que ele curaria todas as enfermidades e ressuscitaria mortos, nos trouxeram a
fábula de Asclépio.
Justino de Roma (Mártir) - I Ap. 54, 1- 10
Poetas
não são jornalistas.
Não tem pacto
com realidade.
Poeta é pirata
Poeta é pirado
Poeta é palhaço
Poeta é Poetisa
Poeta é bailarina
Governantes
de sentimentos desgovernados.
Guiados pela poesia.
Poesia é melodia de
música orquestrada
sem letra.
Nesse palco....
Bem por trás dos bastidores...
.Existe um mundo de ilusão..
.Os poetas..
.Os escritores..
.Um cortejo..
.Asas de uma ave...
.Asas de uma nave..
.Voam acompanhada de uma inspiração..
.Pois esse direito de voar...
.É de todos....
.E todos querem sonhar..
.A falta de sonhos...
.É empobrecimento da alma..
.Uma imagem preto e branco sem sol e o luar.
.Os poetas..
.Gostam de escrever.
.Somos poetas sim...
E daí...!
Autor: Ricardo Melo.
O Poeta que Voa
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