Poeta
Adivinhe quem sou eu?
Hum, olha vou disser tá! Saibas, que não sou um poeta apaixonado. E sim um jovem que sonha voce ao meu lado
Ser poeta é deixar o sentido das palavras oculto para os sábios e invisível para os tolos. Fazer arte com as palavras é o contrário.
Descobri que pra ser poeta
É preciso amar...
É preciso uma inspiração
Imergir e falar...
Imergir de si
Escrever o que vê
Viver e sentir
amar muito e sofrer
É preciso tristeza
Caneta, papel e clareza
alegrias nas palavras
e o poema se faz
Descobri que pra ser poeta
Tem que ter verdade
Tem que ter saudade
Olhar com generosidade.
JAAK BOSMANS O PAI DA POEMAGEM
(ACRÓSTICO)
Já nasceu poeta, e um
Artista de diversas artes,
A musica te embalou no ventre materno, um
Kit de carinho, amor e afeto.
Bela história de vida,
O homem Jaak foi escrevendo
Separando o joio do trigo,
Mas sempre com o coração amando, e
Abrigando todos os amigos.
No por do sol ou no alvorecer,
Só não te ama... quem não sabe te compreender.
Ou mesmo o seu talento... quem não sabe reconhecer.
Pai da Poemagem,
A sua criação foi para a poesia um desafio,
Intermediado entre criticas e elogios.
Poeta de uma grande sensibilidade,
O seu verso faz a gente sonhar,
E nesse seu universo poético
Malandro é quem chega... E aprende a amar.
A semente foi plantada,
Germinadas para mais gerações
E a poemagem chegou para ser amada
Musicada, e para sempre perpetuada.
(amaropereira)
16/11/
PERFORMANCE
Eduardo B. Penteado
Bebia o velho poeta num canto de bar
Sozinho, esperando um metafórico apagar de luzes
Melancólico
Equilibrista
De lados opostos de seu bastão de cristal
Um cigarro seca o copo
Um gole apaga a chama
"Estou livre do verso, estou livre da trama!"
Jovens sóbrios caçoam do velho
O garçom ébrio reclama
Então, à meia-noite,
Voa longe a tampa do tempo
No canto escuro do barzinho sisudo
Nasce um personagem absurdo
"Sou o bêbado, sou o vagabundo,
sou o maior equilibrista do mundo!"
"Silêncio," bradou uma voz lá do fundo
E o poeta, moleque, fez-se de surdo,
"Sou seu beatnik, sou seu punk, sou o que há de mais imundo!"
Calou-se a platéia de incrédulos debutantes
Um garçom sóbrio, inexplicável
No qual ninguém havia reparado
Trouxe um candelabro de ossos
Uma a uma, as lâmpadas se apagaram
E se pôs a funcionar o gramofone quebrado
O futuro passou com escândalo
Silenciosamente, fez-se presente
E fugiu pelo espelho da contradição,
Deixando o poeta no meio do salão:
"Sim, vivi a vida, talvez
Como poucos coçaram a ferida
Como poucos comeram-na viva
Não sei, é claro
O que virá em seguida
Um sol hepático
Uma lua enfisemática
Uma aurora boreal sifilítica
Mais um dia
Homem, sorria!
Nunca olhei horizontes
Pois cada curva me dispersa
Eu olhava o que eu seria
E via o que eu não queria
O tempo passa, e a vida, devassa,
Escancara aos abutres a minha carcaça
A fonte da vida!
A chama da vida!
A fonte apaga a chama
Que a água vaporiza...
Venham, abutres!"
E todos nós fomos.
SER POETA
Ser poeta é falar de sentimentos
Que tocam ao coração
É ser iluminado em seus pensamentos
Imprimindo versos com emoção...
É falar da dor e do pranto...
Do desespero e da esperança...
Do acalento e do acalanto...
Do amor e temperança...
Ser poeta é amar a natureza
Criação divina de primeira grandeza
Ouvir o encanto do canto do rouxinol
Vindo do arrebol.
Ser poeta é ser tocado pela música suave
A embalar seus sonhos em noite de luar
É sentir o espírito leve no ar
Como às espumas no mar.
Ser poeta é, sobretudo, acreditar
Na luz divina que clareia seu caminho
Na ponta da pena a abençoar
Sua sensível Alma de passarinho.
POETA, ESCREVA PRA MIM
Poeta,
Não quero tristeza escrevendo, em mim, rimas de dor.
Não quero sangrar a qualquer hora, sem ser nada, sem nada ser.
Não me dou bem com a vida quando estou assim.
Quero alegria da fantasia de uma lua em mim.
Quero perfume das flores do meu jardim.
Quero todos os meus sonhos saltando de um trampolim.
Não quero saudade batendo na porta pra me fazer chorar.
Nem as lembranças de outrora ocupando o meu lugar.
Poeta,
Devo-lhe confessar,
Quero um céu estrelado repleto de luzes
para o meu indicador em suas direções apontar.
Careço de alegria e companhia para tagarelar.
Quero o som de águas correndo nas pedras de algum lugar.
Preciso um pouquinho de tudo para sobreviver
Poeta,
Escreva para mim
Perdi por aí todas as palavras e não consigo me encontrar.
Não quero que este seja o meu fim.
Por isso eu insisto:
Poeta, escreva pra mim!
DA MENTIRA, INVENTO RIMA
Sou uma pobre poeta,
que da mentira
inventa rima
para depois
viver no meu presente,
tão demente,
tão solvente!
Na verdade, sou uma farsante.
Vivo num caminho errante.
Minhas palavras são inversas aos sentimentos
e os meus momentos transbordados de paixão,
porque sou uma alma em erupção.
Em meu coração, não habitam instantes,
nem amores ambulantes,
nem minha emoção é vacilante.
O que sinto e por quem sinto
é um amor gritante,.
e como não sei fazer isso parar,
escrevo versos reversos,
na tentativa de meu choro sufocar.
NÃO SEI
Não sei se morrerei poeta.
Não sei se viverei sem trilhos.
Não sei se ficarei cega
e não enxergarei os brilhos
das estrelas sobre minha cabeça.
Não sei se morrerei à mingua.
Não sei se me faltará ar.
Não sei se ficarei asfixiada
pela falta que você me faz.
Não sei se morrerei amando.
Não sei se saberei continuar
se tudo que existe agora,
de repente, se acabar.
Não sei se morrerei tranqüila.
Não sei se viverei em paz,
se nessa sua alma agitada
todas as minhas vontades eu entregar.
Só sei que você me basta
ao se fazer refrão dos meus dias lentos,
sol de minha escuridão,
lua de minhas noites claras
batuques de meu coração.
No Algoz do Navio Negreiro
Eu escritor, poeta e passageiro,
Acordei em meio ao algoz de um navio negreiro,
Observando cada sofrimento de um povo,
Em meio a um devaneio,
Qual será o objetivo tão plena perversão?
Gritos de arrepiar os cabelos,
Seres humanos jogados em meio ao mar,
Por mera ineficiência,
E eu ali assistindo este sofrimento, estas mortes e estes maus tratos,
Sem saber o que fazer,
Rezei para as noites sombrias que avistassem uma terra firme,
Fixei meus joelhos rentes ao solo da caravela,
E avistei terra firme.
Oh, povo sofrido,
Deram-lhe suas almas para o lucro e o aconchego dos burgueses,
Meu sofrimento também deste povo,
Em meio a minha veia a rastro de sangue negro,
Resolvi escrever em meio de minhas poesias,
A luta de um povo sofredor, batalhador,
Que nunca se entregou ou muito menos se abalou.
Dizem que o poeta para semear seu eu mais criativo necessita sofrer. Contrapondo-me a essa máxima, eu mais alto vôo dou quando o amor me faz renascer
O poeta
Anjo consignado ao Mundo
- à Vida -
Prelúdio dos Céus
O Poeta
Dimensões paralelas
(i)realidades alternativas
Multi-verso & prosa
O poeta
Decantando o desencanto
Em química elementar
Sedimentando...
... Poesia
Moça linda,
Uma vez, há muito tempo, eu li um verso de um poeta chileno que dizia assim: Irias a ser muda que Díos te dio esos ojos?. Pois o tempo passou e este verso ficou guardado no meu subconciente até ser resgatado hoje, quando o meu olhar cruzou com o seu pela primeira vez.
Moça linda e de olhar penetrante, será que você consegue enxergar a balbúrdia que estas suas expressivas pupilas instalaram no meu coração? Não sei quando eu te verei de novo, afinal não é sempre que surge uma festa em casa de amigos comuns ou mesmo eventos que coincidam com nossas agendas e nossos gostos pessoais.
De qualquer maneira, gostaria muito de encontrar com você outra vez e, de preferência, o mais breve possível. Quem sabe, então, eu lhe entregue pessoalmente um poema do Vinícius que tem um versinho assim: A minha namorada é tão bonita, tem olhos como besourinhos do céu. Sabe que teus olhos são bonitos como besourinhos do céu? Pois são!
