Poeta

⁠Danielle

Seu hálito indicava 97% de álcool no sangue,
Completamente embriagada, mas alegre,
Dançava gritando e celebrando sua liberdade.
Tinha herdado dois terrenos de seu falecido pai,
Morava na rua, não quis herdar ausência.
Desapreciava comida japonesa, preferia pinga,
Tinha largado a heroína, dois anos limpa,
As picadas ainda se salientavam no braço.
O que marcava expressivamente
Seus passos e sua honestidade,
Era o trago de cachaça
E o traço de amizade.

⁠Rose

Tempestuosamente firme em sua calmaria,
Tranqüilidade aquecida.
Quem ousaria defender a amabilidade
Como geração de energia ?
Ela ousa !
Defende e desfere suas particularidades.
Recita citações reinventando o que cita
E soa tão original.
Originalidade permanente.
Fizemos um trato,
Ofereço a carona e ela sua companhia.

⁠Quézia

Maquiada.
Por baixo de seu gloss,
Blush, rímel e delineador,
Está a mais plena graça.
Permeada de múltiplas inconsistências,
Ela consegue consistir.
Tem conteúdo,
E o que contém nela
Me agrada demais.
Mas não se resume ao agrado,
É o excesso que conta.
O exagero em abundância,
A redundância.
Demasiadamente
Ela me entusiasma demais.
E sua demasia muito me anima.

⁠Sara
(ao surgir tinha ido)

Rangeu o taco,
Trepidou o piso.
Fingi não ter ouvido,
Mas ela era e estava.
Atrás, nas minhas costas,
Quietinha.
Respiração semi-ofegante,
Ela se continha.
Aguardei-a,
Ela tinha seu próprio andamento.
É maravilhoso repassar,
A sensação de ter fingido.
Guardei-a comigo.
Naquele abreviado baque,
Assustou-me.
Deixei-me assustar
E ao surgir tinha ido.

⁠Iara

Queria muito
Ter partilhado
De seus sonhos.
Sonhos muitas vezes
São fortificantes,
Agitam nossas almas.
Por isso faço questão
De sonhar acordado.
Me desligar de uma realidade
Que não me satisfaz,
Mergulhando em desprendimentos
Que me trazem satisfação.
Às vezes me chamam de delirante,
Para alguns isso pode parecer insignificante,
Para mim isso parece essencial,
Definitivo e acertado.
Ainda não tive o prazer
De sonhar contigo dormindo,
Mas confesso, já sonhei contigo acordado.

⁠Giovana

Criativa, compositora,
Elabora suas próprias canções.
Dialetos variados
Lhe servem de referência,
Não compreendo
Mas sou compreendido.
Caricatura de cerâmica
Sapatinhos ortopédicos
Perninhas delgadas
Vestimentas minúsculas.
Sua capacidade se destaca,
Sua meiguice se aflora,
Melodicamente equipada,
Pode equiparar-se
Às melhores entre as maiores.
Aprendeu francês vendo filmes,
Não compreende com clareza,
Mas sem intercâmbios,
Sua pronúncia é francesa.

⁠Andressa

Brincalhona em brincadeiras
Descoladas mesmo.
Brinca sem se preocupar
Com a modalidade ou técnica utilizada.
De nenhuma maneira histérica,
Não detém a histeria como característica.
Sobre tudo agradável,
Carinhosa, cuidadosa, precavida.
Não alimenta afinidade com cálculos,
Proporções ou raciocínio-lógico.
Alimenta uma facilidade indiscutível
Para convivência,
Motiva com um efêmero toque
Que a tudo envolve.
Duvido que os prodígios
Da ciência matemática,
Resolveriam seus problemas,
Melhor do que ela os resolve.
Pois ela resolve !

⁠Ameixas

As ameixas, na prateleira, reluzem.
Os olhares atentos fitam seu porte ?
Fazem o possível para amadurar,
Sua polpa, intacta, não foi extraída.
Ameixas que iludem arbustos e seduzem,
Ameixas que alimentam o pecado puro.
Maneira interiorana entre sete capitais.
Esperando, “distraídas”, a sobremesa.
Por um segundo, ambas foram imortais.
Por um segundo, ambos fomos imortais.

⁠que bondade tem Deus!
presenteou o menino com a aptidão
de observar os ipês amarelos
e ouvir o cantar do sabiá-laranjeira

⁠o amor que guardo para meu amor,
nenhum livro de romance narrou.

⁠Para quem escreve, sentir saudade é algo obsoleto.
Talvez tu sintas falta de algum momento, gostaria de revivê-lo, voltar no tempo e aproveitá-lo novamente, ou, quando se trata de casos mais delicados, poder ter a chance de reencontrar alguém que, diferente de nós, não possui mais o pulsar ardente, forte, alastrando energia pelo inteiro corpo. A sensação de saudade não passa de uma nostalgia melancólica, infantil, carregando consigo, mesmo que no fundo, uma tristeza árdua de aceitar e uma irrealidade fácil de se perder. Seria rude a escritora relatar que não sente saudade? Contudo, explica, ela sente algo mais simples, o desejo de cada vez mais compartilhar diversos momentos com estas pessoas, viver incansavelmente novos e únicos instantes, sem esquecer as gratas memórias, porém, acreditando que o futuro guarda muitas outras melhores histórias.
Uma Poeta Entre a Porta e a Gaveta. Janeiro de 2021, das loucuras de acreditar que não sinto saudade.

O pensamento é tipo um leão. Nunca satisfeito, furioso, ambicioso. Por isso ele é o rei da selva. Nosso pensamento é o rei da alma. Porém, nunca vire as costas pro seu pensamento, pois ele te engana na hora menos esperada. Domine o seu pensamento. Só assim conseguirá êxito⁠

⁠BUSCA

Sigo os teus passos por onde tu andas,
mendigo um olhar, um aperto de mão,
sufoco a minha voz que fere ouvidos
que nunca ouviram o meu coração.

Nunca me ouves e eu vou dividido,
angustiado por não te alcançar.
Na verdade te seguem restos de mim,
implorando um sorriso, um pouco de paz.

Fito o teu semblante, teus lábios fugidios
que as esperanças em mim sepultaram.
Pela altivez com que disseste o "não!"

Não tens piedade e o meu vulto te segue
e os meus passos que nunca te encontraram,
são pingos de amor, esquecidos no chão!



(in “Moleque Atrevido” )

⁠Silêncio na estação
Sobre o trem que parte
A chuva de outono.

⁠Compaixão é a arte
de ver o Espírito de Deus
brilhar em todas as faces

⁠Caminhos pretos na educação para o meu povo passar, sua literatura não me representa, eu quero poesia preta com versos em iorubá

⁠deixo aqui um pouco da minha dor (e amor)
sentei no seu colo mesmo você não dando bola
o role acabando todo mundo indo embora
você me decepcionou muito não vou mentir
mas nem te odiar consigo, nunca foi fácil te amar
eu me odeio por que ainda te amo e isso é só uma das coisas que eu não consigo explicar
você nunca fez questão de responder minhas duvidas, e olha, cê me deixou com muitas...
você não é daquelas fácil de lidar, mesmo assim em algum momento me perdi ,e me permiti te amar e te consolar...
insta: @corvobranc0

⁠Lagoa Santa

Bela, encantadora e esplêndida
O céu refletindo as cores do amor
Numa manhã de um dia qualquer
Numa rara beleza
Que encantos se exalam
Faz nascer em versos e prosa
O Recanto do poeta
Exuberante lagoa que inspira
A alma do poeta lírico
A despertar o senso calmo
E explodir a ternura poética
Num casulo de emoções
Fazendo ecoar a sensibilidade
Humana e serena
Refletindo a eloquência do poeta
Que dispara o seu sentimento
Inocente e avassalador
A ponto de revelar ao mundo
A mais linda deslumbrante
Das mais urbes de Minas Gerais.

⁠que os dragões
sejam moinhos
de vento,
e os moinhos,
cata-ventos.

⁠Da roça...

Da roça, das mão suja de terra, que é de prantá,
Sô fia do mato, doce quinem água de mina,
Meus véi trabaiva na roça, pra famia sustentá,
O zói enche d’agua do tanto que admira.

Sô poeta lá da grota, dos versim de roça,
Carrego na voiz a sanfona e a viola,
Sô o disco de vinil da veia vitrola,
Minhas rima mantém viva aquelas moda.

Inda lembro do rádio vermeio do meu veio avô,
Da casa de assoaio alto, do chêro das marmita dos trabaiadô,
O café margoso pra curá as pinga de onte enquanto escutava,
Se eu tô aqui é purquê meu povo da roça abriu os camim na inxada.

Só cunverso nos verso cas palavra de antigamente,
Pra honrrá quem veio antes de eu e me firmô nesse chão,
Foi na roça que pai e mãe prantô pros fí coiê mais na frente,
Passano dificudade e guentano humilhação.

Meu povo era brabo demais da conta, pensa num povo bão,
Parece que iscuto a voiz dos meu véi quando iscuto os modão,
Meu peito dói de tanta farta que faiz, oi ai,
Vovô resmungava nos canto e parecia poesia, até dava paiz.

Da roça sim sinhô. Essa poeta aqui é fia do sertão,
Não herdô terra nem fazenda, mais nunca se invergonhô,
E eu vô falá procêis, tentano num chorá, guenta coração!
Eu tenho um orgulho danado doncovim e da muié que eu sô.