Poesias sobre Mae de Jose Saramago

⁠“Enquanto você dorme, sua mãe está ajoelhada orando por seu sucesso…é quem te gerou, e vida lhe deu, mas você não perde um minuto sequer pra falar com ela!!!”

@Sil.Saffhill✨

⁠Ser quem sou
Por Diane Leite


Minha mãe sempre disse: "Você não precisa lavar uma louça, mas tem que ler um livro por semana." Ela não me criou para caber em caixas, mas para ser grande: uma escritora, jornalista, empresária… Uma mulher que respeita sua essência.

Já tentei ser a mulher que vive para a casa, o marido, os filhos, mas percebi que isso me afastava de mim mesma. Não há tempo para sonhos quando você vive para os outros. A mente clama, o intelecto sufoca. Vi mulheres incríveis se perderem, vivendo papéis que não escolheram.

Minha mãe sabia que eu podia mais. Incentivou minhas viagens, meus projetos, meus estudos. Assim, aprendi que não há um caminho único para a felicidade. Tenho amigas que amam ser donas de casa, e fico feliz por elas, porque fazem o que amam. Mas eu nunca quis me moldar. Nunca sonhei em casar. Nunca foi sobre seguir regras.

Meu propósito é outro: comunicar, escrever sobre sentimentos, ouvir a espiritualidade, e, principalmente, obedecer a Deus. Ele vê o que não vejo, ouve o que não ouço. Quando perco algo, confio que é Ele abrindo espaço para algo maior.

Nem sempre é fácil. Crescer exige perder, exige enfrentar. Mas, quando me alinho ao que vim fazer aqui, tudo flui. Não nasci para me colocar em caixas. Nasci para ser eu. E isso é mais que suficiente.

#Autenticidade #Espiritualidade #Propósito #ForçaFeminina #Crescimento #CrônicaDeVida #SejaVocê

⁠⁠A primeira mãe, julgássemos Eva, não entenderíamos o processo pelo qual Deus nos fez humanindade. Filhos do casal do Éden, nos acostumamos a manter certo véu sobre a verdadeira gênese que ocorreu, por um milagre, no ventre da Terra. Sim, no barro. Aí, a nossa origem. A primeira mãe imaculada foi a Terra, ventre que gerou nossos primeiros pais, por isso o santo de Assis chamava irmãos a tudo que vivia sobre ela. Desse modo, podemos entender a necessidade do respeito a tudo que nossa primeira mãe ou a vovó da humanidade gera.
É para seu ventre que um dia iremos voltar.
Respeite, então, o planeta que te deu o direito à vida.

⁠A realeza, Mãe.
Quisera eu ser tão perfeito filho a ponto de não possuir falhas,
Enfrentar o tempo e te fazer sorrir a todo o momento
Conseguir seguir sempre seu exemplo.
Entender o porquê se importa tanto com o que possa acontecer.
Queria ter o poder dos anjos e te proteger,
Retribuir um pouco do que me ensinou a ser.
Se fosse possível em uma poesia te decifrar
então palavras me mostrariam a dádiva que tem de amar...
Amor que não se cansa, que acompanha, que deseja o bem,
Dedica a vida para os seus filhos irem além, amor sem fim,
Trouxe-me a vida e daria a vida por mim.
E por tudo que me ensinou, me ensinou a sorrir.

Mãe
Amor eterno
Ladeado de boas memórias!
Presença marcante
Em tudo que fui
Em tudo que sou
Em tudo que ficou
Para sempre!
Palavras não tem força
Para expressar a intensidade
Detudo que representa
Na minha vida.
Sou e serei eternamente grata
Por ter sido acolhida por você!
Desde sempre e pra sempre
Vou te amar.
Da sua filha,
Helda R S Almeida
07/12/2024

⁠Todas as perdas são irreparáveis, porém nada se compara a dor de uma mãe que perde tão precocemente seu filho.
Sendo que nem havia aliviado o coração do luto pela perda do esposo.
Só nos resta orar pedindo a Deus para fortalecer esta vida tão aflita.
(Força minha prima!😭)

⁠Te amo, minha mãe, eu disse pra senhora que teriam milhões
Que tentariam me derrubar, tirar meu pódio na força do ódio
Mas o Deus é pai, eu sou fiel
Se você quer ter esse papel, minha Rapunzel,
Cachorrão, eu sou cruel, se ela sorrir, eu sou rei
Ela é minha, não é de vocês

⁠Um caderno de versos com cheiro de flor,
O amor de uma mãe… plantado com louvor.

Não conto só mais um ano, mas um tesouro guardado,
Sou mais experiente, sim, e por Deus acompanhado.
Carrego fé num coração simples e sincero,
Sou Paulinho, o Negrin da Mamãe — inteiro!

Amor de mãe só se esquece se não tiver problemas.

Mãe de verdade atrai o bem e o mal pra ensinar, e não simplesmente é ruim a não ser que queira.

⁠

⁠Til

No til não há pressa.
Também não há urgência.
É um sinal menor,
mas que carrega pão,
mãe,
irmão.
Sem ele, o mundo seria mais seco.
Seria são demais.
Seria não.

Til é curva que não encurva.
É nariz da língua,
sorriso discreto no rosto da letra.
Ninguém repara —
até que falta.
E quando falta,
tudo desafina.

Poderíamos viver sem ele?
Claro.
Como se vive sem o silêncio.
Mas é no til que a fala respira.
E a palavra se lembra de ser palavra.

⁠Mãe, Estrada de Luz e Eternidade

Mãe, tua luz brotou da essência da terra,
antes que o mundo tivesse nome ou forma.
És raiz que resiste, mesmo quando a enxada fere,
és chão fecundo onde florescem sonhos e histórias.

Nos sulcos de tuas mãos, repousam auroras,
guerras silenciosas que o tempo não apagou.
Teu olhar é um poço sem fundo de ternura,
onde mergulho e, mesmo ferido, encontro abrigo.

Tua coragem não fez alarde, nem buscou aplausos.
Foi no feijão coado, no pão repartido,
na casa varrida de esperança nas manhãs frias,
que edificaste teu templo invisível.

Mãe, és lágrima que rega o impossível,
és palavra simples que transforma a pedra em flor.
Teu silêncio ensinou mais que mil livros,
e tua presença, mesmo ausente, ainda é farol.

Nas noites em que a vida pesa sobre os ombros,
é tua lembrança que me reconduz ao caminho.
Tua fé — não a dos altares altos,
mas a plantada no cotidiano — é o que me sustenta.

Mãe, és mais do que luz:
és a própria estrada, o próprio chão,
a lida e a poesia, a fome e o pão,
és a eternidade bordada em minhas mãos.

⁠Minha mãe, minha vida.
Minha irmã, meu guia.
Meu pai, minha história.
Meu filho, meu legado.

⁠✍🏻Ao final de cada existência retornamos ao "Pai e Mãe", ainda que figuradamente.
♾️☸️🕉️💓🌠🌹🕊️✔️

⁠Maternidade

A maternidade é pesada para um pai. Para uma mãe, ela se torna mais pesada quando não tem ninguém, quando a mãe carrega o peso sem a ajuda, principalmente quando quem precisa ajudar não está.
Maternidade é difícil para todos, principalmente para quem está só!

⁠"Pentecostes, pentecostes,
oito horas!"

É minha mãe avisando "ele" do horário de oração.

⁠Diz a mãe em forma de deus e Deus por intermédio dela:
Cuidarei de você.
Vou cuidar do seu jeito, a cada gesto.
Vou ensiná-la a dançar, a cantar, a ler, a escrever.
Vou abraçá-la quando se sentir sozinha.
Vou ouvi-la quando quiser falar.
Vou protegê-la quando sentir medo.
Vou enxugar suas lágrimas e acolher seu pranto como meu.
Serei seu ombro amigo, sua conselheira, sua alma gêmea, sua professora particular, sua guia… Enfim, serei sua.
Assim diz a mãe, com a voz de Deus.

⁠Carta para a mulher mais importante da minha vida”
por Sariel Oliveira

Mãe,
Desde que você partiu, tudo perdeu o sentido.
Eu me vi perdido, sem direção, sem chão.
Cumpri a promessa que fiz pro pai — cuidei de você até onde Deus permitiu…
Mas depois que você se foi, eu só me perguntei:
Por quê?
Por que Deus tirou justo a mulher mais preciosa da minha vida?
Perder o pai foi um buraco.
Mas perder a mãe…
Mãe, perder você foi como apagar a luz da alma.
Foi como se arrancassem meu peito sem anestesia.
A dor foi tão forte, que eu pensei em desistir de tudo.
Eu só queria te abraçar mais uma vez.
Sentir seu cheiro.
Ouvir sua voz me chamando pelo nome com aquele jeitinho só seu.
Dizer olhando nos seus olhos que eu te amo demais,
E que tenho orgulho de ter sido seu filho.
Você foi muito mais do que uma mãe.
Foi abrigo, força, coragem.
Cuidou dos seus filhos com amor,
E dos que nem eram seus como se tivessem nascido de você.
Com erros, sim — porque você era humana —
Mas com um amor tão puro que lavava qualquer falha.
Mesmo com todas as dores que eu carrego,
Hoje eu só quero te agradecer.
Pelo que você foi, pelo que deixou,
E pelo que ainda é dentro de mim.
Te amo pra sempre, mãe.
E um dia, quando Deus permitir, a gente se encontra de novo.
Com todo amor do mundo,
Seu filho, Sariel

Zilda — Mãe, Artesã e Guerreira

Zilda, nome forte, de mulher decidida,
Mãe que fez da arte o fio que tece a vida.
Com linhas, pincéis, agulhas e cores,
Transforma o simples em eternos amores.

Suas mãos, pequenas fábricas de ternura,
Tecem crochê com paciência e doçura.
No tecido, costura não só panos, mas histórias,
Cada ponto, um pedaço das suas memórias.

Com tintas pinta flores que nunca murcham,
Modela o biscuit como quem esculpe a alma,
E entre um artesanato e outro, dá risada,
Mesmo quando a vida foi dura e pesada.

Ah, Zilda… mulher de mil batalhas vencidas,
Suportou as dores, curou feridas,
Mas nunca, nunca perdeu a fé —
Na esperança, no amor, no que vier.

Exemplo de caráter, de ética, de bondade,
Honesta, íntegra, exemplo de verdade.
Cuida dos filhos como quem rega jardim,
E agora acolhe os netos, com o mesmo amor sem fim.

É colo, é conselho, é oração silenciosa,
É força, é coragem, é presença amorosa.
Não se cansa, não desiste, não recua,
Seus passos seguem firmes, sua alma continua.

Nos dias difíceis, ensinou a resistir,
Nos dias felizes, ensinou a sorrir.
E quem a vê, trabalhando com tanto carinho,
Sabe que Zilda é luz, é afeto, é caminho.

Mãe, te celebramos com orgulho e emoção,
Tua vida é poesia, é arte, é inspiração.
E no crochê invisível que tece nosso destino,
Sabemos: teu amor é o mais belo artesanato divino.

Domesticaram nossos dedos.
Agora gritamos com teclas.
A dor do mundo cabe em um story.
Uma mãe chora em Gaza
e o algoritmo me pergunta se quero comprar sapatos.

Nem é mais preciso sair às ruas,
porque a revolução virou um eco digital
que ressoa entre bolhas
enquanto crianças morrem de olhos abertos,
olhando para um céu que não as protege.

Onde ficaram as mãos sujas de terra?
Os pés na praça, o grito na garganta?
Agora basta “comentar” pra nos sentirmos humanos.
Mas não.
Isso não é humanidade.
É uma versão anestesiada da espécie.

Esvaziaram a gente com caramelos de dopamina.
Nos deram telas no lugar de abraços.
Nos ensinaram a escolher entre mil filtros,
mas não a encarar o real sem medo.

E ainda assim…
algo dentro pulsa.
Uma raiva que não é ódio,
uma tristeza que não se afoga,
uma compaixão que se recusa a ficar cega.

Não sou melhor.
Também estive adormecida.
Também fui silêncio.
Mas me recuso a me acostumar com o horror.

Se há culpa, não sei de quem é.
Mas sei de quem é a responsabilidade:
de quem ainda sente.
De quem ainda chora pelos outros.
De quem, no meio do ruído,
ainda não deixou de amar.

⁠Você sabia que, no momento do nascimento, o bebê também faz força, e não apenas a mãe?
O esforço do bebê para sair do ventre ocorre porque ele já não cabe mais naquele espaço e precisa impulsionar-se para fora.