Poesia que Fala de Teatro

⁠Me manda
áudio sorrindo,
me fala do seu dia,
manda sua música favorita.

De você, eu só quero
coisas que não se guarda
numa galeria de fotos.

⁠Palavras dormentes.
Línguas ferventes.
Da mesma boca, maldição!
Da mesma fala, benção!
Eu grito contras as vozes na minha mente
Desejam meu mal de forma intransigente,
Perdido com pensamentos intrusivos
São tão abusivos,
Não posso deixar me dominar
Preciso parar de pensar
Não posso sucumbir
Preciso escrever para me distrair.

⁠"A meio da luz do sol e a terra
há oito minutos de tempo
onde a fala do vento
traz esperança à pele do ar".

⁠Não há ninguém como ela,
Ela nem sequer fala comigo por isso vou sempre de vela,
Eu sou prisioneiro, estou em conjunto com a rapariga na cela,
Mas mesmo assim ela na totalidade é bela,
Veste-se bem parece que vai para a gala,
Adoro a maneira como ela fala!
O meu amor por ela já à muito rebentou com a escala,
E tanto rebentou que tive de enterrar o resto na vala!
Mas acho que ela disso ainda não deu pala,
Mas vai perceber já que temos aulas na mesma sala!

⁠"Com palavras se fala com a boca.
Com palavras, comportamentos e atitudes
se fala com coração.."

⁠Enigmas

Um caminho longo e uma ponte que fala,
um monte gigante e uma flor sob o sol,
no coração do monte há um vulcão flamejante,
o monte está a ponto de entrar em erupção,
e já não sabe o que fazer com o seu fogo ardente,
para que ele não exploda e queime a flor,
que vive de admirá-lo em suas encostas.
Extasiada está sempre aquela pequena flor,
pelo arrebatamento que lhe causa o monte.
Imagina que a flor tem o sonho de tocar seu coração,
e o monte tem um desejo ardente de encurvar-se
até tocar em suas pétalas para ali adormecer seu coração.
Ao lado do monte está aquela ponte inquieta,
sussurrando incentivos de partidas constantes,
vem! Vem! A ponte chama a flor sem cessar.
Como se a ponte também amasse a flor,
e do pé do monte, a ponte a flor quisesse arrancar.
Mas que nada! Que nada! Somente impressão!
A ponte é apenas um enigma que abre a sua boca para reclamar,
mas seus desejos claramente, a ponte não consegue expressar.
No meio da ponte está adormecido o tempo,
que nela, a sua fadiga foi descansar.
Como pode o tempo no meio da ponte assim parar?!
Cadê a força desse tempo que não deseja mais passar?
Há um passarinho que seu bico não consegue calar,
está sempre transportando assobios entre o monte e a flor,
dia vai, dia vem, e o passarinho com seu bico cheio de assobios,
leva aos ouvidos do monte as declarações de amor da flor,
e desce de lá com o bico repleto de assobios do monte,
para entregar fielmente aos ouvidos da flor.
Mas até quando? Até quando?!
Até quando o tempo na ponte vai descansar?!
E por qual motivo o tempo não consegue despertar?!
O monte até que tenta, se esforça para encurvar,
mas o seu orgulho é ainda muito maior que o amor,
que no seu coração sente pela pequena flor.
E o tempo? O tempo até que tenta acordar,
mas a ponte sem perceber segura o tempo,
e no impulso de suas contradições e impasses,
impede o tempo de despertar e mudar as coisas para sempre.

Rozilda Euzebio Costa

⁠Da escrita somos vozes,
Da fala somos magia,
Dos olhos somos o brilho,
E do sonho a alegria.
Das trevas somos as luzes,
Da noite somos o dia.
E com a graça de Deus,
Da vida, somos poesia.

⁠Quando ela fala
Meu corpo se balança
Até o ouvido dança
Arrepia por inteiro
Pois o tempero
Causador do piripaque
Desse seu belo sotaque
É o bão jeitin mineiro

⁠´´Um livro fala mais que mil palavras
Um livro te conta mil e uma noites
Um livro te faz chorar e na próxima página te conforta
Um livro te consome assim como seu marido faz com suas vizinhas
Todas as noites.``

⁠Lua de sonhos
Quando você fala o tempo se cala;
Eu não sei senão amar até o fim.
Quero um carinho sem fim, que dure a vida inteira, que tenha o sabor do mais doce dos beijos.
A luz da lâmpada sombria, sobre o leito de flores, a lua por noite, entre as nuvens nós dormimos!
Manias de sonhador no mundo colorido, onde cada sentido é um ator.
Arde sem perceber que é fogo e também é ferida que dói e não se acha; É uma descontente busca na aventura da paz que desejo e quanto mais procuro, mais sofrimento de não achar tal...
Que importa? Se tu, lua desta noite,
Fosse já a lua dos meus sonhos!

Se tu me amas responde
se tu me amas me olha
se tu me amas fala
se não fazes isso oque tu sente?

Não é presente
⁠se faz de inocente
procurar vir e sair
bulinar e fugir;

⁠O poeta fala sobre aquilo que sente ou sobre tudo que vê. Externa suas emoções e, ao mesmo tempo, esconde-se no anonimato de suas incertezas.
Fala sobre alegria, dor ou tristeza.
Não há tema específico, tudo ao seu redor vira rima, versos e poesia, encanta-se a cada dia.
Vendo a vida acontecer, embora saiba que seja efêmera como uma vela.
Para um poeta, ela sempre será bela.

⁠seu olhar sereno me diz muito, tua calma me fala que está tudo bem mesmo não estando realmente bem, teu rosto me traz uma certa tranquilidade quanto ao mundo lá fora, suas lágrimas são distintas do sereno da chuva e elas dizem que dói. Ao longe eu sei que você zela por mim mesmo no seu pior devaneio possível, sei que tudo confunde muito a minha cabeça e não era nada disso que eu gostaria de ter ou sentir, tamanha a sensação de incerto.
As vezes eu odeio as pessoas, as vezes as amo, eu diria que é algo bem inconsciente e eu não queria realmente pensar assim porém infelizmente temos nosso lado sombrio, querendo ou não isso é parte do que somos, a paz que eu sinto por você simplesmente acariciar meu rosto é inexpressável e parece que tenho tudo à minha mão...parece que o mundo é outra coisa quando o teu amor aquece o meu coração. À quem me referio em tudo isso? depende do que você considera, agradável, amável, acolhedor, carinhoso ou até mesmo que te traga uma paz interior..seja ela lugar, pessoa ou animal, apenas sinta-se bem com essas coisas que te fazem bem...

⁠POEMINHA LÓGICO

Quem fala com a consciência
Conversa com Deus.
Logo, quem tem consciência
Tem Deus consigo.
E quem não a tem
Perde-se nos confins
Do Inferno existencial.

(Guilherme Mossini Mendel)

Faça-me sorrir, fala-me de amor

Há raras coisas imutáveis e poucas verdades absolutas, o resto são apenas crenças espalhada ao vento, como se fossem aquelas.

Há outras verdades que a desilusão pode extirpar, como se nunca tivessem existido e quando pronunciadas, nos soa aos ouvidos como poesia, como a beleza das flores que murchamda noite pro dia, entre elas está o amor que por, às vezes, não ser correspondido como um simples sorriso, nos faz pensar que não existe.

Talvez não exista, tão real quanto o ar, o sol ou a luamas, mais sutil, como asflores que precisam ser regadas, quase todos os dias.

Há tantas outras coisas que não existem e seguimos repetindo, falando, curtindo, como um intervalo entre um ano e outro e tantas datas que, se não fosse pelo calendário do comércio, já teriam sido ceifadas pelo esquecimento.

Na letra da música "Joana Francesa", de Chico Buarque diz "Mata-me de rir, fala-me de amor", como um desabafo de alguém que perdeu a fé ao fazer tantos votos ou promessas e não alcançar o seu pedido.

O amor é tão inexistente quanto todas as formas de fé e ainda existe, embora seja mais falado do que vivido.

O amor é tão real quanto a vida que flui como um rio, independente dos nossos desejos.

O amor existe e brota onde quer, o que o faz perecer é o gênero humano, ao permitir que a descrença e o egoísmo transforme o solo fértil num lugar árido, onde não germina coisa alguma.

⁠Fala comigo o silêncio
Enquanto acordado
Eu sonho
Com um amanhã iluminado
Diferente das noites escuras...
E dos dias passados.

⁠Um bom poema
È aquele que nos fala,
Ou com os olhos,
Ou boca,
Ou ouvidos,
São sentidos,
Não importa,
Com ele
Queremos conversar,
Rimar.
Sem rima.
.
Ene Aguiar

⁠SEM PAPAS NA LÍNGUA
Às vezes a boca fala o que o coração não sente
Geralmente mais bobagens que coisa que se aproveite
Se respirássemos descemos um tempo
Não haveria tanto desentendimento
Respirando o cérebro areja respira
Desiste de controvérsia,suscita uma conversa
Dá um tempo para o raciocínio
Posterga o egoísmo deixa de ser burro
Passa à ser ladino
À pressa da resposta a razão não se posta
O bom senso dá as costas
Fala-se muito pensa-se pouco
Transforma o simples em complicado
O lúcido me louco
Na busca da razão perde-se a razão
Tenta-se consertar tudo passando sermão
Se acreditando o dono da situação
Pensa saber tudo,impossível,mera ilusão
Acreditando saber tudo nada sabemos
Por não entender que nada sabemos
Nos opomos fechamos os ouvidos
Falamos mais ardido
Para que nossa vontade possa ter prevalecido
Ninguém ganha ninguém perde
Menos a razão e o bom senso que se fere
O orgulho e a vaidade superam a inteligência
Parece que venceu mas é tudo aparência

roupa velha e remendada.


- Fala que eu te ouço! - Prossiga! Então,

se mantiveram calados dando cara ao vento e o assunto morreu.

Saíram medindo os passarinhos e o plano de fuga.

"Foi sem medida que aceitaram o meu silêncio,

e no meu fúnebre pensamento fizeram morada;

rasgaram o meu dedo,

agora eu busco escrever.".⁠
⁠

Sombra presente⁠

A sombra tornou-se minha porta-voz
Aquela que fala por nós
E que aqui dentro ocupou um território extenso
Dando-me certeza de onde pertenço.

Nômade com certeza absoluta
Mas com um fraco pelo que assusta
E que vagueando pelo solo de folhas mortas
Entendeu ser fruto de manipulativas cordas.

Amante da noite luxuriosa
Com desejo por momentos quentes que não tem volta
E com o vento gelado socando a minha cara
Percebi que felicidade sempre é rara.

O peso do mundo nunca é suportável
A alegria? Inalcançável
E quando Deus parece ser menos bondoso
O fruto proibido se torna mais saboroso.

Símbolo de rebeldia
A noite que derrota o dia
E que doce como o pecado
Diz que às vezes prazeroso é ser errado.

É que o belo nascer do Sol ao fundo
Que faz esquecer de quanto aqui é imundo
Pinta o céu de laranja as seis
E então, a falsa esperança se fez.

Honesto mesmo é o entardecer
Afinal quando as trevas dentro de mim começam a crescer
Vem a tona os crimes que eu
Jurei nunca, em hipótese alguma, cometer.