Poesia Primavera a Estação das Flores

⁠O que fazer na solidão se não aquilo de mais precioso que é conhecer a nós mesmo... Uma busca profunda pelo nosso próprio eu interior.

⁠Já é noite de setembro e a calma se faz nos ermos de onde um perfume sutil nos traz a sensação de que tudo é apenas paz e beleza. Que assim seja, esqueçamos as contrariedades e que a noite seja de bom descanso, sonhos e a alvorada um pouco mais colorida. A primavera logo pintará todo o horizonte, ela está logo ali, não a percebe? Já deu motivos para um sorriso leve e uma espera pelos perfumes que prepara como boa alquimista que é. Tudo se repete num ciclo eterno, maravilhoso, com tempo certo sob a batuta do invisível ser que a tudo comanda. O coração bate mais pausadamente, há esperança no ar !

Há pessoas que têm a alma tão perfumada que eu desconfio que possuem um jardim em flor no coração em constante primavera.

Em determinadas fase da vida, o homem também floresce. Somos como o botão de uma rosa, onde cada um desabrocha; quando é chegada a sua hora.

Quando os nossos sonhos entenderem, que eu sou a sua realidade e você a minha, a vida entre nós se abrirá para a primavera, mesmo que em meio a chuvas intensas, a calor exuberante e a árvores sem folhas. Quando nós compreendermos, que somos um para o outro, terra que surge no mar, oásis que dá no deserto, flores que nasce no asfalto, seremos o prenúncio da paixão e a consagração do amor.

A Felicidade se conceituada pode parecer bastante complexa, e se utilizássemos fórmulas, equações ou uma linguagem algébrica as quais são produzidas para facilitar a resolução dos problemas, é claro se pensando que não encontrar a Felicidade seja um problema, ainda não seriam suficientes, pois a Felicidade vai além da complexidade conceitual, mas sim ela pode ser pautada na Vida efetivamente Vivida, ou seja, na simplicidade do sorriso de uma criança, na experiência estampada na pele de uma pessoa com mais idade que você, no balançar da árvores, no céu azul do verão, ao cair das flores e miscelânea de cores no outono, no chocolate quente do inverno ou no desabrochar das flores na primavera, enfim, a Felicidade está logo ali, basta se permitir a Viver a vida bem tudo que ela oferece nas formas mais simples e puras.

⁠Se hoje eu tivesse que escolher uma palavra, apenas uma, para personalizar a minha mãe, eu diria “rosas”. A minha mãe plantava rosas. Ela tinha um jardim só de rosas. Uma vez ela ganhou um jardim inteiro de rosas, era um presente romântico. Houve um tempo em que ela nos levava todos os dias àquele jardim. Depois de um tempo as rosas murcharam, e o jardim morreu. E minha mãe nunca mais teve outro jardim. Mas, aonde quer que eu vá e encontre rosas, lá está ela.

⁠Lamentavelmente, as ervas daninhas são muito, muito, mais fáceis de se multiplicarem do que as flores. Mas as flores sempre se sobressaem em meio a elas.

⁠voou Como um anjo - mas um anjo não era. Amou como um anjo - mas fora tudo quimera. Fez em seu leito um arranjo de flores da primavera... Mas ninguém apareceu - O seu mundo ficou sem luz... e junto as flores tudo mais feneceu. Sonhou como um anjo inocente...- mas inocente já não era. Desistiu de tudo de repente Quando viu que tudo era quimera ... E veio um vento veementemente E levou as flores da primavera. O desencanto fora tão forte E a angústia tão imensa Que o anjo preferiu a morte como sua última recompensa. Voou Como um anjo - Mas um anjo não era!