Poesia eu sou Asim sim Serei
Existe felicidade em tudo, absolutamente em tudo, até na morte...olhe com atenção...permita-se sentir...abrace, beije, fale, volte, revolte, mas não deixe o tempo lhe tirar o brilho, a vivacidade, ame...isso não é coisa de adolescente, é coisa de quem tem sentimentos e emoções, não embotoe, não desbote, não embolore pelas convenções, não se perca...te espero todos os dias com aquele sorriso que faz o coração acelerar...e lhe amo como se deve amar.
Viva a cada segundo como fosse o único, viaje, cante, nunca deixe pra amanhã, faça acontecer hoje, vire a página, quem faz sua vida ter outro sentido é vc mesmo. Viva!
Tudo que é sublime e rústico traz nas suas curvas os traços poéticos necessários para a inspiração e a construção de uma obra de arte.
- O céu está coberto de um cinza azulado, um vento fresco e árido, açoitando levemente as grandes e fortes rochas, em questão de minutos o céu oriental se tornou uma conflagração de âmbar flamejante, as colinas crescia contra ele, que então despejava uma brilhante luz acobreada, com água incendiada, essa luz percorreu o flanco da colina e o terraço, envolvendo-os em flamejante radiação fazendo com que a linda flora ter pulado pra vida; então o sol apareceu no cume de uma montanha e a terra acordou com um eco sussurrante.
Acho que a frase mais estranha de Descartes é: "Penso, logo existo." Não seria melhor que tivesse dito: Penso e me iludo que existo?
Respira, inspira e expira, suspira, pensando em você, conspira. Desejando você pira. Obs: Mude as vírgulas, os pontos, o sentido muda mas o sentimento não.
Se dentre as linhas, não houvessem espaço seria o caos, mas não deixaríamos de escrever, em palavras soltas não há nada a entender, tudo precisa de uma ordem, de um espaço próprio, assim como os pensamentos. Mas convenhamos nossa mente adora um certo caos, sair fora das convenções e admirar o que não é típico das nossas vivências. Somos metade coerência e o restante é um ser sedento pela caótica liberdade, mas com medo de descobrir o que dentro da alma esconde. Admiro os poetas, escrevem tudo o que tentamos dissimular, não demonstrar, optamos pelas fantasias e mediocremente nos acovardamos.
É sempre um prazer ver meus versos em tua página, como se fossem estrelas brilhando sob à luz do teu olhar!
São essas lascas de felicidade momentânea que me fazem continuar lutando incessantemente dentro desse cisquinho que chamam de "vida".
firmava os pés no chão enquanto varria, mecanicamente, os cacos de vidro. era a primeira vez que não se arrependia dos gritos, do murro na porta, de mais um copo atirado contra a parede. estava sozinha, reconhecendo suas frustrações, a parcela de si não compartilhada, e já não lhe importava o lado de fora – algo haveria de se perder, sempre, no vácuo entre duas mãos sobrepostas. em minutos, um vizinho solidário invadiria sua sala e, com tiques de pardal, exploraria cada canto, procurando marcas da Louca, até finalmente perguntar tudo bem? e ela responder, sorrindo, que sim.
Me chama pra tomar um vinho, um café, uma cerveja. Tequila, vodca, cachaça, tanto faz. Me liga pra dizer oi, pra saber como foi o dia, pra ouvir minha voz. Me olha de rabo de olho, me encara, me come os olhos. Diz alguma coisa, sussurra meu nome, grita. Me fala dos seus sonhos, dos medos, das brigas. Se abre pra mim. Me manda uma mensagem, um áudio comprido, uma foto. Me escreve uma poesia, um texto, uma frase. Um ponto, ainda que seja final. Ri, sorri, gargalha. Pode chorar também. Me mostra sua música preferida, aquela série, o último filme que você viu. Me leva pra comer uma coxinha, uma dogão, um Bigmac. Eu topo. Pega na minha mão, toca meu rosto, passeia por mim. Beija minha testa, minha boca, meu eu. Me toma pra ti, me rende, me leva contigo. Faz qualquer coisa, só não some assim.
Acho que você vai ser sempre só aquele pequeno raio de sol que entra pelas cortinhas, quase nu, bem quente de manhã.
Se preciso pensar: desenho, se quero lembrar: ouço músicas, se tenho saudades: faço uso daquelas memórias que te pedi...Cada um com seus mecanismos para se sentir bem. A propósito você não me faz sentir bem, és meu bem!
Verbo é ação, conjugue-se do presente, projeta-se ao futuro...Saudade não é verbo, mas faz loucuras com o passado nas palavras, pensamentos e imaginação.
A chuva companheira se anuncia e gotas finas caem sem pejo sobre a paisagem e sobre os que estão desprevenidos. Junto à brisa as gotas dançam e se acomodam onde são empurradas, tecem colares nas flores e as enfeitam ainda mais. A chuva calma traz só benefícios à natureza em geral e às pessoas.
Após esse vão, esse vazio, esse silêncio, esse hiato, surge o início do que parece ser uma sílaba - após tempos de hífen-
Classificamos os livros para vendê-los. Há pessoas que precisam saber se estão lendo um romance ou contos. Eu não. Nunca me interessei por gêneros. Para mim, um romance não tem mais valor que um ensaio ou poema.
Teu sorriso é meigo e encantador, existe delicadeza em cada detalhe seu, a beleza que há nas flores posso encontrar em seu olhar, sua voz é suave e linda como música é capaz de acalmar...
Ele não é mais um poeta. Perdeu para sempre o sentimento do sublime, que, embora soe envelhecido, é o combustível necessário para escrever poesia.
