Poesia Completa e Prosa

⁠Procurei uma poesia sobre olhos para te dizer como me encanta teu olhar.

Como não achei nada, fechei os meus, com o coração resolvi essa aqui em palavras expressar.

Te enxerguei um oceano profundo e lindo mesmo você insistindo que dessas águas nada tem para pescar.

Feliz me encontro, em descobrir o brilho do céu estrelado que é seu olhar.

Me persegues no infinito, além do oceano pertinho do mar.

Não te prometo nada, minha carne se tornou ingrata, sua doçura poderia me adoçar?

Estamos todos a deriva? venha se quiser me acompanhar.

No final, aqui não somos nada. Somente um continente de dúvidas em um mar de ilusões turbulentas para mergulhar.

⁠Procurei uma poesia sobre olhos para te dizer como me encanta teu olhar.

Como não achei nada, fechei os meus, com o coração resolvi essa aqui em palavras expressar.

Te enxerguei um oceano lindo e profundo, mesmo você insistindo que dessas águas nada tem para pescar.

Feliz me encontro em descobrir o brilho do céu estrelado que é o seu olhar.

Estaríamos todos a deriva? se quiser venha me acompanhar.

No final, aqui não somos nada. Apenas um continente de dúvidas em um mar de ilusões turbulentas para mergulhar.

A Poesia.
A poesia revela amor
Também revela a dor
Na poesia, se tem ousadia
Em poesia, vive-se o dia a dia
Na grande verdade,
A poesia não tem idade
Ela nasce do sentimento
Ela acalma qualquer lamento
Em versos brancos,
Sonetos, ou outros tantos
A poesia traz um encanto
Que tem o som de um belo canto

⁠A ⁠minha relação com a poesia não é antiga para ser honesto, nunca foi por mim sonhada durante à infância ou querida na adolescência, muito menos imaginada em boa parte desta minha fase adulta, assim, passei anos da minha vida, sem conhecê-la, senti-la e nem percebê-la no universo a minha volta, ou seja, uma ocasião tardia, todavia, posso dizer que aconteceu na hora certa, em um dos momentos que eu mais precisava e foi uma das melhores coisas que poderiam acontecer e com certeza, uma das mais inusitadas.

No começo, era um estranho entrando no mundo poético, tinha muita dificuldade, não sabia ao certo sobre o que falar, quais palavras seriam usadas, a minha criatividade parecia estar quase sempre dormindo, a inspiração era muito escassa, mas a princípio, fiz algumas frases curtas, pensadas e outras de improviso, o importante era que tivessem o mínimo de significado e que fosse algo repetitivo, mesmo tendo falhado várias vezes, o que é normal principalmente para quem está aprendendo.

Hoje em dia, eu fico constamente inspirado, observo atentamente o máximo possível e visto tudo que consigo com a minha perceção e passo para algumas linhas, trechos e parágrafos, portanto, faço uma interpretação bastante sincera, lúdica, realista, poética, que logo é devidamente externada em pensamentos, palavras e sentimentos sincronizados, poemas providos de almas, vivos em cada verso, este é o jeito que a minha arte é expressada, uma essência simples e intensa, um lugar onde sinto-me em casa, graças a Deus, posso falar que sou um poeta.

⁠⁠Se olharmos com um olhar fantasioso, será possível notar que há uma certa magia, uma poesia pulsante, espalhada por determinados detalhes da natureza, que resulta em um deslumbramento tão forte que qualquer explicação num primeiro momento é prontamente dispensável, o importante é deixar os olhos deslumbrados por alguns instantes, considerando que tal privilégio é temporário.

Algo como a bioluminescência surpreendente nas águas do mar, mostrando um azul fortemente luminoso, exuberante, um vislumbre admirável do conhecimento grandioso, certamente, divino, um efeito muito empolgante, que traz a um simples ambiente a impressão de ser parte de um cenário presente nas páginas de um bom livro, seja um de fantasia ou de uma ficção científica que acontece em um outro universo com um aspecto bastante realista.

Destaco também a belíssima Aurora Boreal, um verde esmeralda esplendoroso, uma arte natural que pinta os céus de poucos lugares, geralmente, em pontos específicos de um jeito mais imponente, o que faz de seu aparecimento ser raro, sempre belo e impactante, a propósito poder um dia contemplá-la é um dos meus sonhos e estou certo de que será demasiadamente emocionante, inesquecível, até o meu espírito ficará exultante.

Os raios que ocorrem dentro das nuvens de uma tempestade é um fato impressionante, uma ocorrência bem difícil de ser vista, que forma um grande espetáculo reluzente, glorioso, acompanhado pelo som estridente de trovões, um ritmo harmonioso do que é magnífico e aterrorizante ao mesmo tempo, um tipo fascinante de caos que demonstra equilíbrio graças ao Poder que não poder ser mensurado, muito menos contido, obviamente, inalcançável, resultado bastante preciso.

Sprites vermelhos são impactantes e chamam muito atenção na imensidão de um céu noturno, uma resplandecência escarlate se destacando na escuridão e usando a imaginação, podem ser poderosos espíritos de luzes abrindo um portal para outra dimensão, evento que deve trazer uma vibração de entusiasmo, um sentimento de gratidão, a sensação de se estar em um lugar mágico, observando uma apresentação perfeita, apta para ser memorável.

Brevidade romântica com uma pequena poesia desabrochando na escuridão da noite, exibindo aos poucos as suas lindas pétalas,
uma flor charmosa, uma rosa intensa,

a essência de uma mulher maravilhosa, que desabrocha arduamente a sua resiliência,uma bênção de Deus que se renova e se transforma em uma inspiração evidente,

protagonizando momentos marcantes, amáveis, veementes, simplesmente, elegantes, onde o romantismo floresce de um jeito naturalmente emocionante.

⁠És uma mulher interessante,
uma rica poesia,
cada trecho de ti é relevante,
então, triste daqueles
que não te apreciam atentamente,
por não saberem ler nas entrelinhas,
por ficarem presos àquilo
que lhes é explícito
como a magnitude da tua beleza
e as palavras que saem da tua boca carnuda,
não percebem que, muitas vezes,
falas com a alma pela expressão
dos teus lindos olhos, que nem sempre brilham de felicidade, tendo em vista que há momentos que estão brilhantes
por causa de lágrimas que foram derramadas ou têm o brilho ofuscado por uma noite mal dormida,
o teu silêncio demorado
também tem muito a dizer,
pode ser teu espírito dizendo
que está cansado,
quando o teu sofrer fica contido,
mas o teu íntimo está agitado.
Claro que não sou melhor do que eles
e, talvez, eu esteja equivocado,
pois é provável que eu também
não consiga compreender todos os teus significados,
entretanto, percebo que o teu sorriso sincero é muito precioso,
sendo assim, nem todos são dignos
por não estarem dispostos,
assim, o pouco que eu conseguir,
já terá valido o meu esforço.

⁠⁠Tu és a poesia que me inspira,
que tenho prazer em recitar,
uma vida bastante expressiva
na explícita necessidade de amar.

Tu és a canção que quero ouvir
no tom do meu coração,
de um jeito que minha alma
possa sentir
uma aprazível sensação.

Tu és a arte que quero apreciar
sem que nenhum detalhe passe despercebido,
a mulher com quem quero a vida partilhar
desde que seja um desejo recíproco.

Este momento é mais do que oportuno, então, por⁠ favor, um gole de poesia, uma porção de arte e um banquete de beleza e euforia numa grandeza de detalhes de cores, sabores e muita simplicidade.

Por meio de uma combinação de pensamentos e emoções expressadas artisticamente, é possível alimentar o corpo, a alma e a mente com um sabor de equilíbrio, de identificação, de um amor genuíno e de uma forte paixão.

À vista disso, não posso desperdiçar nenhuma partícula desta rica refeição onde a inspiração ganha vida gerando uma sensação renovadora que simplesmente vivifica de uma maneira encantadora e muito significativa.

⁠Lindas flores delicadas, gentilmente, reunidas como um gesto de amor, uma poesia vívida, palpável com pétalas no lugar de versos, todavia, dispondo de um valor similar, contendo a mesma essência amável, capaz de melhorar nitidamente o dia de um coração ricamente emocionado.

Algumas palavras por mais bonitas sejam, podem ser menosprezadas, por não terem vida, por serem enganosas, se com a prática forem incoerentes, algo que acontece com uma poesia com autoria falsa, de uma inspiração não sentida, uma fala que mente, que gera lástima ao ser finalmente percebida.

O presente mais valioso não é necessariamente o mais caro, já que, mesmo sendo modesto, sem luxo, poderá ter um valor incalculável, principalmente se for dado espontaneamente por alguém querido, que não precisou ser cobrado, então, os presentes mais ricos sãos simples e não podem ser comprados.

Ecce homo
A vida sem causa
a poesia sem musíca
o assombro do caos
discussão platônica
Eis o poeta perdido
entre palavras
entre luz e escuridão
entre passado e futuro.
A musa que se perdeu
no tempo, no descuido
do afeto e da língua
no fim de tarde chuvosa.
Ecce homo, no vendaval
de retóricas, entre o mito
e o misticismo da beleza
morta, esquecida no espelho.
Evan do Carmo

Para que serve a literatura, a poesia, a arte, a música, se não for para tornar o mundo mais justo e mais humano?

Quando escrevo um poema, um ensaio ou um livro, faço como se fosse meu último ato consciente nesta vida, como minha última oportunidade de fazer algo de valor. Saber que um texto ou um poema meu causou algum tipo de reação positiva em outro ser humano, me faz sentir que não é inútil meu ofício.

De fato, tudo vale a pena, quando temos pelo menos o desejo de que a alma do mundo seja grande, e que a vida não seja assim tão absurda quanto parece.

Poema para tantas coisas

poesia pra isso e aquilo
rima de coisa tola
desejo de falar
o que de fato não se faz
não é o motivo que justifica o poeta,
é a obra, se for única, autêntica..
Amar não é arte nem fingimento.

Pela obra se conhece seu autor
a falta de zelo pela língua
o desleixo com a palavra
o exagero em adjetivos
não são motivos para representar algo singelo
como a beleza do mundo
que se encontra em ambos os sexos.

A poesia se expressa melhor em símbolos
na sutileza de quem deseja e não faz
na curva da estrada que dá medo
no olhar da mulher livre e sagaz.

⁠Sem empatia não há amor... nem amizade, nem poesia.

Há muita poesia no subterrâneo dos homens, esperando um lampejo de luz pra vir ao mundo, falta a disposição de sofrer, aos poetas atuais.

O que sei sobre a esperança? Quase tudo, também já fui criança.

A esperança é uma boa bruxa que só faz mal à gente grande.

Se existisse justiça e inteligência no mundo não haveria guerras, nem protestos, nem homens, apenas computadores
Só há um modo eficaz de se libertar do gás mortífero que asfixia a maioria: saindo do meio dela.

Deve-se provocar a inteligência passiva com ferro e fogo, para afugentar a besta que domina o homem.

O homem indouto e covarde acha que está sempre à frente dos incrédulos, na dúvida reza pra Deus e acena sorridente para o diabo
De tanto repetir tolices nos tornamos perspicazes aos nossos próprios olhos
Ao olhar nos teus olhos, às vezes me confundo, se não estou diante do espelho.

⁠Recíproco

Eu sei, você não sabe viver,
mas encontrou em mim
a poesia que faltava,
o verso que acalma,
o rastro de luz na sombra do querer.

Quem de nós sentiu primeiro
o pulsar mútuo, o laço inteiro?
Foi no toque das almas,
na vibe de um amor recíproco,
que o tempo parou, e o mundo,
por um segundo, cedeu à existência.

Amor, você é meu sol incessante,
verão que dissipa o frio cético do amante,
minha costela, minha essência,
o calor que desfaz a distância
entre o medo e a entrega.

Você é o poema que respiro,
a razão pela qual não apenas existo,
mas amo e vivo.

⁠Minha Presunção

Na poesia e na escrita,
Se acaso eu tivesse uma meta,
Uma ambição insana,
Não seria superar Homero,
Nem Shakespeare, nem Cervantes.
São mitos e lendas,
E há sempre uma sombra de dúvida
Quanto a se existiram de fato.
Mas há um espírito,
Um poeta maior que Dante,
Que não se alcança facilmente.
Seu eco de loucura fascinante
Ecoa além dos sonhos ou delírios,
Um poeta que é a soma de todos eles.
Eu, se fosse poeta,
Ou quem sabe um louco,
Em meus devaneios,
Só almejaria uma coisa:
Escrever como um tal Fernando,
Um esquizofrênico consciente,
Que, em meio à solidão,
Se superou e deu vida a tanta gente.
Um homem que, fragmentado,
Se multiplicou em vozes e versos,
Fez de sua dor uma constelação,
E do vazio, um universo.
Se eu fosse poeta,
Ou então um sonhador perdido,
Minha presunção seria esta:
Ser digno de ser chamado
Uma sombra,
Um eco de Pessoa.

Que a poesia,
ou outra forma de confissão escrita qualquer
- seja a forma ideal de dizer
aquilo que de outra maneira não diríamos...
Não há comunicação proveitosa no silêncio,
enganam-se os que calam-se
e ainda assim acreditam dizer alguma coisa
que mereça atenção.
Só o verbo pode se transformar em vida...
em carne,
em sangue,
em doce e sal!

Vácuo
No vácuo, na falta de som
De luz, de poesia,
No caos da antimatéria
No infinito querer, jaz a ilusão:
Um pensamento morto
Uma discussão, a retórica
A dialética socrático-aristotélica
A coisa em si Kantesca (Kant)
Metafísica antipoética de Pessoa
A natureza viva de Cabral de Melo
O discurso sistemático cartesiano
O enfado amoroso kierkegaardiano
A impossibilidade da “república”
A ineficácia da “política”
O fracasso didático de Foucault
O erro freudiano, o sonho de Jung
O desejo superado de Lacan.
No vácuo, onde outrora estava o saber
Nada habita, sumiu a consciência
Só a falta de ar como indulgência
O temor de perceber que tudo,
Tudo é vácuo, percepção niilista
Representação, angústia Sartreana
Depressão, abismo, Schopenhauer.
O anarquismo, desgoverno, Proudhon
Sem coerção mental, pensamento avulso.
Foge-me a organização de Marx
“As massas” não se unem
Não há revolução… Nem salvação.
Morte à metafísica, lógica sem ação.

HÁ POESIA EM QUASE TUDO.

Há poesia em quase tudo,
só não há poesia no beijo
nem no corpo da mulher mal-amada
nem no choro da criança
faminta, abandonada.

Há poesia em quase tudo
só não há poesia na falta de carinho
da mãe pelo filho inesperado.
Há poesia em quase tudo
no encontro dos amantes
proibidos, no afago da língua
sobre a rosa, no breve adeus
do poeta desta vida.

Há poesia em quase tudo
menos na falta de amor
do homem pelo homem
e na falta de fé no amanhã.

Há poesia nos lírios dos campos
quando catam, no pôr do sol
amarelado, há poesia na chuva
de outono, mas falta poesia
na primavera do oriente.

Há poesia em quase tudo
menos na falta de amor
do homem pelo homem
e na falta de fé no amanhã.

VOZ DOCE DA POESIA.

Amputaram-me os pés,
amputaram-me as mãos
depois furaram-me os olhos
em seguida amputaram-me a língua
perguntaram-me se ainda sentia dor.

Eu não podia andar, era fato,
nem podia ver, nem apalpar
contudo, meu melhor sentido
ainda permanecia, não se alterara
ainda podia ouvir o som do vento,
e a voz doce da poesia.