Poesia Completa e Prosa

Escalafobética:
Hoje dia da poesia quem dera fazer jus a minha veia poética
Não queria rimar amor com dor na busca da rima hipotética
Mas sim trazer na lente da memória o lampejo da poesia imagética
Talvez eu não me faça claro na escrita pela forma hermética
Talvez possam acusar minha escrita de uma coisa escalafobética
Mas se meu oficio agora foi escrever / Que tu tenhas forças pra ler
Eu registro para que se faça saber / Que o meu esforço foi pra valer
E ponto de merecer / Pois não foi fácil a busca da Fonética.

Enquanto uns faz cara feia
eu vou vivendo,aprendendo
no meu próprio seguimento
a poesia que fiz
pra hipocrisia que diz
oque quer de bobeira
''ces'' acha ''memo'' que eu vim de brincadeira?
Eu vou correr mais um pouco,
contar os calos nos dedos,
mostrar que esse enredo,
marca o começo e o preço de tudo
é muito claro,todo dom é raro
se quiser sobressair nessa maré
vai ter que pagar caro (...)
(Nonato - Mil Treta)

SARAU DO GRAJAÚ

TODO ÚLTIMO SÁBADO DE CADA MÊS
O POVO DA PERIFERIA SE REÚNE.
A POESIA MARGINAL GANHA A VEZ
E FORTALECE OS LAÇOS QUE NOS UNE.

TODOS OS ATOS DE DISCRIMINAÇÃO
POR NÓS SÃO SEMPRE REPUGNADOS.
PREZAMOS A LIBERDADE DE EXPRESSÃO,
DISCURSOS DE ÓDIO SÃO EXTIRPADOS.

TODA FORMA DE ARTE É BEM-VINDA
NO BAR E TAMBÉM ESPAÇO CULTURAL
QUE SE LOCALIZA NA REGIÃO SUL.

ONDE A POESIA SEMPRE NOS BRINDA
QUANDO A RESISTÊNCIA DA PERIFERIA
SE REÚNE NO SARAU DO GRAJAÚ.

Das sensações

Poesia a voejar
buscando o vocábulo
que possa explanar,
o estimulo sentido
na pele,
provocado por versos de beijos
e abraços,
estreitando tempo, apagando inicio
e expulsando fim.
Até que encontre o respirar
perto,
poesia contínua...
a voejar...

in - Poesia imediata

Poesia da Alma
(F.Franklin)

Poesia nunca foi só texto.
Nunca foi só rima.
Nunca foi só palavra e tema.
Poesia é arte...
textos são poemas!
A poesia é intrínseca
é íntima...
Ela é sempre a heroína
Nunca a vítima.
Do jogo de palavras de menina à sagacidade e tormento do poeta.
A Poesia as vezes se conclui!
mas quando é intensa
Ela é sempre incompleta...
Poesia é a arte profunda,
de quem não deixa de acreditar.
É a fé absurda de todos os capazes de "esperar". A Poesia é a arte inocente
escondida no segredo, no sagrado,
no subliminar.
É a maturidade envolvente de quem ama o pássaro e o deixa voar.
Por que Poesia também é a confiança que a ave ira voltar.

A Poesia não é só isso.
Não é só um contexto periférico.
Ela pulsa, e salta dos quadros, platéias, canções, silêncio e de toda cena abstrata.

A Poesia sempre grita, sempre fala.
olhe a Poesia em todo lugar.
Eis divina ou maldita!
Por fim a Poesia é sempre a essência que se usa para enxergar além da escrita.

Boa noite com poesia....♥

Olho neste céu imenso
que de dia é tão risonho
quando chega a noite
pega um ar tristonho...
Se bem que de lá as estrelas
entram em cena cintilantes
fazendo um esfotço medonho
de formarem um coro brilçhante
em vão, não conseguem
se igualar ao clarão do dia
porque é só quando consigo
ver no outro toda a alegria...

mel - ((*_*))

Olhe!
Veja bem,
A poesia está nos olhos
Na alma de quem a tem.
Escute!
Ouça bem,
A poesia está na voz
E já no eco, além.
Fale!
Diga meu bem,
A poesia está no Verbo
Na Palavra que poucos têm.
Toque!
Sinta também,
A poesia está no sentir
E não no desdém.
Ajude!
Doe o que tem.
Eis a verdade:
Poesia é caridade,
E religião é fazer o bem.

Queria ser poeta, para ser poesia
Queria ser sol, para poder ser luz;
Ser amor, para ser suspiro;
Ser ar... Para ser aroma;
Ser campo para ser caminho...
Gostaria de ser noite para ser estrela,
Gostaria de ser coração para poder ser batida,
Ser olho para ser lágrima
E seria nuvem se fosse céu
Ser pássaro para ser voo...
E seria árvore para ser folha,
Ser tempo para ser instante...
Se fosse mar seria onda,
Ser boca para ser sorriso...
Tudo o que tem de ser,
Com tal de ser... O que fosse.

Tenho ainda muito a fazer, tanta poesia que não sei contar.
Sentimentos para ainda escrever, que já nem sei quantos.
Quero botar no rascunho, o meu viver e os prantos
Deste meu pensamento, que não cansa de pensar...

Buscarei viver mais feliz em cada distante lugar.
Acho que devo ter mudado a rima do meu canto,
Mas de escrever eu nunca vou parar, portanto,
Tenho muitas outras lições ainda para passar.

Minhas palavras, como as de Gandhi, se tornarão lei.
E nunca ninguém mais vai esquecer o que eu falei.
Todos sempre vão se recordar e, se lembrar de mim.

Tenho muito ainda a escrever e aos outros passar,
Pois devem saber que eu ainda não aprendi a calcular,
A quantidade de tempo que eu terei até o meu fim...

Dane-se a morfologia!
só a metamorfose da poesia,
transforma verso em melodia,
e a figura do "eu",
em "você"...
Projeto na escrita,
fraseologias íntimas,
que nem sempre rimam com a fisiologia,
da fisionomia!
Sou o retrato imaterial,
da sua interpretação pessoal,
por vezes é desigual,
o nosso sentir ,
e ainda assim é belo,
o existir,
porque não existimos só para si,
existimos no outro,
por isso,quando olhares pra mim,
reconheça em ti mesmo,
o que sóis,
e veja que nós,
nunca somos nada,
além do que vemos...

Conexão de ruas e praças vazias

É pelo canal de poesia
É pela foto do teu dia
É pela lua nova que brilha
E também o Sol que arde e irradia
Onde está minha conexão

É pela flor que gira
É pela frase repetida
É pela falta e agonia
À espera de uma declaração
Onde sinto um coração

É pelo café na xícara
É pelo perfume guia
É pela terra úmida e fria
Na chuva que amanhecia
Onde sinto ventar recordação

É pela vista insensata
Incansável e iludida
Encontrar-te em tudo
Pois uma vez
Tudo em ti já encontrei
Minha mente é guarnecida
Pela imagem desse sonho rei.

Põe poesia e ouve o som do nosso amor.
Um brinde depois da conquista, foi um prêmio de valor.
Não sei se comemoro, se rezo ou se oro, uma coisa sei, sempre imploro...
Põe poesia que o dia promete. Entre o nascente e o potente, existe o centro do teu ventre.
Entre vertigens e delírios, sonho acordado...permanentemente...

Esse sou eu e ninguém copia
sou poeta e escrevo poesia
crio rimas, falo, canto
digo verdades, desperto encanto

vivo da rima
respiro emoção
cada palavra
bombeia meu coração

meus olhos enxergam
poesia e beleza
no cotidiano em pessoas
na linda natureza

tudo que escrevo
eu vivo todo dia
pois poesia e vida
e minha vida é poesia

A POESIA:
Quando ouvimos essa palavra,já nos vem a mente textos bem elaborados que parecem ter levado uma eternidade pra serem escritos.
mas não é bem assim.
Ela não é essencialmente algo complexo,cheio de "palavras difíceis" essa "coisa de louco" está presente em nosso dia a dia e nem percebemos...
Uma mãe que cria treze filhos sozinha, trabalha,cuida da casa e ainda têm tempo pra ser linda!
isso sim é poético.
um garoto negro,pobre que nasce numa favela e ainda consegue se tornar um advogado respeitado...
isso é que é complexo.
Muitas vezes,tentamos encontrar as coisas certas nos lugares errados.
Tentamos fazer as coisas certas com as pessoas erradas... e tentando acertar vamos errando.
Mas sempre que erramos...
Aprendemos,sempre que aprendemos amadurecemos e quando amadurecemos deixamos de errar!
certo?...
Errado!

POESIA MÓRBIDA

E era sem vida – e débil presença
A procurar na poente visão,
E sentir no corpo a ausência
Um frágil instante de emoção.

A buscar o túmido dia
Será o ocaso e o fraco vigor,
A unir nossa triste poesia.
A ser de inerte langor.

A inverter a lânguida vida
E a transpor toda tristeza,
A ocultar a luta aguerrida
A exaurir o encanto e a beleza...

Na morbidez do puro espanto,
E foste frágil desventura
A revelar com orgulho o pranto,
O segredo da vida e a nascitura.

Há de nascer a oculta chama
A esconder o meu triste ser,
Latente angústia de quem ama
E fúlgida agonia do querer.

Poesia em forma de canção
Arte sobre pauta, pentagrama
Feitiço que invade a imaginação
Provoca efeitos impensáveis
Pensamento crítico e reflexão
Inteligível abdução
Do sentido
Dentro em mim metido
Quanto vale a vida de alguém?
Perguntou o cantor
Direciono tal pergunta a meu senhor
Não vela-se a vida de alguém,
Mas a casca vazia de ninguém
Sem essência nem voz, sem bem

Um poema a minha poesia.

Como o vento tu vieste, não foste mansinha.
Foste forte como um vendaval, levaste-me contigo em teus lábios.
O teu beijo como uma chapada, fez-me desmaiar e acordar num mundo onde só tu existes.

Vez o espaço existente nas palavras que compõem estas frases?
Nem esse espaço eu quero que exista entre nós, juntos não iremos formar só frases.
Iremos nos amar...

Quero caminhar sobre frases de amor, sobre actos de amor.

IMPREVISÍVEL

Vento que sopra meu rosto
Pensamento fixo atento
Fazer poesia com gosto
Andando ou quando me sento

Entendo e não quero entender
Espero o que ainda não sei
Quero tanto esse querer
Às vezes não vem o que eu esperei

- Qual o momento certo?
- Queria eu saber...
- Está longe ou perto?
- Deixa pra lá, deixa acontecer...

Que venha do seu jeito
Na metamorfose acontece o efeito

A poesia são caminhos sem estradas
Não se sabe nunca onde vai dá
É um palco com palavras
Iluminado por luas e luar
São desejos não se sabe de quê
São vontades escancaradas
Nos versos que se compõe
São pensamentos soltos
Indomados,
A poesia são silêncios
Falados
Escritos
São sentimentos narrados
Decorados
A poesia são declarações
São entregas
De alguém para não se sabe quem
Ser poeta é está nas nuvens
Sentar no chão,
Viajar em oceanos
Em ruas de algodão
A poesia são pensamentos tortos soltos
São músicas e violão
Ser fosse eu,
Poeta
Te entregaria vinhos em flores
Te daria o sol, o ar
E por fim
Te daria prosas
Poesias,
Embrulhados em papel estrela
Com fitas rosas e amarelas
Te cantaria
E te daria o céu e o mar de ilusão.

Até que a poesia nos repare.

Sentimentos transmutados...
É algo que grita, mas parece inaudível.
Tem beleza, mas parece invisível.
Porque há quem os matem no distanciamento
para dar espaço a outros tipos de abraços,
preferindo viver relações impossíveis,
execrando a amizade que deles possam surgir.
É preferível nem entender
certos sentimentos que pareçam,
deveras, uma incógnita.
Quero deixar livre o que é de direito.
Nem as leis da física entenderia
o que pende para dois lados.
Quem sou eu?
Me recolho no direito de fazer
de incertezas e decepções um expurgo de palavras,
até que "a poesia nos repare"...

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