Poesia Borboletas

seus olho são como borboletas
seu cabelo brilhao como o raios de sol
e sua cabeça e tão grande que assusta qualquer 1.

Sou ácida demais para as borboletas no meu estômago, conseguirem sobreviver.
Já fui muito romântica!!! As experiências fizeram com que esse lado da História ficasse na lembrança, apenas.
A praticidade adquirida pelo caminho, e a preguiça de começar um novo capítulo, acabaram com o romance.

Qual o limiar da dor??? Quanto alguém pode suportar sem perder a ternura???

Por medo de chorar talvez, eu tenha deixado de sorrir.

As borboletas são almas..
em cima de uma violeta!
Que andam perdidas no ar...
sentem o vento a gemer!

Da minha janela vejo lindas borboletas.!
Vejo os Pássaros que cantam pela manhã,!
As borboletas são como anjos,as asas....
são frágeis que pousam sobre as Orquídeas!
Suaves borboletas,suaves lembranças.!
A borboleta parece a flor que o vento levou.!
Passa uma borboleta por diante de mim.
Assim como as flores têm perfume e cor.
As asas das borboletas têm varias cores.!
As borboletas gostam do perfume das flores.
As borboletas são anjos do céu...
que amam as flores e a sua violeta.!

Petalas

As borboletas voam sobre o meu jardim
São cores vivas, pousam sobre às onze horas
Nas rosas claras, violetas e jasmins
Um beija-flor traindo a rosa amarela
Beijou a bela margarida infiel
Papoula e dália estão cravadas de ciúmes
E o beija-flor beijando flores a granel
Pétalas, asas amareladas
Pétalas, espinho seco
Folha, flor, lagarta
Pétalas
As flores voam e voltam noutra estação
Só serei flor quando tu flores no verão

Borboletas
leves, belas, coloridas
voam... pousam aqui,
pousam acolá.

Assim deveria ser a vida.

Borboletas
embelezam a vida,
levam sementes coloridas,
sonhos leves,
fazem a vida mais divertida.

Borboletas.... leves a voar.

Eu... empurrando, rastejando, lutando.
As costas vergadas, sigo cambaleando.
Nada é leve pra levar.

Borboletas!? Vamos trocar de lugar?

Borboletas são seres portadores de extrema sabedoria
Sendo primariamente lavas, arrastam-se
No casulo aprendem a se aquietar
Por fim, voam, bem sabendo o valor de ter asas

Existem muitas borboletas de lindas asas, mas impossibilidatas de voar.
Seja porque se antecipou na sua saída do casulo, seja porque alguém a "ajudou" a sair do casulo antes da hora.

Palavras borboletas:
Às vezes, as palavras me seguem;
Me perseguem, me encontram,
E me encantam como pequenas borboletas
Sobre flores.
Chegam assim, de repente,
Em meu jardim de sonhos.
E, borboletando, travessas, elas pousam
Em minha mente.
Solitárias às vezes…
Às vezes aos pares, similares…
Casadas… Iguais… Confusas…
Como imagem no espelho refletidas.
Às vezes, atrevidas
Chegam em bandos,
Coloridas… Agitadas…
Brancas… amarelas… azuis…
Ensolaradas e belas. Cheias de luz!
Então, abro todas as janelas
De minha imaginação despovoada
E deixo que repousem cansadas,
Dobrando suas pequenas asas,
Na poesia empoeirada de meus versos.

Parei de ouvir as vozes dos anjos cantando em minha cabeça...
E as borboletas não estão mais em meu estomago.
Parei de sentir aquele sentimento que me consumia
totalmente mas ainda assim me preenchia e me
fazia o ser mais feliz!

Admiro as borboletas.
Elas voam apressadas, bailam alegres, beijam as flores, cobrem a vida de cores, e duram tão pouco.
Acho que as paixões são efêmeras, como as borboletas.

Sapucaia

Em meio aos pés de criulis,
Na areia da vertente
Vendo as lindas borboletas,
Ouvindo o cantar dos bem-te-vis!

Saudade da Sapucaia!
Terra que me criou!
Terra das belas estórias,
Que contava meu avô!

Sapucaia querida!
Ah se eu pudesse ao tempo voltar!
Pra nas tuas terras correr,
Brincar à luz do luar!

Pescaria na vertente;
Farinhada na casa da madrinha;
Só quem viveu é que entende,
Essa epopeia minha.

Ás vezes
não é amor.
É só uma paixão
que foi consumida
pelas borboletas em seu
estômago, e transformada
em uma sensação de plenitude.

Fatalmente mais um dia
Onde voavam borboletas
enquanto o Sol sorria
Inexoravelmente
outro dia parte
Eu descarto desta vida
mais um dia
Enquanto esta vida assim
não me descarte
Outro dia fatalmente parte
E leva com ele
uma parte de mim
Igual a todo dia
Onde o Sol sorria
iluminando novamente
este chão
onde eu piso
desliza velozmente
me derruba
ri de mim
Termina outro dia
outro amanhã
a vida afia
Que em breve virá cortante
Constante
instante após instante
e partirá novamente
me deixando aqui
no meio dessa gente
Que caminha normalmente
e gentilmente desvia
de mim
Mais um dia, que pra mim
Sem Sol, nem borboletas
Partiu
Como cada dia sempre parte
Um dia, dia
Haverei também de pisar-te
Cortar-te, esquecer-te
e abandonar-te
Igual a cada dia desta vida
Que partiste
e te foste
sem mim.

⁠FESTA NO MEU JARDIM.

Todos os dias, borboletas pousam no, meu pomar vêm extrair o néctar das
flores e espalhar perfumes pelo ar, todos os dias, há festas no meu jardim
com o canto suave dos pássaros entoando seus versos.

Todos os dias, a mesma emoção os, pássaros cantam as mesmas canções
alegrando meu coração, e é por isso que não deixo meu sertão.

Todos os dias, olho para o universo, os cantos dos pássaros ecoam meus
versos, todos os dias, os pássaros vão embora, mas voltam à tarde
cantando suas canções.

Trazendo alegria ao meu coração.

E se são as flores que entendem as intenções do coração, e se são as delicadas borboletas que compreendem as intenções da paixão;
Então fica a certeza de que o amor tem tamanho apoio da vida para com os seus aprendizes;
Quem és ouvinte ou requerente de um sentimento que busca prazer e felicidade para fugir da solidão, apontando a ferida sem ao menos se levantar;

Tenho absoluta certeza de que existe um lugar onde as borboletas sempre voltam para contemplarem o amor;
Onde não existam frustrações e constrangimentos contra o coração, mas sim o carinho de guardar sempre quem amamos e lembramos;
Vivo em pensamentos torcendo por quem me deixou marcas profundas que nem o tempo é capaz de apagar;

⁠sede de sentimento,
as borboletas só estão no meu estômago
porque eu tenho as engolido,
pois periodicamente não sinto nada.
dizem que isso só melhora com umas ficadas na noitada
mas nem me chamam mais pra nada,
visto que nunca estou presente,
não preciso pedir mais nada,
nem pra cupido, nem pra fada.
sou o futuro à caminho de um azul
onde só brilham resquícios do que um dia já foi escrito,
sentindo o vento dos aviões sobrevoando ao meu lado,
passageiros me assistindo nos televisores sincronizados.
subindo cada vez mais perto do céu,
olhares me seguem
e mesmo sem falar nada, os fiz descer.
é difícil olhar e me querer?
mas não é só um que quer me prender.
me denominam como a maior estrela,
como astro, como rei,
como um graffite que vai eternizar a sua arte pro resto da vida:
tudo roda em meu mundinho,
eu já sei de tudo isso,
portanto de mim, eles só ganham um simples selinho.
sempre fui mais azul,
apesar de um dia ter sido breu.
hoje sou edição limitada, peça única do museu,
quem deixou de falar comigo foi quem perdeu,
bebendo cada lágrima de quem por mim sofreu.
de boca em boca, de ouvido em ouvido,
me aumentam mesmo sem eu ter percebido,
o príncipe deixou de ser plebeu (se é que um dia foi).
prontos para polir cada troféu meu?
graças ao talento que me cresceu,
por todos os dias que o mundo a mim perdeu,
todos os dias que minha alma mudou e reviveu:
até concordo com eles,
entre todos de mim, também escolho eu.

⁠Panapaná

Essas borboletas têm mania
de carregar o verão nas asas.
Se vestem de vento e claridade,
vão aonde a cor inventa o ar.

Gosto delas porque sabem
se miudarem no céu — só ou em bando —
como se o céu fosse coisa de brincar.
Coleciono-as em álbuns soltos.

Ali, no meio do sol,
são mais tintas que matéria,
mais riso do que bicho:
elas são coisa e não são.

Dizem que vivem pouco
— mas pouco pra quê?
Pousam na eternidade das manhãs,
ficam suspensas no que não dura,
deixando rastros de voo
que só o invisível sabe ver.

E eu as celebro com meu olhar ralo,
que aprende, com elas,
a gastar a vida
no que não sobra.

⁠De como me inventei

Passei meus dias em meio às coisas miúdas.
Aprendi com as borboletas a carregar nas costas o mundo,
e com os pingos da chuva, a fazer serenata no chão.
A torneira aberta dos céus
jorrava horas inteiras de poesia,
e eu, menino sem bicicleta,
inventava que as palavras tinham rodas.

Brincava de crescer pelos olhos,
onde cabia o universo e um pé de grama.
Ensinava o absurdo a se acomodar no meu quintal:
uma pedra virava amiga,
uma nuvem, brincadeira de adivinhar.
Enaltecer os ordinários era meu jeito
de me desconhecer um pouco por dia.

As frustrações, eu punha no varal.
Torcia minhas tristezas até o último soluço
e pedia ao sol que secasse tudo antes da próxima chuva.
Porque a chuva sempre volta,
mas as tristezas, se bem secas, viram outra coisa:
lençol para embalar sonhos
ou sombra fresca para esquecer o calor.

Assim fui me criando,
com as faltas vestidas de beleza
e com os vazios repletos de poesia.
Nunca esperei o fim chegar,
porque quem vive de esperar
não interage com o presente,
nem cresce pelos olhos.

Escolhi viver assim:
de mãos dadas com o invisível,
sendo mais do que sou.
Ou sendo menos.
Afinal, quem precisa de muito
quando tem o céu inteiro dentro de si?