Poemas sobre Livros
Vivemos pouco demais para que entendamos a vida. Por isso se erra tanto.
Passamos por esse "lado" construindo e nos desconstruindo o tempo todo.
Em nenhuma idade se está pronto ou, repleto em convexo de felicidade e paz.
Aquele que julga estar em plenitude por mais que alguns segundos, típicos da emoção, é a mais perdida e desamparada criatura, pois sequer reconhece sua inevitável transitoriedade.
Só se ama de todo quando se permite ser o outro. Quando a entrega é tamanha que as dores são as mesmas, a fraqueza, os anseios e a força se torna algo singular mesmo que vivida em pluralidade.
Somente aquele que se arrisca no pior que o outro pode ser é que verdadeiramente ama.
É prático e hipotético esse amor moderno onde o certo é ser "mais você" onde o amor próprio tem que gritar até te ensurdecer, onde a fila anda, o tempo apaga...o "Se cuida" vazio, o "seja feliz" decorado de alguma revista machista ou feminista, fazedora de gente vazia, como suas páginas timbradas.
O amor dói, não é pra qualquer um. E o paradoxal da vida é que vivemos para fugir da dor e ainda assim buscamos amor.
Fomos todos dotados de três grandes pilares:
*A inteligência que nos permite pensar, construir ideias, projetos, cálculos sejam eles embasados em razão ou sonhos.
*A força motora que nos impulsiona ao mais, ao grande, ao crescer, mover, seguir.
*E o amor que de todo é o mais simples, subjetivo e invisível e que veio para provar a força do frágil, o estupendo do inexplicável e por fim, colocarmo-nos no devido lugar e inegável condição de que, nada SOMOS!
O fato de estarmos vivos nos coloca, a todos, em situação de insatisfação. É esse quase de tudo, esse pouco de nada, essas certezas volúveis e essas ideias perturbadoras que nos mantém enérgicos em movimento, nessa busca constante do que não se sabe bem o que.
Nem sempre um sorriso é permitido, tão pouco as lagrimas de todo é proibido.
Existem dias que valem uma vida de descoberta, já noutros basta sobreviver.
E de pouco em tudo, de nada em restos, do medo em grandeza se fazem historias que, sabidas em contar se tornam memoráveis àqueles que apenas ouvem.
E a vida se completa entre Josés e Marias que negam para si o obvio que ignoramos.
A verdade não pertence ao homem, não há verdade onde habita tanta estupidez. Quem não conhece a si não sabe de ninguém.
Somos um livro rabiscado
"Eu sou um belo livro por dentro a penas,
A penas
Minha capa, trás riscos
folhas sujas, dobradas pela vida
Queimadas até algumas delas.
Sou um velho book jogado no chão
Já fui bom
Já fui lido
Muitas pessoas passaram por aqui
Algumas deixaram lembranças.
Eu gostava de ser lido por pessoas novas
Sou mesmo um livro abandonado
Não escrevi um bom poema
Tosco #
Errei mais que tudo
folhas brancas
Coisas que eu tentei viver
Mais apenas, rasurei
Apaguei, joguei no lixo
gastei diversas vidas;
folhas, canetas e borrachas com pessoas,
Nada valeu a pena
Os rabisco, mostram que tudo foi uma ilusão.”
Tudo o que a memória amou, já ficou eterno.
E entre tudo que você poderia ser para mim na vida,
a vida escolheu torná-lo saudade...
... memórias, tanto as boas quanto as ruins nos machucam.
As boas, por sabermos que jamais iremos viver aquele momento novamente,
e as ruins, por se tornarem feridas na alma.
- Você parece indeciso.
- E estou.
- Mas afinal, o que aconteceu?
- Passei tempo demais admirando meus olhos, esperando que neles, encontrasse respostas.
Empilhar sonhos,
Empilhar pessoas,
Empilhar atitudes,
Empilhar sentimentos,
Empilhar…
Uma hora, a torre cai.
O Fim é o princípio.
Uma página que se vira.
Somos a tinta fresca em folha áspera.
A capa dura. Aquilo que procura.
Somos a História.
Desde sempre.
Somos todos os nomes.
As pessoas do Pessoa.
O Mundo na mão.
Ponto de encontro.
De quem pensa. De quem faz pensar.
Temos pele enrugada de acontecimento.
As páginas são nossas.
E o pó que descansa na capa também.
Sabemos falar de guerra e paz,
explicar a origem das espécies e dizer
qual a causa das coisas.
Somos o que temos.
A tradição e a vocação.
A atenção. A opinião.
A história de dor e de amor.
Somos o nome do escritor.
A mão do leitor.
SOMOS LIVROS!
Depois que passou doeu menos
E a faca cortante partiu
Um ferimento profundo
Doído de se ficar senil
Não pude prevenir
Estourei minha idade
E a felicidade Divergiu
Fugiu correndo da felicidade
O que ficou
Pássaro levou
Para outros ares
Longos Lírios afastados do céu
Não sei o que senti
Só sei que parti
Na direção da melodia
Entre fermatas e curtas pausas
Me apaixonei pela vida
E me acompanhei de meu amor inócuo
Um deleite que não me priva
Meu constante amor próprio
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Mesmo distante serei sua,encarnarei minha alma a sua e terei seu pensamento, sentirei seu corpo em orações longas e me amaziarei de seus medos.Meu corpo fervera a seu prazer e serei seus delirios em frases úmidas de amor.
Lupaganini
3/11/17
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Não tolha sua criança
Ela quer esperança
E anda sem fazer lambança
Querendo um carinho ganhar
Não agrida sua inocência
Que quer somente viver
E mesmo andando sem saber
Tenta
Tenta
sem poder escolher
Não desentenda com esse pequenino
Que mesmo sendo tão menino
Sabe do futuro
Quer ser maduro
E no vai e vem do mundo
São tantas imperfeições a corrigir
Que se pensar bem
Nem tem tempo de sorrir
Entenda hoje a criança tanto faz
Porque se tanto ela desfaz
Acabará se tornando um adulto qualquer um
E isso não é bom demanda juízo
Demanda tanta calma
Que a criança cresce sem alma
Procurando sempre a superação
E quando não se tem apoio
Vem e vai desilusão
A criança cresce sem ação
Assim sem encantamento algum
Seguem crianças tanto faz
E adultos qualquer um
Porque lá atrás
Quando não faltou o pão
Deixou-se faltar o insubstituível carinho
Aquele que abriria o caminho
E mudaria o destino
E uma criança tanto faz
Não se tornaria um adulto qualquer um jamais.
Luoaganini
Detesto quando começo a gostar muito de um livro
Acabo me sentindo parte da vida do personagem
Sofro com ele
Sorrio com ele
Choro com ele
Pra saber que assim que acabar a história
Terei que voltar a minha vida de sempre...
Lama
Vidas interrompidas
Famílias destruídas
Sonhos que tiveram fim
Por uma força capaz de esmagar
Uma onda de ambição
Uma lama de poder
Com suas ondas
Varrendo os animas
O Verde a Vida
Varrendo a construção
A conquista e o suor
Engoliu parte da cidade
Feito areia movediça
Dificulta a justiça
Até o céu chorou
Holofotes voltados para o
Pranto em seus rostos
Esperança em seus corações
Muitos Já não serão mais inteiros
Outra vez o dinheiro valeu mais
Que vidas de verdade
Aline Eni
Quando você foi embora você não levou apenas parte de mim junto com você,
Você fez questão de levar minha inspiração de escrever,levou a pureza de ver beleza em tudo por mais simples que fosse.
Levou com você a emoção dos filmes,a magia dos livros,o ânimo de vida a mais.
Mas de coração eu espero que nunca lhe aconteça de alguém me prometer a mão mas nunca lhe enxugar as lagrimas com ela
Sobre o amor...
Porque será
que te sinto assim?
Em meio às minhas coisas...
Nas minhas tralhas,
nos meus livros,
nos meus rabiscos,
nos meus sonhos,
nos meus desejos,
nos meus pensamentos?
Sinto até o teu cheiro,
o que me deixa com
uma saudade imensurável,
com uma vontade louca
de estar com você!
B
Eu sempre gostei de leitura, o que faço desde criança.
Quando pequeno , ainda sem saber ler, já colecionava e "lia" gibis de histórias em quadrinhos de vários autores.
Com o passar dos anos essa atividade se tornou constante e muito prazerosa.
Ler é gratificante.A surdez nos fecha uma porta de comunicação importante, mas nos brinda com a riqueza da imaginação que nos possibilita interagir com o universo da leitura.
Mas acho que a leitura excessiva não nos torna mais inteligentes.
Algumas pessoas devoram livros
Eles fazem isso sem a contemplação necessária para digerir as ideias.
Para processar, compreender e absorver o que leram.
Quando pessoas desse tipo começam a falar, suas bocas cospem pedaços inteiros de:
Hegel, Camões, Marx, Bandeira...
Como alguém vomitando comida crua sem a digestão necessária.
Ler exige esforço próprio, raciocínio e nisso se assemelha à necessidade que a abelha tem de esforço interno, além de tempo, para extrair o néctar de flor em flor e produzir o valioso mel.
Que no meu caminho eu não tenha pedras, mas tenha:
Sempre um livro de amor para me fazer sorrir;
Sempre um livro de drama para me fazer chorar,
E um livro de bolso para me acompanhar.
Que conforme eu siga,
Haja sempre um mistério que eu não perca a pista,
Um terror que me envolva
E um clássico que resista.
Que se inevitável for,
Que eu tenha pedras,
Mas que tenha também Drummond
Para que mesmo na dor
Eu tenha sempre poesia
