Poemas para os Pais que Morreram

Conclusão de um comentário que eu recebi, referente a 9 jovens, que morreram numa ação militar, no baile funk, em São Paulo:

Se você é negro (mesmo que você se considere branco, tem sangue de negro correndo nas veias e é pobre), morador da favela: - não saia de casa, pois você corre o risco de passar pelo lugar errado, na hora errada e acabar sendo assassinado pela polícia (polícia pobre, negra, e até morador da favela, subordinada pelo sistema para obedecer as ordens que vem de cima para baixo).

⁠vocês já morreram de amor?
quantas vezes?doeu?
estaria disposto a morrer novamente?
quantas vezes mais?
ou vocês já cansaram?
querem morrer mais,não querem?
eu quero, eu vou,eu tô morrendo!

⁠Os desacreditados nunca serão vitoriosos
Viverão com medo de alcançar os sonhos
Morreram sem deixar seu legado no mundo

⁠Sois as lágrimas no meu rosto...
Desejos que morreram nós teus lábios frios...
No de palidez emoções que morrem...
A indiferença embaça o sentido da ilusão...
Translúcida águas que em devaneio reluta no meu refúgio...
Para mim o metal frio que faz teu peito bater clama pela lucidez.

⁠SONHOS E REALIDADE

Minha vida foi uma mistura
De sonhos com realidades
Que nunca morreram,
Simplesmente adormeceram
No íntimo da alma
E latente no dia a dia da gente.

Assim eu devo sonhar
Por aquilo que acredito
Um dia irá concretizar
Sendo sonhos pequenos
Ou até mesmo aqueles
Difíceis de acreditar.

Sonhos dão brilho à vida
Elevam a autoestima
Fortalecem os pensamentos
Promovem satisfação
Criam desenhos como projeção
Transformando os sonhos em realidade.

⁠Simples assim!

Senhor, ressucite as coisas boas que eu tinha dentro de mim e que morreram.

Feliz Páscoa! Feliz nova vida!

⁠Oeste/Pantanal


Oeste queimado e devastado,
Uns animais sobreviveram e outros morreram queimados,
Uma centelha,
Primo até em dizer,
Rios secos e outros transbordando,
Na corrida do tempo,
Quem irá salvar os pantanais ?
Arquipelagos!
Cadê os riachos e seus lindos lagos ?
Só ouço o gemido da onça pintada sondando as margens dos rios,
Aos poucos ela vai pela mata queimada adentro e sumindo na sombra ofuscada,
Vai corroendo os corações dos ribeirinhos,
E vai dilacerando até as almas dos passarinhos,
Feridos por uma calamidade criada,
Uma pequena faisca jogada e virou fogaréu,
Que bordel !
Cinzas esparramadas pelos serrados e nas grandes baixadas,
Povos sofredores !
Antílopes que sentem nos cascos eternas dores,
Bichos preguiça gritam por socorro,
Escravos e vítimas,
Do homem sedento por terras que muitas vezes nem são deles,
Abusos absurdos,
Será se sou eu que estou cego e surdo ?
Sou Poeta sim,
Mas tenho alma e coração,
Sou dependente e independente de uma catástrofe delinquente que foi queimada por mãos que não sabem ser gente,
O quê será de ti Oeste faroeste ?
Que não usa munições para sacrificar tantas vidas inocentes,
Uma pontinha de pólvora no palito?
Ou uma dedilhada no rolete do isqueiro?
E fizerem vidas torrarem no negro que era gramado e tudo agora e cinza e carvão
Porque?
Porque tanta devastação ?
Nem citei ainda a capivara e o castor,
Lobo-guará e outros roedores,
Jacarés, tamanduás e macacos,
Felinos como o gato maracajá e seus agregados,
Será !
Será se antes de morrer posso ter o prazer de ver esse pedaço de chão tão judiado ainda curado....?
Será...?


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Às vezes queremos acreditar que
alguns sentimentos morreram,
mas com o passar do tempo,
percebemos que não podemos
fugir de sentimentos que
alcançaram e tocaram
a nossa alma!

⁠Nas suas mãos abraçamos as sombras...
Julgamos as palavras que morreram...
Somos culpados por amar...
Dentro do caos encontramos o infinito de nossas almas.

⁠100% dos amores morreram,
90% dos rolês perderam a graça,
80% das amizades acabaram,
70% do tempo livre, ja era,
60% dos sonhos foram abandonados,
50% do que escuta e ignorado...

E quando tudo der certo, dirão que foi sorte!!!

⁠Ando pelo jardim que criamos
não há mais flores todas morreram
eu recolho os cacos que restaram de mim
nossas Primaveras agora são invernos frios e gelados
os dias são escuros com tempestades
a solidão é minha melhor companhia sem você perde o sentido à Vida
e tudo que sobrou foram pedaços espalhados de mim
pelo jardim que um dia foi nosso
cada pedaço de mim
Uma Lembrança sua
de tudo que éramos juntos
você era o meu mundo
meu ar
minha vida meu amor...

Sentido

Refazendo..


Quando todas as Flores morreram,
refiz o meu Jardim,
Recomecei, descobri
novas possibilidades.

⁠tudo começou com meu estomago embrulhando
as borboletas estavam vivas ...
agora morreram,
juntamente com meu psicológico ...
to digitando isso sentado,
aguardando mais uma sessão
com o psicólogo ...

⁠Somos todos prodígios de personalidades mortas, que morreram pelo mundo e que carregam em si a vontade de continuar sendo o que eram antes.
Somos a dor da perda e a relutância em deixar o passado se esvair.
E nossos trabalhos como as estrelas que vemos no céu, o reflexo de astros que já se foram.

- E, assim, a arte se cria.

Morrerei engasgada de palavras

Ouvi dizer que todos os poetas
Morreram engasgados
Pensei engasgados
Morrerei escrevendo tudo .

Mas nunca será o suficiente
Sou inundada de dentro pra fora
Permeada de caos e contradições
Tão finitas quanto eternas .

Um relógio de cordas
Programado já repetição
O eu caótico frustrado
Com fleches de memória .

Inerte da história , na contra mão
Infinitas palavras deslocadas
Extraídas soberbas de me . ⁠

"⁠Há mortos que eu nunca esquecerei e vivos que pra mim ja morreram a muito tempo."

Occultum Luciferus.

A vida

O que é a vida
senão um fenômeno inexplicável,
cujo o qual muitos morreram sem entender.
Tentar enteder a vida,
é peder o tempo que se vive,
buscando respostas que
serão desnecessárias quando morrer.
A vida cheia de altos
e baixos,cabe as pessoas saberem aproveitar
os momentos felizes e suportar
os ruins que concerteza virão.
Um segredo sobre a vida,
quando você pensar que sua vida
acabou por causa de alguém,
olhe para os lados
e perceba que aquela pessoa
não pode ser sua vida,
mas você pode ser a vida de alguém.
by Nandhoo

Só existe dois tipo de mulheres FEIAS:
As que dizem NÂO.
Ou as que já morreram.

Um pensamento óbvio: aqueles que não envelheceram são aqueles que morreram cedo.

_________Paz & Compreensão_
Sim

⁠A liberdade é um conceito sedutor, um ideal pelo qual gerações lutaram, sangraram e morreram. Mas, quando a conquistamos, percebemos que ela não vem adornada de flores ou promessas de felicidade eterna. Pelo contrário, ela nos entrega o fardo da responsabilidade absoluta.
"Somos livres, e este é o inferno." Porque a liberdade nos coloca diante de um espelho cruel, onde todas as escolhas são nossas, e todas as consequências também. Não há um carrasco invisível nos forçando a nada—somos nós mesmos os algozes da nossa existência.
Eis a verdade que nos assombra: não há destino traçado, não há mão invisível nos empurrando para o abismo ou nos salvando dele. Cada erro, cada acerto, cada passo dado ou recusado é fruto da nossa própria vontade. E essa consciência pode ser insuportável. A dúvida se torna um veneno constante, a angústia do "e se" nos consome, e a culpa é um peso que carregamos sozinhos.
Talvez seja por isso que muitos preferem as correntes. A obediência cega é mais confortável do que a responsabilidade de criar o próprio caminho. Ter alguém para culpar é mais fácil do que aceitar que somos autores do nosso próprio sofrimento. Mas, no fim, a liberdade segue sendo a nossa maior bênção e a nossa maior maldição—porque nos torna senhores de nós mesmos, mas também prisioneiros das nossas escolhas.