Poemas Melancólicos

A brisa gélida da noite me abraça e a melancolia daquele abraço toma conta de mim, noite escura, rua vazia, céu sem estrelas, sinto-me sozinha, a brisa me faz companhia, enche-me de afagos, deito-me em teus braços nessa noite fria.

Quando bate aquela melancolia dominical de final de tarde, surge em sua memória lembrança de épocas mais felizes, onde a vida corria sem essa pressa atual, onde o final de tarde era só um pretexto para a família se reunir na cozinha enquanto a mãe preparava uma panela imensa de sopa. Aquele cheiro, juntamente com o calor e o burburinho das vozes misturadas sempre foi a melhor receita para aquecer a alma, para dar forças para todos ali enfrentarem felizes a semana que se iniciava.

"Impossível somar, catalogar, descrever: cada pranto, cada sentir, cada melancolia, cada desespero... Se a Via Láctea fosse tinta e todo Cosmo papel, as estrelas palavras, não descreveriam a complexidade da humanidade..."

Para que pensar que pensamentos estão sendo pensandos de forma que não pensamos por melancolias pensadoras que não reagem a um se quer pensamento de questinamento que faremos?
Apenas pense, de forma que sabes pensar, pensando com a clareza de um so pensador que não se empoe a temer aos insertos pensamentos que hoje pensamos por falta de pensar.

No contexto pejorativo da palavra, chego a mais melancólica das conclusões: O brasileiro é, sem dúvida, um dos povos de maior vocação para povo.

Dia cinza lá fora, no meio dessa cidade, só menos um ou outro carro para quebrar a melancolia cinza, não sei por que mais não me sinto tão bem como era antes, sinto o frio dessa cidade passando por mim, vejo que as pessoas estão ocupadas demais para viver, passo por elas na rua, passamos um pelo outro como se não tivesse ninguém lá. Almoçando sozinho em um restaurante popular, sinto que a comida está sem gosto, no sei se por estar sozinho, ou pelo clima, meio que como só para que consiga passar mais um dia, queria ter alguém para conversar, abraçar, amar, me sinto sozinho, lembro como era feliz quando acordava na minha cama, em minha casa, me sentia mais feliz que qualquer velho rico, em sua mansão, quando procurava por todas as moedas que tinha, para toma refrigerante com meu melhor amigo.
Não sei se esses momentos um dia vão volta, mais sei que era feliz.

A borboleta não relembra a sua própria lagarta com carinho ou melancolia: ela simplesmente voa.

como fruta doce, crescia no meu peito a melancolia e é como se fosse, qualquer coisa que nunca soube, ou será que sabia?! não sei se fiz mal ou bem só sei que amei, sem pertencer a ninguém...

Porque mesmo tendo meus momentos de azedume e melancolia, porque mesmo administrando inúmeros conflitos internos, sou feliz, CRETINAMENTE feliz. Que me perdoem tal mácula no currículo os que forem infelizes e indubitavelmente mais inteligentes.

“Todas as mudanças, mesmo aquelas pelas quais ansiamos, tem sua melancolia. O que deixamos pra trás é uma parte de nós mesmos. Precisamos morrer em uma vida antes de entrarmos em outra.”

olho os choupos do rio, sinto-me melancólica, saudosa ao ouvir das folhas o rumor, e o canto dos rouxinóis com os corações cheios d'amor,

Demasiada Abstração Afoga o Espírito - Certa porção de abstração melancólica pode ser tão útil como um narcótico em dose discreta, porque é uma coisa que adormenta as febres, às vezes renitentes, da inteligência em ação, e faz nascer no espírito um vapor brando e fresco, que corrige os contornos demasiado ásperos do pensamento puro, enche numa ou noutra parte lacunas e intervalos, liga os conjuntos e esfuma os ângulos das ideias. A muita abstração, porém, submerge e afoga. Infeliz do operário de espírito que se deixa cair inteiramente do pensamento na abstração. Julga que facilmente tornará a subir, e diz consigo que, afinal, ainda que não suba, é o mesmo. Erro!
O pensamento é o labor e a abstração a voluptuosidade da inteligência. Substituir uma coisa por outra é confundir um veneno com um alimento.

Todas as mudanças, mesmo as mais almejadas, têm sua melancolia. Porque aquilo que deixamos para trás é uma parte de nós mesmos, e devemos morrer para uma vida antes que possamos entrar em outra.

Meu olhar é melancólico. Ele é a janela da minha alma. Como pode uma pessoa deprimida tirar fotos sorrindo se apenas estará mentindo? E hoje, com esse egoísmo social vigente e regente das relações, cada vez mais superficiais, quem é triste não tem valor. As pessoas não querem ficar perto de quem não é feliz, de quem nem sequer se dá ao trabalho de dissimular. O importante é ter algo que haja benefício. Caso contrário, esqueça! É cruel, é. É o mundo, não sou eu que estou fazendo sensacionalismo. O mundo me exclui, primeiramente porque estou fora do padrão de beleza, porque não exponho o que comi, ganhei, não me contento em ler 140 caracteres e viver de compartilhamentos clichês, porque eu quero mais que encher a cara ao lado de pessoas que vão me descartar logo depois, minha balada é solitária, ritualista... Espero que essa tristeza toda não me deixe um ser humano frio que joga na mesma moeda que o restante. É só o que eu espero num mundo em que não se deve esperar nada, mas se preparar sempre para o pior, para ver a pior face dos humanos, para ver coisas que te deixam desacreditado de um futuro melhor, que te deixam com medo do que possa vir pela frente.

Não há mais espaço pra melancolia, pra perda ou sofrimento. A gente sofre clandestinamente, sem se sentir legitimado a sentir tal dor.

E hoje vai ser uma trade vazia e uma noite melancólica como toda sexta feira e eu vou desejar desesperadamente que alguém me abrace quando a depressão chegar.E vou desejar mais do que nunca ouvir um “eu te amo”.E vou sentir uma saudade tão profunda por ele que ela vai me consumir e me dar vontade de chorar.E minha razão vai apitar dizendo “não chora,não vale a pena”e vai fazer as lágrimas ficarem paradas nos meus olhos sem cair.E esse esforço para elas não saírem vai me dar uma dor de cabeça insuportável.

"A melancolia faz o coração contrair-se e machucar, tornando-o incapaz de receber as impressões da graça."

No céu também há uma hora melancólica. Hora difícil, em que a dúvida penetra as almas. Por que fiz o mundo? Deus se pergunta e se responde: Não sei.

E nessa madrugada melancólica, onde a solidão circundava os meus passos e atos, à procura das poucas forças que ainda me restavam naquele momento, continuava com o meu olhar confuso e frágil, me concentrando em um objeto qualquer do quarto repleto de móveis, enquanto a música repetitiva tomara conta do meu pensamento. Conta de mim por completo. Conta do meu próprio corpo. Isso fazia-me resgatar as lembranças que até então se encontravam soterradas a fundo dentro de mim, e que, nunca haviam me atormentado tanto, não tanto quanto agora atormentavam.

Todas aquelas músicas melancólicas possuem uma mensagem subliminar qual nunca pude desvendar. Essas músicas conturbam os pensamentos e agitam os sentimentos, perdemos o juízo e levamos ela tão sério como se fizesse parte da nossa vida.