Poemas sobre Infidelidade
Para o perdedor invejoso, a vitória do adversário nunca será vista como uma conquista justa, mas como uma ameaça direta ao próprio ego.
Enquanto a verdade tropeça em obstáculos, a mentira corre velozmente a passos largos, pois a língua do invejoso se alimenta do mal que causa e jamais se satisfaz.
Muitas vezes, aquele que recebe nossa amizade, paciência e misericórdia é o primeiro a duvidar de nossa capacidade. Mas basta mudá-lo de lado, e logo entenderá por que até os inimigos nos respeitam.
Só admira a vingança quem nunca entendeu o prazer que José sentiu ao perdoar e ajudar os irmãos que o venderam como escravo.
O cachorro é extremamente leal e protetor, conhecido como o melhor amigo do homem. Mas se diante do perigo, ele balança o rabo pro inimigo, sua amizade vira ameaça. Isso não é sobre cachorros.
Abrigar um covarde ou puxa-saco é semear a própria ruína; cedo ou tarde, a inveja supera a admiração, ele se cansa de viver à sombra e trama a sua queda.
O invejoso é mais perigoso que o ladrão, porque ele não quer pegar o que é seu ele quer tomar o seu lugar.
A inveja é o único mal que pode te destruir onde você fornece os elementos necessários pro inimigo fabricar o veneno.
Tabuleiro ou as pedras do jogo? Tanto faz. Quando você percebe que foi apenas só mais peça e achando que era o Rei, era só o peão.
Viuvo não é quem fica, é quem vai, entretanto, as vezes ficamos viuvo de um amor que não morreu, que não se entendeu e que se perdeu.
Todos nós temos um posto Ipiranga no amor e na amizade. O problema é quando você procura uma gasolina barata em outros postos quando está com o coração vazio..
Se a pessoa não fala mais com você, nem manda mensagem, nem quer mais estar com você, é possível que a história dessa pessoa na sua história, já acabou. DEIXE IR.
Na minha queda, gravei na memória quem estendeu a mão e quem, com frieza, me empurrou ainda mais para o abismo.
Você sempre começa uma história pensando em alguém. Poderão considerá-las românticas demais ou exageradamente sentimental, considerando meus trinta e poucos anos. Sentimentos que, contados em histórias, o bálsamo do tempo da escrita arrefece qualquer coisa. Histórias como daqueles que casam depois de haver gozado e bem, a vida de solteiro. Se conhecem e percebem a reunião, a um só tempo, da beleza de corpo e alma. Após o encontro, fazem-se amantes, em qualquer sentido que se queira dar a palavra. Constroem um lar perfeito e geram uma prole de filhos. Vivem juntos, tipo uns 50 anos; nesse período, passam bons e maus momentos, amparando-nos reciprocamente. Observam a família aumentar com a chegada dos netos. De repente, em poucos dias, esse amor é interrompido por uma doença insidiosa, inesperada, que arranca um dos braços do outro. Quem fica, sofre na alma a violência de um coice. Já estavam beirando os 100 anos. A tristeza é plenamente normal e justificável. Durante um século, embriagaram-se com o amor um do outro. Com a perda, passa a sofrer uma depressão, sem dúvida, decorrente da saudade, e esta, a queria sempre bem latente para nunca esquecer. Não permitia que médicos desbravadores da mente, com seus artifícios freudianos, expulsassem da sua memória, ou, pelo menos, amenizassem a saudade, que em verdade era a razão da sua vida atual. Na concepção que faziam do termo, os quase 100 anos, um ao lado do outro, era a única história que haviam escrito juntos, movidos pela inspiração provocada por esse único, grande e insubstituível amor. Durante todos os anos de felicidade, dedicavam-se as próprias felicidades. Destas, algumas que encontrei em cartas e bilhetes que guardavam dentro de uma caixa de sapato, preferi protegê-las com o véu da privacidade que considero inviolável, tão somente agora; mas um dia ainda escrevo um livro com essa história. Saudades.
