Poemas Enxugar suas Lagrimas

⁠Minha magnífica Piúna
que as suas cores empresta
aos meus Versos Intimistas,
Amar é uma decisão que
deve ser renovada todos os dias.

No concerto do mundo, os grandes espíritos são solistas, e as suas cadências interrompem o ritmo uniforme da música da vida.

Nada de revolta: honremos as idades nas suas quedas sucessivas e o tempo na sua voracidade.

As uniões dos homens, as suas razões, são determinadas por um único objetivo: conquistar o direito dos homens a serem diferentes.

A consciência é o pulso da razão: as suas pulsações são outras tantas advertências.

Estamos convencidos de que os grandes escritores colocaram a sua própria história nas suas obras. Pinta-se bem apenas o próprio coração, atribuindo-o a um outro.

Os homens sentem mais a necessidade de curar as suas doenças do que os seus erros.

Pouco fez, ou baixamente avalia as suas ações, quem cuida que lhas podiam pagar os homens.

O público entende quase todos os efeitos da arte, e dificilmente alguma das suas causas.

A maior parte das mulheres que escrevem as suas memórias só se pintam em busto.

Os nossos atos só aparentemente são efémeros. Por vezes, as suas repercussões perduram por séculos. A vida do presente tece a do futuro.

Os verdadeiros escritores encontram as suas personagens apenas depois de as terem criado.

Há muita gente que procura apadrinhar com a opinião pública as suas opiniões e disparates pessoais.

Dêem-me erros frutíferos, cheios de sementes, rebentando com as suas próprias correcções. Podem guardar a vossa verdade estéril para vós mesmos.

O processo de formação é tanto mais feliz quanto mais as suas diversas fases assumirem o caráter de acontecimentos vividos.

O nosso amor-próprio é tão exagerado nas suas pretensões, que não admira se quase sempre se acha frustrado nas suas esperanças.

Deem-nos as coisas supérfluas da vida e nós as dispensaremos mais as suas necessidades.

A alma tem que ser observada nas suas operações, porque não se mostra aos nossos sentidos; ao passo que, através deles todos, tanto internos como externos, podemos conhecer as suas obras.

Deus não previu a felicidade para as suas criaturas, previu apenas compensações.

Somos cheios de defeitos. Centenas deles. São como pequenos furos em nossa pele. E, como sua sorte disse, às vezes prestamos muita atenção em nossas imperfeições. Mas algumas pessoas tentam ignorar as próprias falhas ao destacar as dos outros, a ponto de torná-las seu único foco. Elas as cutucam, pouco a pouco, até que se rasgam, e é só o que nos tornamos para essas pessoas. Uma gigantesca imperfeição.