Poemas de Desamor
Percuciente, eu reflito, sobre meu silêncio e grito: vivemosum esdrúxulo sentimento que não faz nenhum sentido. Por este motivo, quando a vejo rixosa, desdenho meu olhar do dela, pois, sei, que ela não passa de um devaneio em minha vida!
Quando se doa, e não é correspondido é como uma cisterna vazia, que remete uma esperança que não se tem.
Quando percebermos que o menor ato contra o amor é um ato que confronta as funções do primeiro átomo, entenderemos o porquê das tempestades, destruições, doenças, tragédias e mortes no mundo.
Quando a gente descobre que o pecado é pecado, não só porque nos faz mal, mas porque em primeiro lugar ofende o amor de Deus por nós, imediatamente odiamos o pecado, evitamos o pecado, rejeitamos praticá-lo.
Aquilo que um dia foi amor, se tornou vastidão de ânsia e decepções. Se perdeu no vácuo do descuidado de uma das partes, o reluto ficou exausto e deu espaço ao sódico desamor.
A primeira vez que te vi o mundo parecia florido, parecia tão acolhedor, mostrando tantas possibilidades, e eu me apaixonei, e por anos te amei, por mais descaso, por mais desprezo, mesmo te vendo em outros braços, mesmo sabendo que não se lembrava de mim, mas agora que você me exclui da sua vida de vez, eu percebo que o mundo não é tão belo, tão acolhedor, na verdade ele é assustador.
Os pezinhos pisam as areias frescas, brincando numa distância mais segura, longe da podridão da maldade humana.
"Não acreditar em mais nada é um direito seu, querer contaminar os outros com tamanha desilusão é um crime hediondo." Edson Luiz
Neste estágio da evolução humana, a guerra não é a solução para os problemas; ela sempre foi o maior problema, ou pelo menos a origem deles. A guerra é um desrespeito ao planeta e a todos os reinos da vida: do mineral ao vegetal, do animal ao humano e ao sobre-humano. A guerra é o sinal mais evidente de incivilidade, selvageria, desumanidade e desamor. A guerra é um ato imperdoável, eternamente imperdoável.
Não entregue o coração por inteiro. Dê a metade. Assim, na decepção, ainda terá suprimento para uma sobrevida.
Querer e não poder é o mesmo que ter e não amar. Quando eu quero não me quer, quando eu não quero me quer, e assim vou seguindo.
"Se fosse para ser sensato no amor, ninguém cometeria loucuras. O amor é para os loucos e não para os sensatos. Permita-se!"
Era um amor que prometia ser o melhor de todos. Que suportaria tudo e passaria por todas as provas de fogo. Que viria a ser sempre um sentimento verdadeiro e continuo. Que era pra ser, mas foi apenas... Mais um amor feito de palavras, que o vento leva e o tempo apaga.
A pessoa que um dia te amou com todas as forças pode vir a te odiar com a mesma intensidade. Desamam com tanta facilidade que isso me assusta.
Se as flores já não te dizem mais nada, se os dias te passam sem alegria alguma, e o teu riso murchou, certamente, o amor já se afastou de ti.
A insensatez de todo homem consiste na crença de que tudo que foi, pode ser novamente. Um erro comum. Se algo termina por um grande erro, está fadado a sempre terminar pelo mesmo erro, eternizando um looping de agonia para duas almas. O amor é um sentimento inteiro. Nada surge, permanece e se estende por estradas fragmentadas, pelo mesmo motivo que carros se quebram em asfaltos falhos e gastos. E quando as vielas cinzas do amor se tornam rotina, e a presença um do outro se mantém pela mera formalidade do medo de se estar só, então o sentimento em si já perdeu. Não há nada mais deprimente que o desamor, o sentir pela aparência, pela ideia de que os outros pensarão coisas ruins, escarnecendo, e debochando. Se só aquele que vive a situação sente o pulsar do sangue na garganta, como se os arames farpados o esmagasse em cada ''eu te amo'' dito no vazio. E em sua amargura, amarguram uns aos outros, e em suas feridas, ferem uns aos outros. E meditam sobre os próximos vinte ou trinta anos no fundo de uma garrafa, ou no filtro chamuscado dos cigarros amargos. Acreditam no que não há mais, e erroneamente constroem as paredes do seu inferno pessoal, onde a paz de um beijo, de um abraço torna-se o chicote dos carrascos e o lamento dos condenados.
Começou como toda fraqueza da mente costuma começar. Frente ao desengano, criou para si uma linda mentira, uma que torna-se fácil ou o fizesse seguir. ''Não preciso disso, não preciso de amor''. E por muito se seguiu, na esperança quase vil de um desesperado. Mas com o tempo, convencia-se de que sua mentira era verdade, e que evitar os amores que magoavam, era a melhor das soluções. E como toda boa tragédia, fugiu de tudo que possuísse potencial, e evitou tudo que poderia machucar. E como julgar alguém, que de tão ferido pelos sentimentos rasos e superficiais, acabou como uma paródia mal resolvida de seus enganos? Talvez essencialmente, todos são possuidores de um amor descabido, que quando recusado, criou essa onda de desamor sem fim. Talvez estejam todos feridos, talvez estejam mentindo. Feliz é quem realmente não esbarra com um ser que desacreditou de tudo, contaminando-se com o desespero coletivo que as almas humanas abraçaram.
Não se engane. Desde muito novos, somos ensinados sobre as falácias que tomamos como verdades. Uma vez eu li que quando alguém te indica uma música, essa pessoa quer dizer algo através da mesma, ou que ao mostrar desinteresse, ela se auto promove, valoriza a si mesma. Bobagem! Talvez a música seja só uma música legal que alguém indicou sem segundas intenções, mas nossa mente projeta mil e uma possibilidades à partir do nada pela vil necessidade de não querer estar só e aceitar que está só. Talvez alguém se faça de difícil simplesmente por precisar que seu ego esteja tão inflado quanto um Zepelim, e sua adoração sirva de fôlego pra essa atitude. Quem vê sua mensagem e te ignora, não faz isso pra aumentar o mistério em torno de si e te instigar. Faz porque simplesmente não se importa com as relações interpessoais, então simplesmente julga que seu tempo, sentimentos ou qualquer coisa do tipo valha menos que os dela. Essa ''glamorização'' da pessoa submissa sentimentalmente é lamentavelmente mais comum a cada dia.
