Poemas a um Poeta Olavo Bilac

⁠Entre becos e vagões,
avenidas e vielas,
o vazio mesmo em multidões
faz, molda o poeta.

Afirmaram-se minhas intenções,
amoleceram-se minhas pernas,
não preciso de soluções,
só de emoções sinceras.

⁠SOU POETA (SIDNEY)

Sou poeta.
Sou alegre sou triste.
Vivo das contingências,
Que transformo em fatos.

Não tenho momentos.
Sou do acontece.
Se triste, lamento,
E me encasulo.

Alegre?
Rejubilo!
Igual natureza.
Transpiro beleza,
Procuro flores, papel lápis.

Mas sou poeta.
E como tal não sei meu momento.
Chorarei quando precisar.
Sorrirei quando apetecer.
Extasiarei com lástimas.
Ou exultações.

Acima de tudo sou poeta.
Poeta da dor
Do encantamento
Das ilusões
Poeta do amor
Poeta da vida.

⁠Quando o poeta escreveu
Em partes ele fingiu
Mas com certeza quem leu
No seu sentir se envolveu
E a dor dele sentiu.

Santo Antônio do Salto da Onça RN
Terra dos Cordelistas
30/10/2024

⁠INEVITAVELMENTE, sonhos do poeta

A tarde caiu suavemente
Uma rajada de ventos
Conduz meu olhar ao firmamento
Num emaranhado de beleza
De brisa e folhagens em balanço
Inevitavelmente, a paz aparece tenra e calma
Os ensaios da noite que prometem colorir
Os céus, com uma chuva fina e leve
Nos conduz as quimeras de crianças
Sonhos de outrora, de belas borboletas
Que andam de um lado para o outro
A procura do néctar do prazer
Nas roseiras da imaginação
Bem de frente para o infinito
Nas férteis imaginações do Iracema
Eis que ressurgem do túnel do tempo
Reminiscências de rara bela
Onde a onda do amor verdadeiro me trouxe
Nesta realidade terráquea
Para amar as maravilhas da vida.
Imortalizando em singelas expressões
O dom de amar do poeta,
De extasiar com olhos lacrimejantes
Os belos momentos da vida
Feito arrebóis policromas
Que colorem as montanhas
Na mutação do dia para a noite de mais
Um dia que se esvai no infalível
Tempo que transcorre, silencioso e calmo!

⁠Mesmo com pouco saber
Escrevo o que vem na mente
Pra eu então descrever
O que o poeta sente.

Santo Antônio do Salto da Onça RN
Terra dos Cordelistas
18/11/2024

⁠Ser poeta por que
Para escrever e depois morrer?
Sim, eu quero ser, ao menos meus escritos ficarão estampados com sangue nas rochas da terra.

⁠Cortei o cabelo da minha cabeça, ele crescerá
ela foi não voltará
mas a minha missão como poeta continuará
Até o dia que me reúna com o meu pai no seol e tudo se consumirá.

⁠Poeta e a Casa do Mundo

No domingo, o sol se espicha e se esconde. O astro luminoso, solitário, vai se perdendo no horizonte, enquanto o poeta, quieto, se perde dentro de si.

Na pausa, chega em casa, mas a casa é estranha. Uma dúvida o atravessa:
Será que aqui é minha morada ou apenas o lugar onde me deixei cair?
Essas paredes me guardam ou apenas me observam, como a um estranho?
O silêncio, sempre atento, não diz nada.

Um raio de sol aparece pelas frestas, tímido, suficiente para espalhar luz por todo o interior. O poeta sorri, como quem encontra um velho amigo, e se ergue.
Renascido, momentaneamente, pensa que a vida é mais, mas só por um instante.

As paredes são companheiras caladas, que sabem muito, mas não falam.
Aqui, o poeta ainda tenta ser inteiro.
"Esta casa é o meu peito", diz o poeta.

Sai para fora de si. Respira. No breu, sente a frescura da noite.
Nota as estrelas lá no alto, tão pequenas e, mesmo assim, tão vastas.
O poeta se vê como um grão no deserto, um grão entre vários grãos.

Volta para dentro, com a alma um pouco mais cheia. Não está sozinho, nunca esteve. O mundo é a casa do poeta, e ele, um pedaço dela.

⁠então o poeta sentou se a mesa e puxou a caneta.
já então não fazia parte do cenário abrandou olhares
e seguiu a devagar sobre as letras.

***

"Existe tanta coisa camuflada
na paisagem,
e o olhar do poeta vai mais além ⁠
de uma olhada,
ele a descreve como se fizesse parte dela desde o seu primeiro florir..."

***

⁠⁠poeta

se eu não fosse poeta
você me ouviria
talvez riria de tal desgraça
a graça da tristeza.

você entenderia meus sorrisos
tanto os falsos
quanto os verdadeiros?
os mais sinceros.

talvez em outra vida
eu não seja poeta
e diga tudo que ainda atormenta.
e você se concentra
em entender(?) o porque.

mas isso não é real
pois sou um animal frágil
bem rabugento
preso em arbustos
um solto, um louco no cio
que vive no ato da liberdade.
talvez se eu não fosse poeta

te escreveria uma carta aberta
e leria em voz alta
para a mais alta classe.
te contanto tudo, sem depender de um verso.

⁠***

"O poeta como sempre,
pescador de palavras pra construir versos e frases, pra alimentar corações sedentos..."
💙
***

Amor de poesia, vida de poeta,
Por onde andará, minha rainha perpétua?

Por ti, vaguei neste labirinto sem fim,
Mas não vejo teus passos,
Apenas fagulhas dançando em mim.

Como brasa, meu peito ainda te aquece.
Senhorita, senhorita, senhorita...
Cuidado por onde pisa!
Estou longe, e por ti há quem nada diga.
Cuidado, oh, minha querida...

Há versos que queimam sem se apagar,
E amores que não são feitos para durar.

⁠Título: Solidão.

A solidão é o tempo do agora,
o momento sem plateia,
o abraço do poeta,
onde ninguém se interessa.

O mão a mão sem gente extra,
apenas você e sua alma na peça,
um instante sem tensão,
vivendo sem explicação.

A solidão é o eco
dos que não ouviram,
a fala dos que não falaram,
a decepção dos que não tentaram,
a família que abandonaram,
os amigos decepcionados,
ou amores terminados.

A solidão é tudo,
quando não sobra nada,
mas deixa tudo,
quando falta nada.

⁠Não é Poeta somente
Quem escreve todo dia
Acho poeta também
Quem entende a Poesia.

Gélson Pessoa
Santo Antônio do Salto da Onça RN Terra dos Cordelistas
06 fevereiro 2025

⁠A inspiração de compor me invade.
A adrenalina me completa
e eu me transformo
num poeta que beira a insanidade.
O sentimento intenso de liberdade
me faz cantar até a saudade
e mostrar pra ela o quanto estou vivo...
Não sei se isso é alucinação.
Também não espero uma opinião.
Sou apenas um poeta
em êxtase criativo.

⁠Tem dias que é difícil escrever
Não existem palavras,
Somem no labirinto da mente,
O poeta fica perdido dentro si
Sem conseguir se encontrar.

⁠Sou psicólogo porque sou poeta.
Sou poeta porque sou psicólogo.
Quem não consegue ler ou tentar entender um poema, não conhece a alma humana

⁠Felicidade, profeta!
Sempre esteve em mim
Mas sempre fui poeta
Atrás d’outro Enfim!
Que coisa mais tardia
Chegar querendo cálculo
Da minha alegria
Se vivo ali no palco.
Choro, rio, jogo-me e sou
Nem plena e nem desatenta
Nem mesmo o que restou
Nem oito ou oitenta.
Entre as análises das dores
E das lições também dos risos…
Nunca deserto, nem flores.
Entre batimentos e juízos.
Nem tristeza e nem euforia,
Ainda que muito as seja,
Sou mesmo é a carniçaria
Aberta na bandeja.
E quando eu alcançar tudo
O que me dói nos rins,
Diga a eles que inda acudo
Meus saberes, nãos e sins.
Quando tudo fizer sentido,
Quando toda resposta houver,
Diga a eles que meu eu perdido
Inda lerá o que nem se é.
Fico mesmo é nesse papel
Branco, decalcado,
Nessa arte tão cruel
De tentar
Significado.
Fico mesmo é na importância
De fugir da infelicidade
Porque mais do que ser feliz
Ser poeta
É ser verdade.

⁠"Poeta que desenha sua forma de pensar, mas escreve frases quando sente vontade de chorar.
E nesse intervalo de tempo vem uma poesia que as vezes te traz alegria."

Poeta Solitário