Poemas a um Poeta Olavo Bilac
Se ele apenas
Diz a lenda que o poeta
Li Po afogou-se na noite
em que embriagado
quis agarrar a Lua
sobre o lago.
É lenda, bem se vê.
Pois a verdade é que
a Lua teria seguido o
poeta a qualquer canto
se ele apenas a tivesse
chamado.
06-07-17 Recebi.
Quase poeta também sou.
Vejo-te tambem através da cortina.
Quase nu.
A lua a clarear.
E se eu te trouxer a lua?
Ficarás no escuro.
"Poeta é aquele que tem a capacidade de
emocionar pessoas.
É aquele que consegue aflorar os
sentimentos mais ocultos do coração e da
alma humana."
Admirável é o poeta
O abstrato transforma em vida.
Rompe o sol, descortinando paisagens.
Seus olhos refletem luz
Sabedoria de vidas
Explicações para dores...
Saudades...
Assim, é o poeta...
Todo poeta tem dois lados
O de todo brilho
Que irradia luzes e cor
O outro sombrio
Que derrama sombras salpicadas de dor
Todo poeta tem dois lados
O que gargalha sozinho
Ou que chora juntinho
Um é espinho que corta
O outro o balsamo que conforta
Todo poeta tem dois lados
O que canta os amores
O que lastima as dores
Ser de amor farto
Ou de dor abarrotado
Todo poeta tem dois lados
O de seguir
Ou perder-se no caminho
Com o coração e a alma
Acompanhado ou sozinho
O carteiro e o poeta
Quando a lua reapareceu depois da ventania
Eu liguei o rádio e adormeci na melodia.
A batida na porta me levou a embriaguez
de mais um dia sem você e, a nossa insensatez
-Foi dona Maria, que pediu minha atenção
Trazia embaixo das axilas:
um envelope lilás, um crucifixo e, um pão.
Era você amor ,que mandava me chamar
Cê mandou avisar que a mainha adoeceu
As portas estão abertas ainda era todo meu.
Mas o rio que corre e em mim mudou a travessia
Eu agora sou poeta
Minhas asas procuram a ventania.
E,quando eu respondi : Maria......
Foi que tudo escureceu:
-Eu disse que não mais voltaria, que
não era mais sua e nem você mais meu.
Nunca mais foi noite ou dia, e Janaína enfureceu
Derrotou homens no mar e, a maresia escondeu.
Quando eu fui embora
A porta nunca se fechou
Eu ainda sabia,que era o mar meu grande amor.
Mas o rio que corre e em mim mudou a travessia
Eu agora sou poeta
Minhas asas procuram o ar
a ventania.
Qual o destino do poeta errante,
mero diletante ocasional, invasor sideral
qual distraído astronauta acidental,
um venturoso viajor incidental
à bordo do foguete sideral.
Um cometa tresloucado resvalando
pelas noites enevoadas,
qual Príncipe Valente adentrando tavernas medievais,
ora enfrentando os Dragões dos Reis de Espanha,
ora afrontando destemidamente
os mercenários da Legião Francesa,
até mesmo as hordas dos Hunos,
tendo à frente o próprio Átila,
o Flagelo de Deus.
Talvez o destino do poeta seja
o mesmo da rosca sem fim...
(Juares de Marcos Jardim - Santo André - São Paulo-SP)
(© J. M. Jardim - Direitos reservados - Lei Federal 9610/98)
POETAR
Ser poeta é, por sua vez,
questionar os inúmeros “porquês”;
é roubar do tempo a rapidez
e querer o que a vida desfez.
É expressar os gritos da mudez
e fazer ouvir ruídos na surdez;
é ver no translúcido a nitidez
e saborear o doce da acridez.
É tatear o morno da tepidez
e transformar a frieza em calidez;
é despir de pudor toda nudez
e despertar a libido da frigidez.
É desembaraçar-se diante da timidez
e agigantar-se em pequenez;
é fartar-se em plena escassez
e permitir inquietação à placidez.
É tratar com suavidade a rispidez
e converter indelicadeza em polidez;
é fazer da aspereza maciez
e revelar humildade à altivez.
É propor prudência à insensatez
e buscar a cura para a morbidez;
é estar sóbrio de embriaguez
e mostrar-se demente de lucidez.
É dotar a estagnação de fluidez,
e extrair as cores da palidez;
é dar às vontades humanas solidez
e aos corações empedernidos flacidez.
E nas linhas que no papel se fez,
rascunhar, com leveza e avidez,
os desalinhos da alma, de vez,
com todas as certezas de um talvez.
(Selecionada no “5 º Concurso Nacional de Poesia”, da cidade de Descalvado-SP, e publicado na coletânea “Marcas do Tempo VIII”, no ano de 2006)
a poesia escorre das mãos do poeta
e derrama-se em forma de palavras
a poesia incendeia a alma do poeta
e alimenta o sentimento que lá habita
a poesia afaga o coração do poeta
e faz acreditar que a vida é um presente
a poesia , o poeta , a vida , o amor ...
NO PAPEL, EM METÁFORA O POETA: "ELA É POESIA"
EM BRAILLE NA LEITURA DO AMANTE, SEU IDIOMA: É A VIBRANTE ANATOMIA!
"sirpaultavares"
DIA MUNDIAL DA POESIA.
MINHA POESIA,
Márcio Souza. 21.03.18
Não sou poeta formado,
Atrevo-me, às vezes, a compor,
Alguns versos mal acabados,
Sobre românticos sonhos de amor!
Meus poemas, versos e poesias,
Que surgem a qualquer momento,
Da alma e do pensamento,
Na mais singela harmonia.
São cantos cheios de amores,
Alegrias, prantos e paixões,
São frases que aliviam as dores,
Dos apaixonados corações!
Vou nos meus sonhos flutuando,
Meus momentos de alegria,
Às noites eu durmo sonhando,
E amanheço vivendo a poesia.
Márcio Souza.
( todos os direitos reservados pelo autor)
https://www.facebook.com/photo.php?fbid=2050162508346768&set=a.550967981599569.139282.100000591160116&type=3.
" Ser poeta é brincar com as palavras, é transformar tudo em rimas e versos,
É cantar o amor, é viajar nos sentimentos, é dar força as paixões,
É mostrar momentos, cores e sabores imaginários, é notar o inverso,
É falar das esperanças nas linhas que impulsionam corações.
Ser poeta é se encher de amor, transpor esse amor em tantos rascunhos,
Levar sonhos, compor ilusões, iluminar mentes de amantes e amores,
Poesia é o amor as palavras, é não se imaginar sem uma caneta a punho.
Ainda que eu não seja poeta, na escrita me aventuro,
Olho em volta, e nas flores e pássaros encontro a perfeita inspiração,
Posso escrever o amor em poesias ou nas notas da canção,
Ser poeta é olhar o infinito, é ver tudo mais bonito pra além do muro."
PENAS E GUERRAS
O homem em busca de paz
Escolhe armas para lutar
O poeta em busca de mais
Recolhe as penas que os escreve poemas
Transforma em asas
Para voar.
Ocaráter e aconquista
'Antes do poeta vem o homem,
antes da poesia o caráter',
antes da conquista vem o objetivo,
antes da palavra o pensamento,
antes da emoção vem o sentimento,
antes do amor o desejo de amar,
antes do prazer vem o compromisso,
antes do relacionamento o respeito,
antes da indiferença vem o diálogo,
antes da separação a reconciliação,
antes do abandono bastava a amizade.
POR TUA CAUSA...
Por tua causa virei poeta
Me transladei em versos
Fiz das curvas uma linha reta
E do vazio um universo...
Fiz do breu uma constelação
Do chão seco um jardim
Do alheamento, pura paixão
Do deserto, rios em mim!
Sonhei nuvens de algodão
Fiz do choro horas de riso
Flores, jasmim e açafrão...
Por tua causa sou festejo
Hoje há cor no meu coração
Faço poemas do teu beijo!
Elisa Salles
09/05/2018
A noite e o poeta
Nada além do simples acalentar da noite
Entoando canções que atravessam o anoitecer
Inclinado à um romance temporal
Com seu violão e versos soltos
Música jogada no universo em ternura
Palavras acarinham a lua
A voz do poeta se lança no ar
Tudo a volta se volta em harmonia
A paz emana em poros sombrios
O amor exala em lugares inóspitos
A noite clareia
Ao som, sentado ao lado da fogueira
Centelhas de sentimentos sobem
Soprando inspiração
Ao coração alheio é nutrido
Cânticos e poemas elevam a magia
Prosa, poético amor ao luar
Instigado a plantar flores nos desertos
Estimulado a quebrar algemas de afetos
A noite voa, soa, canta, dança, abraça...
E o poeta dá aquilo que mais te dá prazer
Vida as letras
E calor ao coração frio.
pingo
de
amor
poeta, músico por excelência
ao vibrato vocal de sua poesia
na ondulação expressiva mental
de sua paixão ideal. a sua poesia
completa sua real fantasia dia a dia.
Como o pintor ao tocar com seu pincel
à arte formidável de antanho menestrel.
paz, fé, dignidade, amor o povo diz em coro
à Midas, ao vê-lo transformar estanho em ouro.
ao tocar à flor, o poeta exala o perfume do amor,
fala, vibra, dando vida reta à natureza morta do pintor.
Seu pincel tange na plangência sonora e cromática da dor
pungente a qual toca o coração de toda a gente, porém, vem
consequentemente a alegria triunfar e sobrepujar ao tomar lugar
da dor, sempre ao se ouvir a voz do poeta trovador benemerente
neste sínodo, bruxo como a pancada do cinzel do escultor presente,
amaciante como amorável juiz ao padecer do paciente inocente.
neste
badalo
você está
presente,
badalando
sino aqui
vigente.
poeta você está presente em toda a gente
a rodopiar neste pião ao perder a rima
constantemente.
na etérea simetria matemática, maestro, maestrina, santa mão
de quem segura o cinzel. Com maestria e performance de mestre,
semelhante à batuta do cientista da palavra de quem lavra com a fala
no justo tribunal, empunhando sua espada sem ignorar a tertúlia
do exímio ou do rábula em sua fábula, ou ao punhal do irmão
o qual tornou-se irracional. apenas um imortal em ação
com seu bisturi à mão a livrar o contraventor
da tão velha contravenção, avençando
sempre à memória de referência
sem igual em deferência
à obra imortal
do amor
maior
D
e
u
s
.
só
para
perder
a rima
em sua
cisma.
poeta,
pingo
de mel
jbcampos
Para alguns o amor dão até certo.
Para outros só traz tristeza.
Ou sofrimento.
E para o poeta será que sabe definir essa palavra tão boa que ouvimos que é o AMOR!
OSSOS DO PEIXE-OFíCIO
Meu sentimento de poeta
Em meu temp(l)o
É isca pra linguagem:
Ao mesmo tempo que dou linha
Sou peixe
Fisgado
Em anzol de palavras.
