Poemas a um Poeta Olavo Bilac
Quando nascem as flores
Nos jardins do coração,
Quando os sonhos do poeta
Se perdem na imensidão,
Quando os desejos batem asas
Sobre as chamas da paixão
É o amor que vai surgindo
Nos débeis caminhos da solidão.
Descobri que era feliz
Na serenidade de teu olhar,
Nos louros de tua fronte,
Na beleza de teu sorriso.
E quando a lua da Primavera
Prateia na escuridão,
Sinto a magia de teus lábios
Trêmulos de emoção
Sussurrando promessas de amor
Por entre as brumas de minha ilusão.
reúne-se com o poeta
o silêncio da noite
e com ela arde
e com ela rebenta a semente
como se fosse o fogo
o sangue arde-lhe nas veias
e estiola-lhe o cérebro
agarra a noite e a solidão
no punho da mão fechada
quando a abre
o silêncio expande-se à volta
de si
arde em fogo a noite que se adensa
à superfície do tempo
fecha-se a vida ao poeta
quando o dia amanhece
Alvaro Giesta (dois ciclos para um poema - “ciclo DOIS” acerca do Homem que perdeu a Luz)
O verdadeiro poeta
É aquele que sabe
Expressar seus sentimentos
Não em palavras,
Mas sim com a boca
Entre as pernas de sua amada.
Não sou poeta, nem sou poesia, sou o contrário do bem, mas não o mal, sou o meio-termo.
Sei que nem tudo pode ser do meu jeito, mas insisto em acertar - ou "desacertar"- as coisas,
sou o erro, e a saudade.
A saudade não é boa, mas também não é totalmente ruim.
Eu sou a saudade. Sou dessas pessoas que se divertem com as catástrofes, com as suas próprias tragédias, sou muito mais eu dentro da minha bagunça. No meu quarto bagunçado com livros e roupas pelo chão, eu me encontro com muito mais facilidade. No meio da minha mente perturbada, cheia de paranóias, incertezas, e loucuras,eu tento fugir do mundo crítico, real, padrão... Eu fujo da rotina me escondendo dentro de mim mesma.
Se parece loucura, sou eu.
A poesia tem uma cumplicidade secreta
com o POETA, de sofrimento, alegria,
tristeza, sorriso, lágrima, saudade,
lembrança, nostalgia e mesmo assim
enobrece a alma...
Se a poesia é o que não cabe no poeta
Por que então escrevo sobre você?
Que cabe em mim
Mas não caibo em você
Então me escreva
Já que não caibo na sua vida
Que caiba no papel
Que o papel caiba no seu bolso
E que eu caiba em você
Eu por mim.
Amante dos versos,
poeta de mim mesmo,
errante a cada instante.
Recluso no lirismo dos versos vagos.
Chora o poeta que goza
Suas paixões em forma de prosa
E então esmagam-se as horas
Entre os olhares e as rosas
Ode à Literatura
Han Yu
Poeta chinês do séc. VIII
"Tudo ressoa, mal se rompe o equilíbrio das coisas. As árvores e as ervas são silenciosas: se o vento as agita, elas ressoam. A água está silenciosa: o ar a move, e ela ressoa. As ondas mugem: é que algo as oprime. A cascata se precipita: é porque falta-lhe solo. O lago ferve: algo o aquece. Os metais e as pedras são mudos, mas ressoam se algo os golpeia. Assim também o homem. Se fala, é porque não pode conter-se. Se se emociona, canta. Se sofre, lamenta-se. Tudo o que sai de sua boca em forma de som se deve a um rompimento do seu equilíbrio... A palavra é o mais perfeito dos sons humanos; a literatura, por sua vez, é a mais perfeita forma de palavra. E assim, quando o equilíbrio se rompe, o céu escolhe entre os homens os que são mais sensíveis e os faz ressoarem."
A ARTE DO MAIOR PINTOR
A minha terra é de beleza sem igual
Revela tudo que o poeta não contou
A mianha terra é mais rica entre milhoẽs
A minha terra revela a mão do criador
Oh, meu Brazil
Tu es a pátria escolhida
Para revelar a arte do maoir pintor
Oh, meu Brasil
Tuas espécies incontáveis
Me faz pensar
Existe mesmo um criador
Oh meu Brasil
De lindas fontes cristalinas
De aves mil
Planando pelo imenso mar
De céu azul
Constelaçoẽs de brilho intenso
De verdes bosques
Puro ar
Na minha terra
Na natureza é sem igual
A sua flora
É mais extensa que os mares
Na minha terra
A chuva cai com mansidão
Trazendo a relva
E faz florir as emoçoẽs
O poeta se perde nas ruas a procurar sua alma,
Entre tantas as ruas, vaga insanamente sem cessar
Das auras encantadas se faz acreditar na sua
Em luas e luares sem medo e pressa de chegar
Ao longe muito longe tão perto ele está.
Brincando de ser poeta e relembrando minha adolescência:
Já é noite ou ainda é dia?
E neste momento, é tão bom está te protegendo,
E de olhos fechados continuo a te ver.
As vezes, Olho o relógio e ainda é meio dia.
Desde que eu a vi, tudo virou fantasia!
Você é inspiração desta poesia.
Meu mundo virou, meu coração disparou!
Um novo sonhador despertou.
Ainda Hoje espero a alvorada chegar.
Sento em cima do telhado
E entre os raios solares e o fim do luar,
Escuto o seu chamado, pedindo pra eu ser seu enamorado.
E neste momento, é tão bom está te protegendo,
E de olhos fechados continuo a te ver.
As vezes, Olho o relógio e ainda é meio dia.
Desde que eu a vi, tudo virou fantasia!
Deixar voar livre para ver se volta?
Isso é coisa de poeta, e eu não sou poeta.
Se quiser ficar comigo, terá que contentar-se
com voos baixos... Monitorados por mim!
Eu sou poeta
Momento de plena felicidade
É quando me sinto poeta.
Eu sou poeta.
Eu sou poeta.
Eu sou poeta.
E é a melhor coisa que sou, sendo para mim...
Não para ninguém, mas para mim.
Ser ou não boa poeta,
Isso fica para o amanhã.
Hoje EU SOU POETA.
Eu teço versos... Com meus sentimentos.
Roubo do ar... Momentos.
Solvo das pedras... Sentimentos.
Descubro paixão... Disfarçada de escuridão.
Eu sou poeta, que ri enquanto chora.
Que renasce a cada aurora.
Que risca em si a fonte de seu existir.
Eu fui poeta sem saber
Eu sou poeta por querer
E serei poeta depois que morrer.
Enide Santos 23/06/14
MUSA
Se hoje me julgam poeta,
não conhecem meu passado,
palavras escritas sem sentimentos,
não o tornam um poeta,
rimas e métricas,
não o tornam um poeta,
idéias,
lhe tornam filósofo,
escrever sentimentos,
podem lhe tornar muita coisa,
menos poeta,
isso depende do coração de quem lê,
Se hoje os meus sentimentos,
se transformam em palavras,
não me importam métricas e rimas,
se o sentimento para escreve-las,
veio de você.
Versos da Paz
Não me adianta ser poeta,
Se eu não for condutor de boas ações.
Espero que meus versos não
Necessitem de ponto final.
Que nada seja rompido por sinal.
Boa é a vida na qual o bem não tenha oposição
E onde mundo é uma única nação.
Em que as cores não discriminam
E as cabeças dominantes se iluminam.
Onde os abraços servem pra fortalecer as relações.
Em que os ventos destruam somente conceitos errôneos
Em que a música universalize o que faz bem.
Em que a poesia, ainda que pobre,
Se preste para gestos nobres.
Onde versos de paz
Sejam escritos cada dia mais.
E que os homens se entendam
Celebrando com gestos que a todos satisfaz.
Acho que poeta é teimoso,
Ele não aceita a morte.
Ele sempre sobrevive,
De suas poesias...
Acho que por isso são eternos.
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