Poemas a um Poeta Olavo Bilac
O último romântico
Sou um poeta romântico,
Em meio ao caos da atualidade
Onde o amor é passageiro,
O falso é verdadeiro
E a desunião é realidade.
Sou um poeta romântico,
Em meio ao estranho século 21
Onde a moda é odiar,
Onde estranho é amar,
Onde lealdade é quase incomum.
Sou um poeta romântico,
Em meio a frieza do mundo
Onde gostar de alguém é ser emocionado,
Onde se apaixonar é errado
Onde o medo de amar é profundo.
Sou apenas um ser qualquer,
Com o dom de se reinventar
Esse é meu lado poético,
Meu eu lírico é discreto
Afinal, ser poeta é ir além do verbo amar.
" ESCRITA "
Um poeta, somos todos, do destino
que vamos nós rimando na emoção
de cada escolha feita, em decisão
dos versos sobre o tempo peregrino!
Assim, quer seja um poema, uma canção,
soneto curto aceito em desatino
nas frases da poesia de um menino,
um ode no saber de um ancião,
o fato é que se faz por obra-prima
em tudo que nas linhas ela exprima
por resultado de um viver humano…
Escrita eu dei à minha, com ternura,
por vezes na razão de uma alma pura
batendo um coração sujo e profano!
Amor de um poeta
Hoje quero falar de sentimento,
Algo tão relativo
Quanto prazer e sofrimento,
Que nos faz instintivos
Quanto aos nossos pensamentos.
Falo agora sobre paixão,
Não confunda com amor
Nem compare com a dor,
Paixão nos deixa paranóicos
Quanto a nós mesmos,
Causa atos heróicos,
Nos fazendo escravos
De nosso próprio sentimento,
As vezes ele se torna amor
Depois de passar pela dor,
Tornando inexplicável,
Algo tão adorável
O amor poeta
É intenso e tranquilo,
E só quem o experimenta
Entende como é aquilo
Simples momentos
Se transformam em lindas palavras,
Escritas com sentimentos
São elas curtas e pesadas,
Pensamentos infinitos
Quanto a pronúncias simples e rápidas
Apenas quem já sentiu
Um verdadeiro e ligeiro amor,
Entende como carregar essa dor,
Por muitas vezes serem ligeiros
Acabam em apenas ensinamentos,
Pra que futuramente,
Aprendemos a amar
Oq um dia nos amou intensamente...
Vida de poeta é um barato
Sentimos tudo em dobro
Um dia é sobre amor e alegria
No outro é de cara no asfalto
“POETA CONSTRUTOR
O poema é uma construção,
por isso o chamamos: Obra.
às vezes é um “espigão”;
às vezes, forma uma cobra.
Tem uns, que tijolo e rima
traduzem sombras e mistérios,
encontram matéria-prima
em berçários e cemitérios.
Para fazer um poema,
usam-se letras, terra, cimento,
reticências... Não mais o trema
e os versos soltam-se ao vento.
Se o “poeta construtor”,
no concreto do dia a dia,
misturar com a pedra, com o vergalhão,
talento, humildade e amor,
terá como moradia,
um “livro casa” (portal do seu coração),
com janelas e páginas, abertas à poesia.
Mas mesmo construindo um castelo,
se arrogante, crasso e sem calma,
o poema ao invés de belo,
ficará torto em linha reta.
Implodirá sua alma.
Demolirá o poeta."
como é forte a relação
entre o poeta e a decepção
nasce do depósito de um caminhão,
em quem sequer comporta um carrinho de mão
Pensar que outra vez tudo foi em vão,
A quem prefere deixar a toalha cair,
ficando com a razão em escolher se prostituir,
não importa com quantos durma,
o importante em suma é presumir,
uma imagem inabalável que vale até mesmo a todos destruir,
para que seu mundo de segredos não venha a ruir.
Desses versos mais uma vez
a prova de que o coração do poeta é apto a estupidez
ou talvez enganado, por quem não perdoa
a quem um dia a balançou
e acreditou em tudo que tal pessoa um dia falou,
a vida dá sinal, ser meticulosa com a família
o que poderia esperar do final?
Guaratinguetá, 24 de Maio
Leonardo Procópio
No caderno de um poeta, se encontram linhas e páginas, com versos e orações.
As guais expressam sentimentos e emoções.
Dias de alegrias, vontades e fantasias.
Tristezas, ou talvez profundas nostalgias.
Na madrugada escura, um poeta inquieto,
Toma seu café, com a mente em seu devaneio,
Envolto em paranoias, em um mundo secreto,
Fuma seu cigarro, num vício sem receio.
As sombras dançam, conspirações no ar,
No fulgor da fumaça, surgem temores,
A mente do poeta, em seu solitário lar,
Vagueia por estradas de loucuras e horrores.
Os versos fluem, mas as dúvidas persistem,
No eco das palavras, o medo se instala,
Será a genialidade um dom que o assiste?
Ou apenas ilusão, que à mente se iguala?
A fumaça se desfaz, em volutas no ar,
Enquanto o café esfria em sua xícara,
O poeta se perde, em teias a conspirar,
Entre o genial e o insano, numa linha tão rara.
As palavras são suas armas, suas aliadas,
Mas também suas inimigas, suas prisões,
Na mente do poeta, as paranoias elevadas,
Desvendam mistérios ou criam ilusões?
Em meio à névoa densa, surgem figuras sombrias,
Personagens dos versos, em sua insanidade,
O poeta observa, confuso em suas ideias,
Entre a realidade e a ilusão, sem clareza ou verdade.
No silêncio da madrugada, sua mente vagueia,
Emaranhada em teias de pensamentos inquietos,
O poeta, entre o café e o cigarro, ideias freia,
Nesse eterno conflito, entre sanidade e seus dilemas secretos.
Assim, ele escreve, nas linhas tortas do papel,
Suas paranoias, suas angústias, seus anseios,
Um poeta em busca de um significado cruel,
Na madrugada escura, onde se perde em devaneios.
Que o café e o cigarro o acompanhem nessa jornada,
Que suas paranoias sejam apenas tintas na tela,
E que a poesia o acalme, traga luz à sua estrada,
Enquanto a madrugada testemunha sua mente tão bela
Quando esquecido o poeta se cala
Silencia a poesia
a beleza murcha
a primavera é um inverno frio e sem cores...
O silêncio do poeta...
Ser poeta
E mesmo se o mundo estivesse por um lapso,
Tenho certeza de que lá eu estaria,
Desejos e medos indo para o espaço,
Em mim, restaria a arte de fazer poesia
A poesia é como um refúgio,
Um vislumbre dos meus pensamentos,
Uma maneira de fugir desse mundo,
Uma libertação para os meus sentimentos
Ainda que a alegria eu não tivesse,
E mesmo se nada me pertencesse,
Um lápis e um papel seria o suficiente,
Para que a minha alma transparecesse
Ainda que a escuridão tomasse conta,
Toda angústia invadisse a minha mente,
A arte de escrever me consolaria,
Talvez seja isso que torne o poeta diferente.
Lirismo
A lua reluz ardente
por um jovem pescador
que nas noites de lua cheia
é poeta trovador
A lua se desnuda da noite
para esposar o pescador
e corpo-a-corpo, enlaçados
trocam juras de amor
Um poeta nem sempre escreve o que vive.
Vivemos buscando mais e mais emoção que sejam o bastante para nós suprir de inspiração.
Um poeta sofre sem sofrer pois é o sofrimento que alimenta nossa ânsia por escrever.
Minha dor e paixão está em um filme que eu nunca vou viver ou em um livro que eu posso apenas ler.
30 de junho
Começou em um início de tarde,
onde inspirado fiquei
com um coração de um poeta, que arde,
e o notebook eu peguei.
Disse ao tempo “me aguarde”,
e foi ali que finalmente comecei,
e por mais que a inspiração me retarde,
algumas poesias digitei.
Comecei falando de amor com toda a verdade,
retratei um pouco da vida com sinceridade
e tudo isso energiza meu punho.
Não cansava de falar com amabilidade
e escrevia com muita facilidade,
inspirado estava, em 30 de junho.
ANJO-POETA
Raimundo era um homem simples,
– daqueles homens de fazimento –
com nome de santo,
que andarilhava pelo mundo
catando desperdícios em sacos de lixo.
Raimundo – que era filho do mundo –
tinha um trabalho invisivelmente nobre:
pobre, recolhia das lixeiras da sociedade
o entulho que a humanidade desprezava.
Catava entre velhas caixas de papelão
– e sacolas jogadas ao chão –
o lirismo do romantismo de outrora,
os cantos não percebidos dos passarinhos,
a beleza do nascer do dia (a aurora),
a imagem de Cristo no crucifixo,
as virtudes de amizades perdidas
que se amontoavam [no amor ferido do agora]
entre as sarjetas – das tantas ruas imundas –
que percorria durante os afazeres do dia.
E, das valas abertas que encontrava no caminho,
recolhia sempre, com muito carinho,
o silêncio das palavras carinhosas não ditas,
o perfume das flores reboladas ao solo,
o respeito vilipendiado, a coragem menosprezada,
a humildade e a perseverança desdenhadas,
a tolerância e a fé preteridas,
as rosas que cintilavam ao pôr do sol,
as palavras proferidas pelos girassóis amigos:
palavras que nunca foram ditas ou notadas
nos caminhos que se percorre na vida.
Ao final do clarão de um dia de trabalho,
Raimundo levava tudo para um terreno baldio,
e lá depositava em leiras tudo que recolhia.
Anos depois, Raimundo se foi...
Ele que não tinha nem beira, nem eira,
nem estudo, nem família,
morreu sem deixar um legado...
Ledo engano, velho desacerto!
Raimundo deixou um jardim plantado,
– um canteiro florido de amor alentado.
Foi ele um semeador
neste mundo louco em que se joga no lixo
a essência e a beleza da rosa-vida!
* * *
"Minhas recordações"
Aos olhos de um poeta
Ao amor de Deus
Eu descubro o mundo
E o brilho que só ele me deu
Das extensões da vida
Ao amanhecer do céu
Só és tu ô menina
A flor desenhada em meu papel
De flores em jardins
Tu fostes a que prospera-se
E com seu brilho
Sua incapacidade mataste
Em meio de chuva e sol
Seguinte em frente
Onde achou o amor
Que sempre se teve presente
Da vida banhada de flores,
Herdastes mil cores
Do tempo perdido
Mostrou seu sorriso
E no fim se tudo,
Manter-se segura
Sem mais ninguém
Somente com ternura.
OUTRAS GENTES...
Todo poeta é um sonhador admirável!
Viaja no tempo, e através de sua mente,
Sonda as estrelas... Pressente o futuro, e sente
O limiar de um mundo novo, mais estável!
Vê a humanidade mais séria, confiável,
Que acredita na igualdade e no amor, somente!
Um mundo sem ódio, sem guerras, coerente
Na igual atenção ao ditoso e ao miserável!
Nele, o homem é voltado para a caridade,
Para a harmonia, para a justiça e a bondade
Que são, no ser humano, virtudes latentes!
Reza, então, o vate... Que isso se torne real...
Que um dia, toda alma humana se canse do mal,
E a fraternidade alcance todas as gentes!
Naquelas grandes tristezas
O poeta vê um lado bom
E nas noites mais sombrias
Ele encontra a inspiração...
Não preciso de um amor para ser poeta
Não preciso beber para ser romântico
Não preciso me droga para ser um gênio
Mas preciso do seu sorriso para ser feliz!
Um poeta teve uma ideia singela.
Um pesquisador que gostava de poesia, fez um estudo com cautela.
Após anos de pesquisa, escreveu um artigo dela.
Um escritor muito culto, leu a pesquisa numa janela.
Escreveu um romance, dedicado a uma donzela.
Um pintor renomado leu o livro dedicado a moça bela.
Muito tocado pela obra, fez uma arte em aquarela.
Um compositor aposentado encontrou a arte na favela.
Fez uma música e como capa usou aquela tela.
Um quadrinista iniciante se inspirou ouvindo ela.
Publicou a sua obra, mas morreu numa viela.
Um cineasta encontrou o quadrinho numa passarela.
Resolveu fazer um filme dando a um poeta uma ideia daquela.
Um poeta teve uma ideia singela.
