Poemas a um Poeta Olavo Bilac

E Eis que de repente sai mais um MOTE meu e do poeta amigo : Jvs Marcenaria

FUI ...
E voltei com alvorada nos olhos
Um girassol na mão
e uma paz imensa no coração.

Por vezes
me calo
me saio
me caibo
me desenho
me pre- vejo ...

Mas sempre volto !
Volto
Como vento
Como azul
Com os pés e a sensação
de alívio
e leveza debruçada
em minha mão.

Voou ...
Passeio em quintais
desbotados de tristeza
becos escuros e frios
Rios de lágrimas e correntezas
Desvarios sem a beleza
da flor em singeleza .
Navego em mares profundos
e corredores sombrios de mim .
Mas vou !

Voou ...
E volto com alma alada
e arco íris elucidando
meus Afins .

Vou ..
Mas sempre volto
Ahh...Eu sempre volto
para ir de encontro a um novo
oceano ou quiçá
um novo céu a florir
paz in meu existir .

- Paula Monteiro

SEM RUMO ... SEM VOLTA ...

Muitas vezes nem chego a sair,
Sem perspectiva tranco em mim.

Voar nem pensar,
Estou sem forças pra decolar...
Por isto fico no chão,
Com as asas caídas
E o coração na mão...

Como voltar se nem parti ?
Como sentir o vento
Se ainda me vejo por aqui ? ...

Meu voo é mais rasante
Sou pequeno apenas
Meus pensamentos são gigantes...
Entreguei minha liberdade
Nas mãos do Criador
Busco me libertar das
Amarras deste Sonhador !

Do Poeta Amigo : Jvs Marcenaria

Assim são os Poetas
Nessas Idas e Vindas

Vivendo, mas ao mesmo tempo tentando entender o que é viver.
Tentando atingir a meta de um poeta,
com mensagens discretas,
mas que sempre moderniza as mentes velhas.
Como uma bicicleta
com os pneus gastos,
subindo uma ladeira
em um dia de chuva
sem usar atalhos,
mesmo assim
conseguir chegar no topo
sem nem pensar em desistir.

Existe em alguns...
Um poeta oculto dentro de si
A qualquer momento
Num pé de vento pode vir emergir
Escrever lindos versos do Sul ou do Norte
Soprar tão forte que nos fará sorrir...
Dar plena satisfação em ler sua canção interior
Cuja tradução chama-se AMOR!

Não sou sábio e nem poeta;
Sou apenas um peregrino.
Sou passageiro viajando,
Nesse trem da vida chamado DESTINO.

Em pedras pisarei;
Espinhos me ferirão.
Sem medo, seguirei meu caminho.
Sem mágoas no coração.

Ainda que me assalte;
Essa solidão voraz.
Seguirei meu destino,
Com o coração em paz.

Ainda que eu caia;
Mas tão logo levantarei,
Mesmo com pedras e espinhos,
Com FÉ, sei que vencerei.

COMO UM POETA PODE AMAR
Marcial Salaverry

Para o poeta amar,
tem que muito amor receber...
Tem que ser aceito de coração,
sem qualquer remissão,
ou mesmo condição...
É preciso que se sinta amado,
e não pode ser amarrado...
Não queira o poeta prender em laços,
mesmo que sejam os seus braços...
O poeta para amar,
quer sentir na alma esse amar...
Quer com calor te beijar,
e teu corpo acariciar...
Quer sentir-se em liberdade,
para amar de verdade...
Não se põe seu coração
sob a força de um grilhão...
Faça com que ele sinta que seu amor é de verdade,
e saiba dizer que ele está em liberdade...
Liberdade para voar,
amar ou poetar...
Assim o poeta sabe amar...

Marcial Salaverry

OURO PRATA
"Eu não tenho ouro, tão pouco prata,
Sou um poeta de poucas, mas lindas palavras,
Se queres amor te darei, vida rara,
Utopias, devaneios, repletos de quimeras.
Esse tosco sábio sou eu,
Quero ser somente o teu,
Amor sincero, primeiro"

O poeta é um mágico
Capaz de transformar palavras
Em candeias de luz na noite

O lamento de um poeta!!!


Tem coisas que nos perguntamos, sem ter certeza da resposta e assim seguimos pela vida.
Porque um poeta fala de amor e também de despedida? Descreve a felicidade da chegada, mas também a tristeza da despedida.
Sabe bem este sonhador, de uma coisa ele não duvida, que da dor que ele escreve ja provou em despedidas.
Mas o amor que trás versos é bem incerto se terá em sua vida,
e assim se explica o lamento de um poeta em suas poesias da dor ele bem sabe,
Do amor quem sabe um dia!!!

(Autoria) Daniela Kenia/ direitos autorais reservados 04/07/2017

Nesse mundo louco a gênio é você
Sou apenas um aprendiz de poeta
E estou de passagem por este...
Porto Alegre!

Noite de Julho

Sou um poeta perturbado
Vivendo meus dias
Com tamanha solidão
Com tamanha imensidão
De um grande vazio em mim

Há dias que estou em paz
Mas há dias que me tomo
Como uma pessoa que está de saco cheio de viver
Mas não sei exatamente o porque disso

Não consigo me entender
É como se eu vivesse mil anos
É como se eu fosse um imortal
E já tivesse enjoado de ser um imortal
E não conseguisse suportar mais
Essa vida sem sentido
Essa vida vazia
Uma vida ilusória
Isso mesmo, meus amigos
A vida é uma ilusão

E talvez eu esteja cansado dessa ilusão
Oh, Deus, obrigado pelos dias bons
Os dias que eu me sinto fora de mim
Obrigado pela esperança que ainda sinto nesses meus dias a esmo
Afinal, que esperança é essa?
Do que serve ela nesse deserto infindável da ilusão?

Bom. De certo modo talvez essa maldita esperança sirva para alguma coisa
Mas do que adianta cravar aqui nesta página tudo o que sinto?
Um dia tudo se vai
Oh como o céu está fechado
Estou a um passo de terminar O idiota de Dostoiévski
Ah, que livro.

Todo poeta é um neandertal
escrevendo nas paredes de papel
das cavernas modernas.

Ele é um poeta refinado
Cabe em sua arte escrivaninha, amor e chimarrão
Fica notório entender o seu recado
E nas entrelinhas de sua respiração
Nada do que é expressado é em vão

Viveu a dicotomia de dois mundos
A arte da prateleira e a arte do coração
Extrai da sua alma os sentimentos mais fecundos
Não se importando com o tempo gasto na elucubração

Sua voz também é uma arte
Que me arrepia, emociona, me envolve e me seduz
Pelo tempo que te conheço ela verdadeiramente te traduz
Que ela seja seu mundo, seu barulho suas escolhas e sua paz
Quero sentir o seu legado e o quanto você é capaz
Obrigada por colorir minha vida com sua cor
Passei a entender com carinho o quando você é encantador

Sou um Poeta
que grafita os seus sonhos
nas quebradas da Vida
E acordo feliz da Vida
Com o resultado.

POETA


Poetas lhes deram um dia!
Quem o fez, saber não poderia...
Poeta é a natureza, por Deus o homem habitar!
Poeta é janela, por Deus aberta no universo de versos!
Poeta é vela, por Deus acesa nesse mesmo universo que só por Deus há de se apagar!
Poeta é por Deus pelo homem, as sete artes tradicionais.
Poeta é homem, por Deus de gratidão embevecido!
Poeta é uva pisoteada, por Deus produz alma sangrada, curtida e saboreada!
Poeta é pote de uva fermentada reproduzida bebida da sorte, por Deus jorra vinho no amor, vinagre na dor, sangra na morte!
Poeta é campo fértil, por Deus mãos que cavam nas profundezas do ser terra!
Poeta é terra, por Deus o homem adubado, com sentimento, com excremento humano, fazendo artes!
Poeta é carta de vinho aberta, por Deus reproduzindo com teor de amor, desamor o improdutível!
Poeta é jardim, por Deus canteiros floridos regados. Poeta florescendo é por Deus autor de poesias.
Poeta é o ser poetizando, por Deus seu recado ao mundo vai deixando sem o outro sem saber poderia, por Deus Poeta são seus todos os dias!

Não sou grande, nem pequeno
Sou um poeta sereno
Não sou fraco, nem poderoso
Sou um poeta amoroso
Não estou perto, nem distante
Sou um poeta amante
Não estou triste, nem contente
Sou um poeta diferente
Não sei muito, nem sei pouco
Sou apenas um poeta louco
Não estou feliz nem descontente
Mas amo-te perdidamente.

Ser poeta é ser gente
Que ama vive e dá intensamente
Ser poeta é ser pobre
Com um coração grande e nobre
Sou poeta sonhador
Aspirando por teu amor
Não sou muito nem sou nada
Sou mesmo uma carta fechada
Sou um poeta perdido
Nem vivido, nem nascido
Nos mares do pensamento.
Sou um poeta achado
Nem vivido, nem morrido
Nos poemas so passado.

A MORTE DE UM POETA

Quando morre um poeta,
não é uma estrela a mais
que vai brilhar no céu.
São milhares de palavrinhas reluzentes
que vão deslizar do espaço poético
e ficarão bailando frente
aos nossos olhos.
Porque o que ele escreve
fica eternamente à espera
de corações sensíveis que se deliciarão
com cada partícula publicada...

Quando a morte leva um poeta
só seu corpo se esvai
sua alma itinerante
ele nos entrega para sempre
com suas pérolas preciosas
para alimentar nossa alma

mel - ((*_*))

20/10/2016

canção do exílio

o poeta sem sua plumagem
é um deus exilado do cosmo
strip-teaser metafísico
só lhe resta sambar no inferninho
do caos
sob os neons do nada
sempre nu diante do espelho
sem espelho diante de si

Um amor de poeta

Somos como poesia
palavras distintas
se encontrando num parágrafo qualquer
formando uma harmonia de sentidos
uma coesão de sentimentos
dando coerência ao amor

Um talvez poeta
Taxado de louco
Sobre o asfalto negro
Sussurra vermelhas palavras

Feliz, sim
Expressa sentimentos
Enquanto anda
Em busca do silencio

Uma cinzenta e densa massa metálica
Ameaçada pelo que não vê
Por detrás dos muros mandam sinais
E escondem-se debaixo do cobertor

A covardia medrosa uniformizada surge
Violentamente calam o suposto insano
Plantando uma rosa vermelha no asfalto preto
Como as palavras que subiam ao céu noturno
Invisível