Poemas a um Poeta Olavo Bilac

Beijar não dói, é um elo negro, nó amargo dos cabelos que fuzia a alma da nossa ideologia.

Sozinha a paz estava ali embriagada de sombras sem amor. Como um elefante eu ia passando a multidão, rasgando o entardecer...

O tempo é um irresponsável, dirá aquele que se deixou levar. O tempo mata quem não quer viver, destrói quem não abre páginas na história. Mas aos que colaboram com a realidade plastificada atrás da memória o tempo premia com a lembrança do futuro, já concretada nos livros.

Eu não suporto pensar que um dia acreditei que o mundo não fosse perfeito, mas que as pessoas só existiam para melhora-lo. Hoje sei que o mundo é perfeito, e as pessoas só existem para destruí-lo.

Não houve formação de quadrilha, na verdade houve formação de partido. E a cada dia formam mais um e ninguém faz nada.

Houve um tempo que eu achava que o voto não era importante. Agora eu tenho certeza. O melhor retrato do voto é um caminhão de boias frias.

Ao redor de mim tem um cheiro concreto de alguém que pula da ponte e aprende a voar.

Existe um lugar onde palavras não tem importância nenhuma. É quando elas vão embora e ninguém olha. Aí as palavras ressentidas voltam e ficam.

Quando tudo acabar, ficará a memória que no Brasil, como em Lilipute, pequenos homens levantaram um gigante que estava adormecido.

Nunca imaginei que o hino nacional pudesse ser um som tão punk nos ouvidos amedrontados dos políticos.

⁠Há um velho ditado que diz que a lã não pesa para a ovelha. Portanto Deus não dá para cada um de nós um fardo maior do que podemos suportar. No entanto, todo fardo além do que já temos e decidimos carregar, não devemos reclamar. Pois é por nossa própria conta. Não por culpa de Deus.

Um poema existe por si, se revela e segue pousando onde olhos e corações o absorvem, mas a poesia não, ela apenas existe onde está encravada, na alma do poeta. Poesia é sentimento, poema são as letras desenhadas que passam as ideias.

Ter opinião, corrigir um erro na hora certa, dar conselhos inteligentes e plausíveis, ter calma e serenidade em momentos de crise. Fatos que o identificará como sendo alguém com vivência e conhecimentos, alguém com personalidade.

Se todo mundo sofre um dia, coitado é do escritor... Que para escrever bonito precisa ter um peito carregado de dor. De tanto amor...

Um poema sempre estará ao alcance de nossos olhos , mas a poesia que transmitirá nem sempre será percebida pelo coração. Poema e poesia são coisas diferentes.

Para um amigo certo, todos os dois abertos. Para um amigo incerto, um fechado e outro aberto.

Dizem que um poema carrega o poder da palavra. Gritei chuva, caiu granizo. Sussurrei vento, choveu na alma.

⁠* No Dia do Anonimato ocorreu um fato,
que não alterou absolutamente coisa alguma.

⁠Não que essa barbárie deva acontecer em qualquer canto do planeta, mas a execução sumária de um ser humano num país considerado o mais civilizado do mundo, em pleno século vinte e um, por um policial que devia protegê -lo, nem FLOYD explica.

⁠Já percebi a um tempo que, não adianta quantas garrafas beba, quantos palavrões e socos na parede dê, não importam quantos sonos você perca e quantas insônias sofra. Não importa quantas lágrimas você derrame por enfermidade do coração, da alma, do corpo. Não importa quantas vezes você se odeie, se isole, se encha de ocupações e se culpe, nada, absolutamente nada parece diminuir o fato de nada disso fazer sentido, de se sentir a deriva sempre de si mesmo, sem porquês, para quê ou para quem. Percebo enfim que a muito tempo já sinto o peso da idade, e percebo que só tenho vinte e poucos anos...eu acho. Saudades de mim!