Pobre
TEMOS UMA TRISTE PECULIARIDE:
O Brasil é o único país do mundo onde o pobre vai para as ruas contra ele mesmo.
Já fui tolo em acreditar que viveria só de escuridão,
Mas acontece que eu estava pobre de coração.
Agora com o coração cheio acredito que para
A escuridão nunca mais irei voltar.
Um homem com o coração cheio se contenta
Com a vida e com o ar que respira.
Um homem com o coração cheio
Ama a vida e espera o melhor dela.
A COVID-19 vai permitir que, pela primeira vez na história, o pobre faça parte da mesma estatística do rico pelo mesmo problema. É o único vírus que não aceita suborno.
Quando a pessoa não tem uma história bonita, ela cria na imaginação... Ela mente de uma forma tão natural que até ela passa acreditar em suas mentiras. 
Quando a pessoa não tem uma história bonita, ela se irrita com a história bonita do outro e tenta destruir a qualquer custo.
Quando a pessoa não tem história, ela se acha no direito de escrever a história do outro. 
Quando a pessoa não tem história, ela cuida da história do outro, se esquecendo de escrever a própria.
Uma pessoa sem história bonita é uma pobre  alma empenhada em destruir a história do outro, mesmo quando o outro se trata de filho, marido, neto, nora...
Uma pessoa sem história bonita tem o poder de destruir laços de amor e companheirismo se sua vítima não estiver alicerçada na palavra do Senhor.
Uma pessoa sem história bonita precisa de Jesus na vida e insiste em viver sem.
Álcool não cria história, inveja não cria história, mentira não cria história, ruindade não cria história, soberba não cria história, depravação não cria história, perversão não cria história...
Jesus é o autor da nossa história!
A história escrita pelos dedos Dele ninguém pode apagar.
A nossa história foi escrita pelos dedos do autor da vida, Jesus!!
Deixe o Senhor escrever a sua história, aceite-o como único Senhor e Salvador!!!
Não carrega nada diluído no sangue por herança de família, traz na ascendência os Silvas que admira por aí.
Tem gente que é tão pobre que só tem dinheiro
Tem gente que é tão feia que só tem beleza
Tem gente que só pensa em chegar primeiro
Eu quero é estar inteiro quando finalmente eu chegar lá
Devo pôr a minha alma no papel?
Sou pobre, mas minha alma e espírito é nobre.
Viajei pouco nessa vida, mas meu pensamento voa longe.
E daí? 
Ao fingir demência se esquiva e não se curva, nem se ressente de tanto ódio e ou maldade.
E daí? Ele diz. Praguejando a dor do povo oprimido nas ruas, pobre ou rico.
Alguém grita: - Mais de cinco mil mortos e já superamos a China.
E ele metralha em seguida, armando o polegar e o indicador em riste na direção da seita completamente possuída que cega, desajuizada e ou entorpecida comemora a morte de seu semelhante,
feito comemoram nos jogos as torcidas.
RICO, POBRE LOUCO
Pobre louco que precisa de muito,
muito luxo, iguarias
feliz mesmo, poucos dias.
Pobre louco que perde a noite,
por pensar que está perdendo
suas posses, vai morrendo.
Pobre louco, porém cego,
ao que tem fome desconhece,
sua alma empobrece.
Pobre louco desabrigado,
apoteose sua mansão,
residindo em solidão.
Pobre louco sem valor,
de que adianta tantos mil?
E um coração vazio?
Muitos que dizem estar do lado do povo e a defenderem seus direitos, nada mais são do que aqueles que querem ter o controle sobre este mesmo povo e explorá-lo, enquanto este festeja as migalhas supervalorizadas recebidas deles, que são derramadas da mesa da ostentação em que seus pseudodefensores usufruem.
Como nosso olhar é pobre quando olhamos o outro sem AMOR, tudo que vemos são defeitos ou o que pode nos beneficiar.
A esperança é uma flor teimosa e a única capaz brotar no terreno da impossibilidade, em locais de solos áridos, desertos, pedregosos e pobres, em condições em que pela lógica vida alguma ali nasceria.
Íntimo Dado (A Senha)
Cada vez que gritam: pobre!
me assusto. Recuo ao canto
mais perto do rés do chão.
Negro, fico sem cor.
Fúria, fico sem fala.
Pois sei que as balas dos patrões,
que as balas dos políticos, da polícia
correm atrás de mim sem-terra,
correm atrás de mim sem-teto,
correm atrás das minhas razões
por esses labirintos finitos
enredados de justiça e democracia,
só para eu sair nos jornais,
morto na foto, 
sangue vazando pelos ouvidos.
Toda vez que eles gritam: pobre!
é a tortura, é o estampido, é a vala.
É a nossa dor que tranquiliza os ricos.
Alô rapaziada... tem de antenar o dia:
o vento que venta lá, venta cá.
Apesar de vivemos hoje em uma sociedade moderadamente rica, com todos os bens de consumo disponível, somos uma sociedade extremamente pobre em felicidade.
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