Olhos Alma
Minha alma.
Minha alma
Irmã da tua, voa indiferente, agora,
Vendo, alva, a lua.
Pequena parte daquela
Que também é parte dela.
Caminha, então
Na sua rua...
De mãos dadas com a sua.
Errantes, estrelas brilhantes,
Mas, aos teus olhos, os meus
Parecerão tristes ao luar
Pois a poesia dispensa os fatos,
Os atos, contratos...
E, entre a fantasia do teria sido.
E do que parecerá ter havido,
Optamos irrevogáveis, por sonhar....
Mas, meu coração é leve
E quando vier o adeus
Voará, E ao lado do teu, mansamente, pousará.
Um dia qualquer, há um toque que trava a alma da gente que resolve acordar para a realidade, mas muitas vezes, não conseguimos mais enxergar a distância percorrida e a perda de tempo tentando manter a ilusão da certeza.
by/erotildes vittoria//KMP/4 de março de 2021
O que envelhece é apenas o invólucro da Alma, pois para a mente e o Espírito não existe tempo e nem espaço. Aquele que não compreende isso é refém do tormento da transitoriedade.
A Mulher - bela aquarela,
Poema escrito na alma.
Quanto mais doce,mais bela!
Canção que a tudo acalma!
Benedito C G Lima
A ideia da salvação religiosa provém da preguiça da alma, e até o bem-estar meditativo (ou paz interior) são cura provisória. O espírito se manifesta na recorrência da força de vontade.
Pra hoje: uma alma vestida de paz, um olhar vestido de luz, um coração vestido de gratidão e uma xícara de café quente.
A arte é um estado de alma de que se abstrai uma integralidade capaz de ultrapassar a matéria; nunca representará a incandescência de quem a elaborou assídua e açodadamente.
Válvulas de uma alma inspiradora
Válvulas de minha alma...
Sobem e descem num frenesi desenfreado...
Frustrando meus instintos de homem....
Onde o fel mistura com azedume....
Transformando em uma química...
Anti- degustável...
Lápides de pedras...
Rastros de frases fragmentadas...
Inesquecíveis frustações de um passado que me corroeu...
Pelas colinas...
Deixei meus versos perfumados...
Joguei o que não era para ser jogado...
Ah Poeta...
Tua terra te julgou...
Nas extremas do teu faro aguçado...
Incalculável é o êxtase inebriado...
Vai Causando em tua escrita...
Dores...
Ainda existem poeiras que cobrem tuas poesias...
Tuas nuvens...
Sempre te acompanharam...
Tu...
Oh escritor!...
És um Narrador de boca fechada...
Entre avenidas se embriaga...
Teu fardo é pesado...
Mas nunca quis deixar saudades...
E lamentavelmente deixou...
Não é ainda o suficiente....
Tuas escritas são muitas...
Umas falsas e outras verdadeiras...
É claro...
Disso também precisou....
Tua ganância nunca foi tão grande como na atualidade...
Sobre o véu do teu céu....
A poeira está baixando...
Janelas semiabertas...
Portas encostadas...
Frestas e brechas...
Sempre buscando o nascer e o pôr do Sol...
Do Oriente ao Ocidente...
Teu nome lapidou e quase se manchou...
Inteligente poema...
Básico...
Porém objetivo...
Enamoradas horas...
Chorou como criança...
Teu limite é desconhecido...
Teu timbre é talhar o verbo conhecido...
'Lapidar'
Vândalos de escritas....
Que afundas e não morre...
Pura ilusão...
Tuas aparências fogem de uma realidade...
Orgulhosamente falando....
Destilar é polir essas válvulas que me fazem ter inúmeras inspirações...
Que causam um impacto dentro de ti...
Cru e nu....
Ao ponto de te satisfazer...
Com essa explosão...
Vai descarregando e ficando leve...
Trajando-te com pano comum...
Assim...
Padronizado fico em teu silêncio...
Pois Ilimitada é...
O fim...
Dessa tua imaginação...
Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
A liberdade vive na luz do pôr do sol, nos campos verdes e floridos, e na neve
branca, vive na alma e no coração, vive e perpetua-se no tempo e no espaço porque é livre
e isso é o suficiente.
Qual é a vida que vc quer?
Não desista de você, acalma a tua alma confiando em Deus mesmo quando você não entende o processo. Vá em direção do teu propósito e que nesta jornada de busca a alegria inunde seu coração 💓 gerando valores trazendo surpresas, e possibilidades. A verdade está em se conectar com pessoas, porque somos porque pertencemos. Dependemos uns dos outros.
Como se impede uma alma de ir,
obrigando a imaginação a ficar ?
E a sempre vida curta de uma
obrigação, vale a pena obrigar?
e foi sobre esse voar
(de alma e pranto)
que se viu chuviscar
o sol (amplo e nascente)
e foi desde e por entre
o desanuviar do espanto
que um quê de encanto
se esfumou crescente
quem sabe se nevoando
solidão sobre os beirais
se lembrando ais
no crepitar da saudade
quem sabe, quem sabe!
