O Poeta e o Passarinho
Poesia... poema... poeta... leitor...
Deixar fluir da Alma, o seu bom julgar;
e após aliá-lo a um bom pensamento;
é pra um poema o único alimento;
que ele precisa pra a viver ficar.
Ficar a viver quer no criador;
quer em quem de poesia gostar;
bastando haver por tais esse apostar;
de ver no havido o citar do orador.
Após o tal julgar e o tal pensar;
entrar na de um qualquer leitor, visão;
dá-se a magia havida em dita escrita...
Devido a que ela não haver mais bonita;
maneira de viver toda a ilusão;
criada pra a ambos tais recompensar.
Quando aliada, a voz de um bom cantante;
mais a música, em esse mesmo instante;
Torna-se universal e aliciante!
Se um dia poeta eu fosse....pra vc não escreveria.....te fazia de minhas palavras um livro de grande poesias......pois a blz que há em vc ..... qualquer biblioteca queria......sem letras pelo caminho....teu encanto uma linda história daria.....
Wellington Gonçalves.
um poeta bêbado diz pro outro:
Meu impreterível amigo
o que há de erado,
por que essa face de Dom Casmurro?
Teu semblante flácido
onde riso frouxo não passeia
não coaduna com a tua idiossincrasia
alvissareira.
"O poeta
poeta esconde a dor
em frases que desenvolvem o amor
o amor tbm é uma dor.
Dor inabalável que cresce e floresce
Dentro de si.
A poesia é em parte o desabafo do poeta, cujo texto nasce de sua vontade de falar aquilo que ele percebe da vida.
A poesia é o reflexo da realidade que invade a alma através da simplicidade, viver é ser poeta da própria criação.
Não sou um poeta muito menos da nobreza,
Joias, berços de ouro e muita riqueza ,
Nada disto brilha tanto quanto minha tristeza.
O menino contava piadas e todo mundo ria,
Quem sabe um dia eu conseguiria?
Mas agora já é tarde de mais,
Pois eu finalmente encontrei a paz.
Nunca foi minha intensão chegar a este ponto,
Infelizmente a vida me fez de tonto.
Um homem misterioso me acolheu, me deu um lugar,
Como eu saberia que a árvore da vida ele me faria podar.
Eu pensava em para-lo, começar a lutar,
Mas aí eu lembrava que não tinha lar.
Queria muito gritar, tentar me defender,
Porém minha mente já estava decidida a se render.
Desejava sair de lá, minha cabeça tratar
Todavia ele dizia, ''logo isto irá acabar''.
"Quando um poeta cultiva uma flor, dedica-lhe afeto, ternura e amor... Compartilha sua intimidade, nos versos e saudades de sua cumplicidade exalando seu doce amor."
AMOR
Como dizia o poeta,
Você é o ar que respiro
O alimento que me fortalece
A água que me sacia
O sol que clareia meus dias,
A lua que me faz brilhar
O escudo da escuridão
A guardiã do meu sono
Sua pele a blusa que me aquece
Seu sorriso o meu jardim
Você tem o cheiro da felicidade
Sua voz um musical
Que nosso amor não seja imortal
A sua vida é a minha vida
A sua morte será a minha também.
SEM PERFEIÇÃO
Muito desse poeta
Não é real
Escrevo o que penso
Nem sempre é verdadeiro.
Pinto uma casa de azul e branco
Na realidade ela é apenas vermelha
Se vejo uma cor rosa
Digo que ela é branca.
O sol nasce entre nuvens
Para mim ele está reluzente
Assim como vejo a lua minguante
E digo que ela é cheia.
Se o ditado diz
Que o mundo dá muitas voltas
Porque eu um ser mortal
Tenho que ser perfeito?
Poesia é o silêncio da alma traduzido em letras pelo coração do poeta com a sua caneta cheia de tintas líricas e de sentimentos.
O poeta Vicente de Carvalho, em 1917, afirma sobre a felicidade:
" Existe, sim : mas nós não a alcançamos
Porque está sempre apenas onde a pomos
E nunca a pomos onde nós estamos"
Nenhum poeta moderno ousou afirmar que a tal felicidade é processo, é caminhada, é a simplicidade da ingênua busca, é o esperar pela festa e não o evento em si, é o ritual de acordar todos os dias correndo atrás de uma força invisível que está exatamente ali, dentro de cada um.
Sou Poeta 1
Sou um poeta sem meta
Por escrever poesias
Que vos desperta
Transformo mundos em fantasias
Sou poeta!
Por ser poeta
Revelo vidas secretas com o poder da caneta
Sou poeta!
Em toda instância
Dou-vos esperança
Que o amor não correspondido
Possa vir a ser correspondido
Disso não tenho mentido
sou poeta!
Mas o poeta mente
Vezes há... que nem
Se quer sente.
Com minha caneta
Transmito sentimentos saindo apenas da minha mente
Sou poeta!
Por ser poeta
Pinto as estrelas
Dando luz a caminhos que vos fazem chegar a meta
Sou poeta!
SOU POETA 2
Aquele Que Te Inspira Com A Força Da Caneta, EU SOU POETA!
De Forma Distinta, Sem Tinta, Pinto Mundo Mundos Para Que Aquilo Que Sinto Tu Sintas, Eu SOU POETA!
Sou A Esperança De Uma Mente Vazia
A Luz De Que Precisa O Dia, Eu Sou Poeta!
O Valorizado Sem Valor
O Visualizado Sem Visor
O Humilde Sonhador
Que Passou De Mero Escritor
Para A Entidade Que Partilha A Mesma Dor, Eu SOU POETA!
Da Misérrima Prisão Consigo Fugir
e
Imaginações brilhantes faço ecolidir
Sentimentos Profundos A Minha Escrita Desperta
Em Mundos Alheios Ela Penetra
E Perguntam: Porquê?
Porque Eu SOU POETA!
"Aquele Que Te Inspira Com A Força Da Caneta"
ENQUANTO DORMEM OS HOMENS
Enquanto o mundo desmorona
o poeta ainda continua
construindo castelos
em frente ao mar do absurdo
das gueras.
Em sua solidão insone
ainda encontra motivo para criar.
Como barco à deriva
conta com a sorte
espera que o vento do caos
traga uma tempestade benfazeja
que desperte do sono os animais.
Como migalhas de pão à beira da estrada
deixa rastro de compaixão e lucidez
na ilusão sublime de UM demiurgo
que seu canto rouco atonal
possa recriar outra vez
um ser melhor que nós
uma invenção melhor que o racional.
Evan do Carmo 17/08/22
Quando eu era poeta, pensava
diferente.
A tudo dava cores, as noites
eram festivais de estrelas que
rodopiando encantavam meus
olhos, havia um gosto em todo
sentimento, como se a saudade
de uma fantasia fosse o deliciar
de tâmaras, o sofrimento com
certeza tinha um sabor de vinho
já aberto, minha visão era a
mais pura magia, eu poderia ser
uma bruxa, ou somente mulher,
quanto ao amor...
Esse com certeza era sempre
impossível e perfeito, eu
pensava diferente quando era
poeta.
Não sei mais escrever.
Talvez não seja poeta.
Mas tenho uma força incerta que se declara independente da hora.
Tenho muitas coisas a fazer.
Sou desmazelado e desafobado.
Talvez eu esqueça de morrer lembrando de viver o passado.
29/08/1980.
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