O Poeta e o Passarinho

Contas.

E então
Você pega um lápis
e aponta
Faz de conta que é poeta
Numa folha de papel
Faz cair as letrinhas do Céu
E depois pega as letras
e as conta
E conta como foi a vida
E sobre as coisas que o tempo faz
Logo após, o aponta novamente
E desenha um poeta
Faz a conta
das vezes que errou
e divide
Pelos erros que acerta
E os soma às manobras do tempo
O que sobra
Empunhar a um lápis sem ponta
Examina o corte da lâmina
As marcas que a vida fez
Galvanizadas
Pelos golpes que o tempo deixa
e de novo o aponta
Esvaindo seu tempo sem conta
Tentando outra vez
Apontar uma estrela
Entre o Céu e a Terra
Faz as contas de novo
e novamente erra
Fazendo de conta que sabe exatamente
Qual era o mês que o calendário indicava
Admite que o poeta mente
Se escreve bonito
Mas escreve pra acalmar a vida
Pois a vida é brava
Cruel servidora do tempo,
Pois o tempo é o que conta
Escreve, pois acredita
Que um dia hão de cessar
Todas as contas
Inclusive a contagem do tempo
Quando as letras, enfim
Se combinarem
E o poema escrito
Mais bonito que a própria vida
O lápis, já sem ponta
Aponta o dia que passou
A oportunidade que foi perdida
E as coisas que o tempo leva
Sendo bem ou mal aproveitadas
Pode ser até que ninguém
Não tenha entendido nada
Daquilo que esteja escrito
Feio ou bonito
Não há meio de apagar
O feito, o dito, o efeito causado
A lâmina gasta
Uma vaga lembrança
Que contrasta
Uma vasta esperança perdida
As arestas ... mais nada
O lápis se acabou
Passou-se a vida
A luz se apaga
Tudo mais o tempo faz
do jeito que sempre o fez.

Edson Ricardo Paiva.

A melodia deste poeta embalada na tristeza da minha vida, desmaiam meus melancólicos versos

Minha desgraça não é ser poeta.
É morrer e não te amar.

Eu sei.... O poeta é um falso desgraçado.
Que iludido finge ser amor.

O poeta que não cria suas próprias palavras, é falso desgraçado.

Meu amor por você, foi delírio de poeta.

Esta poesia,
nunca envelhecerá.
Assim como o poeta,
Permanece jovem.
Contém sonhos,
e a fé de Jó.
Mesmo que jogos do tempo,
envelheçam o homem.

Mulher sombria, nas noites te sinto.
Por um momento meus lábios tremeu.
Acorda poeta! É delírio teu.
A brisa se foi, nenhuma mulher existe.

Eu poderia morrer amanhã.
Que morte morreria o poeta?
Que vantagem teria morrer amanhã?
Acorda minha amada!
A morte é uma mentira.

Prefiro o mar revolto do teu amor ao marasmo do porto seguro.

Poeta Dos Sonhos

A poesia sempre encontrará repouso no coração do poeta, aquele que sonha acordado e acorda sonhando com ela.

Se ele é poeta, sabe todos os segredos.
O poeta é a ponte entre dois mundos.

O que restou daquele que foi eu?
Uma sombra sem reflexo!
Resta um poeta de poucos versos.
Porém esquecido por aquela que ele tanto amou.

Mesmo usando a terceira pessoa.
O poeta quase nunca consegue ser duas.
Não o chame de egoísta,
ele só gosta de contar sobre a vida.

O dom de ser poeta
É que mesmo no vazio
Surgem inspirações para criar arte

O poeta nunca dorme.
Apenas repousa sua asa
n'alguma cavidade do coração.

Pode até parecer fraqueza. Mas a sensibilidade e o caráter do poeta é uma coisa boa de se viver. Humildade, sensitivo e muito boêmio.

O poeta tem a alma escrita por tintas de lágrimas.

Poeta de carteirinha, assinada e assumida e sendo assim presumo não preciso mais me resumir, pois sou o próprio resumo da poesia, tal qual o sumo da chuva, do ar que me faz respirar e nesse mundo tudo sentir.

Ressurge o poeta esperançoso, pra amar o teu coração.