O Poeta e o Passarinho

Poetizo olhares para aninhar-me em sentimentos e busco o sentir para dar motivos à poesia. Construo versos, invento rimas, falo do que vive o amor e escrevo do que ele me confidencia. Traduzo o silêncio para nele interpretar a fala que o secreto se mostra nas linhas tortas dos dizeres sem respostas. Pois, são nas letras atrevidas do poeta, que a alma se expõe, revelando os desejos retidos, os toques contidos, amores tantas vezes impossíveis. Quiçá a realidade pouse em seus ombros e lhe faça pesar a terra seca do que de fato existe. E sobre a existência fria da verdade crua, o poeta doura o que sente. Sente e não mente! Canta dores ao tentar cravar vírgulas em meio a pontos finais, exclama espectros adormecidos e interroga a vida dos que fazem do mundo palco tão somente real. E no sem mais nada para despir, poetiza as vestes quentes dos amantes apaixonados. E deixa a poesia falar... E deixa a poesia voar... E deixo-me inspirar! Porque todo amor, ainda que não se queira, ainda que não se veja, traça à beira da razão e chega ao bosque do coração, donde sai a mais bela e profunda inspiração.

Esse cara, é um poeteiro de "mão cheia."

Do que adiante sorrir todos os dias,se não for você o motivo do meu sorriso.

Somente os olhos dizem o que as palavras sonham

Ah Maria,
Você salvou meu dia primeiro;
Depois salvou minha semana,
Meu mês e finalmente,
Salvou meu ano inteiro.

“Tive medo, me senti confuso...
Mas, em nenhum momento deixei de seguir o que acreditava.”

Guindaste das emoções
(Victor Bhering Drummond)

Meu ninho repousa em
Direção ao Infinito
Apoia-se no vazio mais
Preenchido pelo nosso
Amor

Precisa de quase nada
Para elevar-se aos Céus
Ao mesmo tempo que
Inspira-se no guindaste
De nossas emoções que
Nos põe com os pés na
Terra e corações nas
Nuvens

Azul

O azul é profundo
Fúria e calma a desvendar
No horizonte do mundo
Encontrou o céu com o mar.
Anilado bonito
Há um teto acima de nós
Qual é a cor do infinito?
E o que vem após?
O azul é o além
Onde o mistério foi habitar
Não pertence a ninguém
Que não consiga admirar.

Sujeitos Insubordinados

Desponta imponente
A legião solícita,
De luzes ofuscantes
Contra nós.

Em contração a conta bate,
Pelos meus cálculos,
Nenhum resultado correto
Ou significante.

Onde não há prova real,
Os problemas, são meros produtos
Felpudos, deste sistema envolvente,
Gracioso calculista acolhedor.

Permita-me carregar,
Todo o peso necessário,
Prossigo satisfeito
Com meus fardos.

Nós estruturamos
Nossa própria imposição,
De Sujeitos
Insubordinados.

Fadário Sutil da Grosseria Aguda

Nos enfrentamentos do pedante inveterado,
Sustenta-se apenas um único desejo,
Inundar o mundo de poesia,
Num dilúvio de versos catatônicos.

Que toda mediocridade débil,
Intolerância senil,
Decrépita miséria psicológica e atitudinal,
Seja delicadamente trucidada,
Varrida pela torrente das estrofes.

Repetida realidade reflexa.
O "novo" e o "novamente" se fundem,
Se confundem, se desfazem,
São recursos, gastos, obsoletos, renováveis.

Tudo acontece com tamanha frequência,
Que somos tomados pela indiferença.

Talvez tenha chegado o momento, de se importar.

Nada de sublime nos homens.
A digna elevação humana,
Benévola e sacra,
Só pode ser localizada em algumas mulheres (Mães, vez por outra).

Todos podem agregar algo a este mundo,
Mas não espere que o façam.

A grande maioria das pessoas,
Chegou e partiu sem motivos,
Continuará chegando e partindo sem motivos
E pouquíssimos terão algo a acrescentar.

Que abandonemos os ensaios,
Que tudo se resuma a estreias.

Apenas outro fragmento,
Desse todo confuso,
Profuso e sedento.

Traz alívio, conforto, alento.
E ainda que tímido,
Voraz.

(como é bom versar, com alguém que entende de verso).

Nas Aguadas Aventuras do Homem Mexilhão,
O Peso do Mundo sobre a Tróclea do Tálus,
É reduzido, graças ao empuxo.

Ele aconteceu por acaso,
Deu a mínima pra nada
E partiu sem querer.

A Arte é um apetrecho mordedor,
Desejando mastigar todas as Gominhas do bairro.

um homem veio a minha porta
fazendo samba com palavra torta.
Cantei, chorei, brinquei
invetei versos
quem se importa?!
O poeta, que se conforta!

É segredo querer,inútil a escrever,eu busco da mente o que senti agora o que tanto escrevi,talvez nada vivi o poetá que anda e anda por ai.

E a vontade é tanta o desejo espanta,as escritas progredir,que parou o tempo ,que o tempo levou e o poeta escreve o que o tempo marcou!!
Por Lapyerre---

O mundo sobre o mundo , mundo sobre tudo , mundo ao inverso,tudo sobre o mundo ,se aumenta cada dia e um dia vem ao mundo.

Canto que chove ,lugares deserto,só o sol e as rachaduras no completo,e o ar o sol que arde,
em outro lugar água permanente e gelo em outras partes.
Mundo que gira ao redor de tudo,tudo que gira ao redor do mundo,todo mundo se vive no mundo.

E o mundo completo de tudo,tudo completo do mundo,ninguém combate com destino do mundo,mundo que combate com mundo melhor.

Mundo que alcança cada dia pior,mundo termina,todo mundo com sua sina,todo mundo ao redor do mundo na esquina,divertindo e vendo outros escrevendo,poeta são aqueles que escreve sobre o mundo.

Quando você se dispõe a aceitar amar a vida plenamente, refinar os aspectos do seu amor sem sentir-se melhor do que os outros, tudo melhora. Não porque começa a ficar bonito e maravilhoso, pelo contrário, parecerá que o mundo piorou, mas não, pois ele continua igual e você é quem mudou. Aprender a respeitar e amar sem preconceitos, também é aprender a aceitar os que ainda não o aprenderam, ai sim conhecerá a nobreza do amor e saberá também que você nunca ajuda a ninguém, pois está sempre ajudando a si mesmo ou melhor, o outro é o mestre e você apenas o aprendiz. O amor só é nobre quando é humilde.

Caminho...
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Sigo o caminho do vento, aquele de todos os dias, ele é quem me passa alento, sabe de mim e me extasia. Vem com força ou com brandura, recolhe meu verso, outro traz, esparge a poesia. Meu caminho é tecido em ternura, tirar-me dele só Deus será capaz.

Todos somos poetas natos
Uns eternizam seus versos escrevendo-os
Outros perdem seus versos no universo da alma!

A vida passa como um relance aos olhos do tolo que altivo, vaidoso e soberbo se embriaga de conhecimento que aviva a mente e deprime o espirito.
O sábio por sua vez a observa no amago, sensível a tudo pode contemplar a simplicidade com olhos rebuscados, porem humilde.
Se temos por matéria prima do que é mais comum e desprezível, onde há lugar para se orgulhar,de que, de quem.
Tudo que é medíocre se faz visível, palpável e é visto pelo homem, porem o sábio enxerga oque transcende alem da vida e antes dela.
O soberbo só vê corpos com seus bens, o humilde sábio, vidas com sentimentos.
O tolo ao se expressar autentica sua tolice, o sábio se torna poeta.

Dizem que um poema carrega o poder da palavra. Gritei chuva, caiu granizo. Sussurrei vento, choveu na alma.

Todos nós somos iguais, o que vai determinar quem vai ser melhor e a disciplina, persistência e determinação, somos aquilo que buscamos somos o que desejamos ser, somos tudo e poderemos não ser nada, isto depende de cada um de nós.