O Poeta e o Passarinho

A Fluência de Jana
(ou o Chamamento)

Por aqueles negros belos
serrilhados olhos redondos,
Vindos dela,

Vívidos,
Determinados
A ver.

Seria exatamente aquele momento,
Sobre o qual ainda não havia falado,
Não precisava,
Devido a tua tamanha precisão,

Fazia-se preciosíssima,
Em tua influência permissiva,
Propiciando particularismos,
Que sob quaisquer termos,
Sei que não soariam pretenciosos.

Então o desafio é arremessado
Em direção ao Rimante.

Era tudo pelo que ele ansiava;
O chamamento.

Que seja fluente quando percorra
E que deslize fluindo enquanto existir.

Permita-me,
Converter-te no próprio amor
E o amor próprio,
Que se ame.

Epifania qualquer ainda que Cesariana

Se eu pudesse nascer novamente, Gostaria de ter nascido poesia.
Não soneto, limerique ou haicai,
Apesar de apreciar a brevidade.

Gostaria de ser um prolongado
E magistral poema épico,
Em versos livres.

Escrito obviamente por uma Poetisa. Poetas, desconhecem a imaculada poeticidade.

São audazes amadores, neste campo de saberes,
Dominado inteiramente, pela sensitiva feminilidade,

Munida de empírica coragem inexaurível
E hipertrofiada na expressividade e sinestesia.

Se eu pudesse nascer de novo,
Gostaria de nascer POESIA.

É mesmo uma pena,
Mas causa alguma vale a vida.

Eis a vida.
A única causa
Que realmente vale a pena.

Quarteto para Cordas Bambas

Sinceramente, não tenho a mais rasa noção, de como fomos atirados, nesta conflituosa e elevada ponderação, sobre temas, que até então não haviam sequer esboçado, uma breve coceira, em meu recipiente craniano. Me foi marcante, o ecoar da voz ressonantemente sedutora e excitatória de Renatinha, através do corredor que antecedia a sala de reuniões. Simultaneamente, em tom esbravejante, de profunda severidade, na antessala, Grazi especulava com excessiva convicção, o quão produtivo, era utilizar a centrífuga, para secar, seus pares de tênis recém enxaguados; ao passo que Cláudia, em toda tua cordial exposição de pontos de vista, afirmava não ser prudente, tal método de secagem dos calçados, pois isto reduziria drasticamente a vida útil dos mesmos. Gabi, não dava a menor importância, para nada, daquilo tudo, e mantendo o tradicional diálogo interno para consigo, só conseguia pensar em maneiras infinitas, de como não estar ali.

Esta, é minha inspiração
E não posso trair a inspiração,
Prometi minha lealdade a ela.

(Se por um acaso,
Nem todos quisessem)
Viver para sempre

Desprenda-se,
Da ideia de
Céu E Inferno.

Descole-se,
Do Paraíso,
Tártaro ou
Repartição,

Satisfação ou
Punição perene.

O maior triunfo,
Que podemos obter
Com a Morte,

É o fim,
Definitivo,
Da Estupidez.

Ela ainda não sabia,
Mas era dona da matéria-prima,
Com que os encantamentos eram feitos.

"Sinto saudade do teu perfume e do teu afago. Sinto e morro de desejo quando estou longe dos teus braços!"

Às vezes, não dar certo é a melhor opção para outros bons caminhos.

Quase um Bóson de Higgs

Admito aqui,
Diante deste
Colisor de Hádrons,

Uma ampla pretensão,
De exclusivamente embriagar,

Os espaços vagos
Em minha mente,
Com majestosas imagens;

De um vívido passado,
Prum suposto futuro,
Descompromissado.

Que de anteontem
E do instante-em-diante,
Tudo seja presente.

O que sinto por você,
Ainda não foi batizado,
Pela psicologia, filosofia ou pela fé.

Distribuo Atritos com Garantia Estendida

Lamentavelmente não acumulo cifrões,
Muito provavelmente por inaptidão,
De resto, tanto acúmulo.

Acumulei...

Saberes, palermices, sabores,
Prazeres, crendices, descrenças,
Compadres, tolices, amores,
Novidades, mesmices, plateias...

Acumulei...

Hematomas, saltitos, cafunés,
Excursões, alardes, historíolas,
Ruínas, empates, calmarias,
Tralhas, capotes, estreias...

Faço tuas as minhas palavras,
Sem risco de devolução.
Mesmo isso sendo o cúmulo,
Sugiro como princípio, uma única encíclica:

Neste parágrafo, sede travessão.
E em negrito maiúsculo sublinhado

ACUMULAI

Após as infinitas milhas alcançadas,
A única distância que realmente importa,
É aquela que percorremos em nosso interior.

Suor dos teus poros borrando a escrita,
A Tinta que Fere em Frases Avulsas,
Histéricas, concretas, poéticas, precisas.

"Você é o meu poço de inspirações infinitas"

Grito (do cerrado)

Corações cerrados
devaneados
no chão vivido
torto, ressequido
árido
e empoeirado.
Que crasta
arrasta
queima
sem dilema...
Pari alarido
sofrido
num socorro
caldorro
de miseração,
num grito a destruição...
Chora o cerrado
devastado.

© Luciano Spagnol
Poeta do cerrado
Setembro, 2017
Cerrado goiano

Tudo vira poesia quando se observa; tudo se camufla quando se fala demais.

Agora que a noite chegou
trouxe a saudade para mim
veio apenas em perfumes
de um suave e adormecido jasmim

A saudade é uma janela construída num canto secreto dentro de nosso coração. Quando queremos rever o que ficou no passado, a abrimos e temos à nossa frente todos os quadros que a vida pintou.