Nosso Amor como o Canto dos Passaros
O SINO
Suave canto que clama
No leve metal a entoar
Um breve lamúrio que chama
Congregação pra rezar!
*soninha*
Eu sei que tem um sorriso no canto da boca ai do outro lado, com os mais indecentes pensamentos e a malícia mais gostosa que eu já tive na vida...
De todas a mais bela
Era um encanto, do canto que se fez,
uma canção eterna que me apaixonei pela primeira vez.
Que canto espontâneo de paz e de uma grande magia,
um cantar harmonioso que me trouxe paz e alegria.
O canto que fortalecia minha alma angustiada,
as letras que traziam lembranças da minha amada.
Neste canto que tudo pode, nesse encanto que tudo crer,
que tom iluminado que a vida teve pra oferecer.
O canto esperado com muita ansiedade,
de todos o mais guardado no coração por trás de sete chaves.
De todas as canções esta será sempre minha predileta,
relembro todos os dias, a mais linda, a mais bela.
Poesia inspirada na música - Tudo mudou (Belo)
Em cada canto tem um pouco de nossa história, seja um prédio, um monumento grandioso ou mesmo as várias estátuas espalhadas pelas praças da cidade e pontos turísticos. Um pena as nossas escolas não terem essa sensibilidade cultural, ao ponto de provocar nos alunos o interesse por essa história. Visitas constantes a esses lugares e pesquisas valendo notas seriam de grande valia, para que o esquecimento não viesse a ser palavra de ordem. Mas me parece ser cultural ou no mínimo uma maldade a memória curta do brasileiro, e quando resolvem se lembrar do passado se amparam a uma determinada rede de televisão que acha que tudo deve ser lembrado em forma de deboche ou comédia, transformando a nossa história numa verdadeira peça de mau gosto. Uma afronta às pessoas que construíram com muita labuta essa história. Mas, graça a Deus apareceu um jornalista muito lúcido e com a responsabilidade que todos esperam de um historiador, algo que não era o seu ofício, mas acabou se tornando pelo seu grande interesse e vontade de se aproximar da verdadeira história da nossa nação. Estou falando do renomado jornalista e agora também historiador e Beste Seller, Srº Laurentino Gomes, autor da trilogia 1808; 1822 e 1889.
Encanto.
Aqueles que me conhecem
Sabem que perdi o encanto
Sinto dizer que não tenho o canto
Como flor de acalanto
Que por esta voz todos padecem
Minha voz é singela e sem doce
Quem dera meu dom fosse
Ouvido pelos ouvidos
Daqueles querendo abrigo
Meu dom é vela
Que acalma a fera
Que embala o pranto
Sem acalanto.
Canto a ti meu bem querer, mas bem o sabes
Não podeis ficar
Cedo ou tarde, precisarás partir
Levarás meu canto
e deixarás comigo só o encanto,
de um dia te querer tanto assim.
Às vezes é assim mesmo
Acontece um sorriso
Que encanta um canto
Da sua boca doce
Do meu céu azul
Que me lembra
Seu sapato de sair
Que combina com a minha camisa
De dormir. De sonhar...
Com aquela curva mais linda
Que eu vi em você
Quando você sorriu para mim.
Naquele parque verde
No centro de São Paulo
Onde as cores se escondem
No cinza dos muros da ganância
Mas que viram um raio colorido
De sonhos que compartilhamos
Sempre que te pego em meus braços
Para sentir o calor do seu coração
Encostado ao meu.
TRATADO SOBRE UM POEMA
quis um poema sem razão nem fim
um canto surdo de areia e noites
bem mais veloz que a ilusão do tempo
que fosse a vida muito além da morte
quis um poema que tivesse o fim
de ser apenas um rascunho torto
entre as lembranças de qualquer rascunho
entre os rascunhos de alguém já morto
quis um poema de tempo e de tempos
regado a vinho – se possível tinto –
do instante imune, que não foi instante
do tempo impuro, do mais puro cisco
quis um poema que fosse um poema
de pele clara, de cabelo ruivo
que fosse a pedra fecundando o húmus
e a luz gestante fecundando a luz
quis um poema... se quis um poema
foi assim quase... meio, fim e meio
sangrei a noite, mas fisguei o verbo
quis um poema lacerado ao meio
Entre vozes rastejantes da amargura minha, há uma
esperança quase esquecida arranhando um canto escuro
de minha alma.
Mesmo aquilo que se pensa esquecer fica em um canto do coração que, às vezes, numa batida mais forte salta para fora.
No Canto
Restava-lhe uma última lágrima no canto do olho...
Chorou porque pensava que era de alegria,
batia às portas de suas pálpebras...
a agonia.
Eu aqui no meu canto, tentando deixar minha casa um encanto...
e nesse clima de encantamento, vão surgindo sentimentos de fraternidade e amor...
O bom desse advento do Natal é isto...nos deixa mais predispostos a enxergar tudo com mais ternura e calor humano...
mel ((*_*))
Caberia qualquer coisa naquele canto...
um gesto de carinho
o arrependimento
o ódio de tantas noites silentes.
Caberiam...
sorrisos, mazelas, vícios inconfessáveis.
Cabem, claro que coube todas os registros da morte
fotografias da banalidade
urdida dos intelectos infectados
bestialismo de alegria dormente.
Cabe um olhar, gesto simples naquele canto...
A ARTE EM SEU VALOR E GLAMOUR
Toda arte - seja música, canto, dança, pintura, literatura, teatro..., enfim: a "verdadeira" ARTE - tem um "que" de divino! Já parou para observar as pinturas de Van Gogh, Góia, Picasso, etc? E o que dizer de Michelângelo em A Capela Sistina? É pura magia que transcende a alma! impressiona, conectando-nos com a divindade interna de cada um. A músca clássica nos faz levitar e dá a impressão de que estamos saindo do corpo: se não estivermos preparados para ouvi-la, sentimos medo e se não formos corajosos, fugimos da música, fugimos do que é divino. O canto, em sua delicadeza, parece nos purificar a alma. A dança (clássica) parece nos retorcer o corpo, deixando-o em leveza e bem-estar. A literatura nos leva a um mundo fantástico e imaginário que jamais encontraremos em realidade. E a verdadeira "ARTE TEATRAL", em sua plena magia, é capaz de nos conectar coração, alma e mente, nos fazer viver as mais belas loucuras, os mais belos sentimentos, chorar todos os prantos e sorrir todos os risos, nos faz amar e ser amados, nos faz mentir em viver a mais plena felicidade quanto que a felicidade maior é viver o teatro em sua plenitude. É ver com a alma, pensar com o coração, sentir de todas as maneiras o seu encanto. Tudo isso porque é uma das formas como Deus se manifesta, da maneira mais efêmera.
Mas eis que entre a arte e seus operadores, para equilíbrio de todas as coisas, surge o "demônio" enciumado e, com falsas promessas, oferece o coquetel da perdição, um cálice contendo os piores ingredientes: o pior deles, o pai de todos os outros, é o egoismo, inflado pelo orgulho e a vaidade, pela inveja e a ambição.
Ainda bem que a atividade teatral não se pratica sem um líder, que é o diretor. E como todo bom líder, com espírito nato da liderança, nasceu para saber arrancar o melhor de cada um, buscar no íntimo dos seus dirigidos o que tem de mais magnífico dentro de si e fazer isso aflorar em divina magia, para a verdadeira beleza da mais efêmera das artes, que é o teatro. E assim embelezar mais e mais o nosso mundo.
Mas o "demônio', com sua típica malícia, foi ao diretor o primeiro a oferecer o coquetel da perdição. O qual, na prepotência típica dos diretores de arte, revelou que ele seria, se não o único, o primeiro a merecer todas as benesses do espetáculo. Afogou-se em profundo gole colocando em perigo a beleza harmônica que o "CRIADOR MAIOR" nos colocou à disposição.
Quimeras que planto na minha janela
daquelas que guardo no canto do sonho....
Caminho desbravado, rastros pelos confins
de cada palavra solta que trago
Casas vazias deixando atrás histórias
poeira, memória, retratos perdidos no chão
Gavetas sem asas, espelho com rugas
onde perdemos o apreço e o tempo
traz-nos velozmente a morte do avesso.!
Se a lua nossa desce o canto no alpendre
eu sobre o som daquela noite triste
escorro em prantos - uma dor que existe -
a melodia que me sai do ventre.
Canto a certeza de só ter em mente
O que nos braços o desejo clama.
Há dor maior que essa, de quem ama,
que emudece o ato que se sente?
DOR DE POETA, DOR DE PALHAÇO
Eu amo ao ponto de me dar ao sim,
de me vestir de ais, de ser o nunca,
o todo, o meio, começo... enfim.
Eu amo ao tanto que não cabe em mim,
Sonho o instante que não chega; junca.
Meço o começo, mas o que tenho é fim.
