Nao quero Viver na Ilusao

⁠Se é um sonho
É perfeito
Se não é
É perfeito
Se é a vida
É perfeito
Se for
É perfeito
Se for amor
É perfeito
Se não for
É perfeito
Se tenho medo
É perfeito
Se não tenho
É perfeito
Se for ilusão
É perfeito
Se não for ilusão
É perfeito
Se for real
É perfeito
Se não for real
É perfeito
Se for paixão
É perfeito
Se não for paixão
É perfeito
Se for eu
É perfeito
Se for você
É perfeito
Mas sabe de uma coisa
Acho que é nós
É perfeito

⁠Cansei de 100% pela pessoa que não é nem 10% por mim 🍃

Não existe nenhum diabo que a prática e a repetição não derrubem.⁠

⁠Às vezes meus sentimentos são contraditórios, dominados por uma vontade sem sentido, não sei se são ilusórios ou psicografias, mostram no sentir que já foram vividos.

⁠A poesia…

É navegar em mar não navegado;
Tão sempre, com cheirinho a maresia;
Havido nela inscrito, em mais-valia;
Havida nesse dela, a nós legado!

É um sentir transcrito em palavrinhas;
De um sentir, sentido no interior;
De um mar, que a todos dá, tão bom sabor;
Como o a, nós dá o Céu, nas estrelinhas!

É dar, sem medo havido, de em tal dar;
É dar, sem medo havido, de em tal ter;
É dar, sem medo havido, de em tal ir!...

Nesse dar, amostrar, todo um sentir;
Nesse dar, ser julgado, por tal ser;
Nesse dar, todo o havido, em tal lugar.

Com Carinho;

Não existem pessoas "boas". Existem apenas aquelas que ainda não foram levadas ao seu limite e aquelas que foram.

⁠Você despertou o melhor e o pior de mim, o único problema é que hoje eu não me reconheço mais.

⁠Eu estava descobrindo que não tinha medo da morte; pelo contrário, admirava o seu impacto em nossas vidas. O que aconteceria se alguma vez "encontrássemos uma cura" para a morte? A imortalidade parece, sob muitos aspectos, uma opção pouco convidativa.

⁠Morrer provavelmente não é tão ruim quanto você imagina.

⁠
O homem crendo ou não, a eternidade existe. E só existem duas opções: Céus de vida e inferno de morte.

Talvez eu não esteja sabendo existir⁠

⁠Deparar-me com a velhice por vezes chega a me abater, não pelo avançar dos anos e pela imagem que verei no espelho, mas pelo ostracismo que se instala na mente empoeirada pelo tempo e pela falta de interesse, esta sim é a verdadeira velhice, a que mata em vida.

⁠Não sei quando irei partir deste mundo para o outro. Talvez parta hoje, amanhã ou daqui a mais 30 ou 50 anos. Certamente partirei. De uma coisa eu tenho a certeza: partirei lutando por aquilo que nunca conquistei enquanto estive vivo e, ao mesmo tempo, partirei feliz por tudo aquilo que conquistei enquanto vivi.

⁠Dizem que o tempo cura tudo. Eu não acho que seja verdade. Com o passar dos anos, estranhei o modo como as coisas simples ainda podem lembrar de tempos terríveis ou como o momento que você se esforça tanto para esquecer se torna a sua memória mais nítida.

Não preciso que digam quem sou, minha personalidade define meu caráter e meu coração indomável reflexo do meu espírito livre!
⁠

⁠ENQUANTO SANGRAS FLORESCES 🌹


Enquanto não sagrarem as pedras
O sal das lágrimas não secarão
A raiz deixará de sentir saudades
E os meus olhos não conseguirão fechar
Retratos da minha alma esquecida
Macieira em flor, pomar de retalhos
No meio do nevoeiro em cinzentas águas
Solta a âncora para atracar nos abraços
Que bailam nas palavras, ventania de triste vida
Para bater no fundo da esperança despida
E ao longe vejo-te como as flores desejam luz
Tecendo o perfume dos dias que nada dizem
Nas pedras que sagram dos beijos já dados
Enquanto sangras floresces em sentimento
Nas velhas primaveras das almas que lavras.

⁠Brega Demais

Amor não se declara em entrelinhas,
mas com frases feitas, batidas, com lábios trêmulos e olhos úmidos, com velhos e óbvios clichês;
Amor se declara com ciúmes, com crises de insegurança sem nexo, com coraçõezinhos desenhados a lápis em lenço de papel amassado;
Amor se declara com eu te amo rabiscado com com o dedo no vidro embaçado do box;
Amor se declara com saudades, com mensagens na madrugada, com giz de cera colorido na velha calçada de casa;
Amor se declara com batom carmim no espelho baço do quarto, com bilhetinho no pára-brisa e no porta luvas do carro;
Amor se declara a pincel, com tinta vermelho paixão no muro sem reboco da esquina.
Como dizia o poeta não há nada mais brega
que amar, mas se você nunca foi brega amando é por que, de fato, nunca amou.

⁠Seus sentimentos por Adam eram um derramamento de óleo; ele os deixou transbordar e agora não havia um único lugar no oceano que não pegaria fogo se ele acendesse um fósforo.

⁠Minha raça é humana, minha cor não define quem sou e sim minhas atitudes define que tipo de ser sou eu.

⁠Odeio o amor, não sei lidar com ele.