Musicas Escritas

As palavras não ditas
E sim, escritas.
Os sonhos escritos e não contados
Merecem ser lidos por quem compreende o ser interno de uma pessoa que grita em silêncio.
Gilza De Souza

O amor não espera um poeta com versos imaculados em escritas com rimas exuberantes e carinhosas com intenções delirantes.
Em uma trova de fé e esperança de um amor sonhador dissipa-se a desilusão e a frustração, pois a realidade faz-se com que o amor seja certo.
Ingenuidade aos incrédulos se fortalece com a insanidade dos indecisos e órfãos de um sentimento forte e sincero.
Seus atos apaixonados são capazes de transforma a direção de um caminho não percorrido.

Eu
Sou o ser da noite...
Das velhas páginas escritas e rasgadas
Pelas quais escorrem lágrimas
De uma letra, de uma história, de uma vida...
Sentimentos que foram vividos
De uma melodia morta...

O tempo passa
A vida corre la fora
E eu no escuro, tocando um velho piano...
A espera da sombra da morte...
Nun suspiro lascinante...
E rasgue esse velho papel que sou eu!!!

Pensei em te buscar nas linhas das escritas minhas na minha mente...
Te encontrei na linha de trem, no amém da manhã de domingo...
No vai e vem das ancas alheias...
Na perversão do mundo, perverso refém!

KK(Palavras escritas,apenas palavras escritas...)

Nunca pensei que um dia amaria alguém como te amei...
Mas não posso ficar amando para sempre...
Sei que foi bom o que vivemos...
Sei que mesmo depois de tudo que aconteceu ainda te amo...
Apesar das estrelas não brilharem mais para mim...
Ainda te amo...sei que só o tempo me fará te esquecer...
Porque e ele quem ensina a viver...

Mesmo que um dia a gente se encontre...
Saiba que te amei...é inevitável lutar contra meus sentimentos...
Mas não posso fazer nada para contê-lo...
Mas sempre...te amarei...

Quero que saiba o quanto eu te amo...
Mesmo que seja em vão você...me amar...
Ao menos me diga que ainda há uma chance...
Dê uma chance ao meu coração....
Mas não brinque com meus sentimentos...

Eu fecho meus olhos e a única coisa que consigo pensar é em você...
Todas as coisas que faço é para você...
Mesmo que eu diga para mim que não quero mais sofrer...
Meu coração insiste em te querer...
Talvez seja questão de tempo para tirar você do meu coração...
Tento lutar contra esse sentimento mas ele fala mais alto...

Quero que saiba o quanto eu te amo...
Mesmo que seja em vão você...me amar...
Ao menos me diga que ainda há uma chance...
Dê uma chance ao meu coração....
Mas não brinque com meus sentimentos...

Nas entrelinhas
ficam palavras minhas
escritas com tanto pudor
para não ferir o meu amor...

((*_*))

Nas entrelinhas
ficam palavras minhas
escritas com tanto pudor
para não ferir o meu amor...
Se olhares com cuidado
verás que em meus guardados
existem palavras revoltas
prontas para serem soltas...

mel - ((*_*))

Páginas gravadas...
No tempo, foram deixadas
páginas escritas com palavras
bonitas, frases direcionadas
e muitas vezes lembradas,
como um presente especial.
Seguiu a vida,
de forma serena algumas vezes
e outras tantas,
recheada de dor, de desesperanças
e entradas até o fundo do poço,
onde parecia não ser possível
voltar à tona daquela escuridão.
Muitas voltas foram dadas,
nem sempre de mãos dadas
e o perigo, morava ao lado
de cada passo que eu dava.
Ficaram guardados, segredos
e tantos medos,
se juntaram a eles.
As palavras gravadas,
foram sempre marcadas
com borrões de lágrimas
que caiam sobre o papel
e se misturavam,
a tinta da caneta
que levada pela mão
insegura ao ligar cada letra,
seguiam, contando uma história.
by/erotildes vittoria

Cada oportunidade que perdemos
São páginas que poderiam ser escritas
Histórias não esperam pra acontecer
A vida é como um bonde que só passa uma vez.
Somos os passageiros do acaso
E o acaso é tudo o que queremos...
Um caso por acaso
Tão inesperado, mas tão desejado
Tão sonhado que quando acontece
Continua sendo sonho.
E então acordamos
E continuamos vivendo nossas vidas
Sonhando com nossos sonhos
Trabalhando estudando...
Vivendo para ser feliz
Fugindo da tristeza
Remediando a dor.

Será que ninguém percebe
Que a felicidade
Não é ausência de tristeza?
Ser feliz é também é ter medo de perder
É chorar só de imaginar
Ser feliz também é sofrer.

Pena que você nem entendeu,
as linhas escritas
as palavras ditas
o beijo enviado
o abraço esperado
a saudade revelada
o amor declarado...

Palavras ditas ao vento....
escritas na alma, no corpo..
páginas deitadas na areia da praia
chuva de lágrimas em forma de lírios...
perdidos no meio da tempestade.....
orvalho de gotas soltas, esquecidas...
palavras escritas, ditas, perdidas..
páginas em branco, sem serem lidas..
sem sentimentos, sem dor ou lamento...
pranto do corpo ferido, angustiado e sofrido..
podre imundo, profundo, imperfeito e negro...!!!

Se soubesse rimar te encantaria através das minhas escritas melódicas
Não falo da vida com dúvidas no destino! Nem só por falar
Quem tem amor e respeito tem coragem em gostar;

Eu vou agradecer pela minha fé do amor que se cria
A carência fica inquieta e obsoleta quando se vê perdida
Abstrata e ilusória é a arte de querer sem poder quando não se tem fé;

As rosas....
Nas minhas mãos são...como as saudades de amor
Cartas escritas no desejo do teu corpo aveludado
como as leves pétalas de rosas, seda e cetim...
Feitas em poemas...que repousam ternamente..

Entre as nuvens e afagos da minha dor, do meu amor
Perdidas e esquecidas entre as fragas da vida onde
Os olhos cheios de mar, voz que murmura ao meu ouvido.
Ternamente escrita no teu olhar,acorrentada na minha pele.

Cala a mágoa quando falo de amor, inventa-me e invento-te...
Mãos vazias no silêncio, onde esconde a minha dor, desamor
Palavras que gritam nas noites frias e silenciosas como uma rosa...
Do tempo do amanhecer....escritos no meu coração.

Onde gritam todos os silêncios num doce olhar, sem te prender
Calor da tua voz...a ternura do teu olhar...um instante de paixão.
A tua mão presa na minha mão...o meu corpo ardente no teu...
As rosas....nas minhas mãos são...como as saudades de ti meu amor...!!!

Poemas de letras....
palavras escritas no tempo....
Ser poeta é escrever letras....
Soltas ao vento....
Acompanhadas de amor…
Vivas de paixão,
Revestidas de emoção,
Letras em contraste feitas de cor…
Ver as papoilas dos campos a florir....
Os pássaros voam para dar carinho…
Sentir a brisa…tempestade de um oceano...
Ao coração ...a alma de quem precisa…!!

BOCA FECHADA OU PALAVRAS VAZIAS - Almany Sol, 19/02/14

Palavras escritas formam simplesmente um texto qualquer,
mas as que decantam o amor, são ditos poemas e poesias.
Palavras lidas sob a necessidade de um aprendizado,
não são as mesmas lidas como resposta de uma dúbia.
Palavras ditas como ocultos segredos de um destino,
poderão ser as mesmas que degredam seus mistérios.
Palavras esquecidas no tempo e que envelheceram,
serão hoje o melhor conceito pra uma juventude melhor.
Talvez digam, palavras são palavras e nada mais.
Porém todos sabem que a palavra machuca ou conforta.
Por isso, acho que nunca devemos se omitir no silêncio,
pois boca fechada ou palavras vazias não fazem histórias!

"Vida, um filme em minha cabeça, uma página de linhas escritas em branco em papel branco...Só que nós lemos!
Tempo, uma corrida que você nunca ganha...
Olhe atrás para onde nós estivemos.
Olhe nunca será a mesma coisa.
Esperança, uma vela brilhante queimando e acabando aos poucos.
... Uma luz temporária.
Amor, é como uma droga poderosa que nós almejamos.
Eu não sei o que sentir.
Não sei o que dizer.
Não sei o que fazer
Eu não sei onde ir.
Não sei quem devo ser.
Não sei o que saber...
A vida nunca é o que parece!
Esqueça tudo aquilo que eu disse...
São só palavras jogadas na linha do tempo."

Frio lá fora, café quentinho aqui dentro, páginas em branco esperando para serem escritas, contos e poemas emaranhados em minha cabeça.
Sinto-me tão bem, é assim que vou dar sentido a minha vida, é dessa forma que aproveitarei meu tempo.
Quantos livros lidos, quantos textos salvos no note?
É hora de deixar meus pensamentos comungarem com os pensamentos dos antigos.
Escritores, sábios, poetas sejam pacientes ensinem-me a escrever, ajudem-me a descortinar minhas melhores idéias.
Quero a clareza e a simplicidade em minhas frases, quero escrever de um jeito novo e original, quero pensar o que ninguém pensou, se é que isso é possível, enfim quero evadir-me, extraviar-me entre as linhas, transmutar-me em palavras para assim ganhar sentido.
Para trás deixo as intrigas do mundo, o medo, o fracasso, as preocupações, e avante sigo, avante escrevo.
Talvez a literatura tenha como principal objetivo esse: olvidar as amarguras, vencer as decepções. Talvez todos os escritores soubessem disso e conservassem esse segredo a sete chaves para que o mito não fosse quebrado e banalizado.
Desde a antiguidade grega, desde os escribas egípcios, desde os místicos e profetas judeus, que as palavras vêm sendo exaltadas e depuradas, e todos descobriram o poder que emana de cada sentença. No princípio era o verbo, e o verbo estava com Deus e o verbo era Deus, isso resume muita coisa, e hoje, para além de Saramago, de Freud, de Nietzsche, de Shakespeare o verbo ainda é o verbo e ainda encanta, elucida e exerce a potencia de ser verbo.
Estou sendo obscuro? Nesse ponto prefiro ser obscuro mesmo.
Céus, montanhas, horizontes, oceanos, pássaros, sonhos, almas, gramática, descortinai o mistério, rompei o véu do enigma, o sentido da parábola. Kafka abra as portas de seu mundo hermético. Joyce mostre-me as nuances mais secretas de seu mundo onírico, de modo que eu venha a entender o que cada símbolo traduz...

Portas escritas

Minhas calças curtas
De travessuras, de caçadas
E aventuras, Monteiro Lobato
Minha filosofia Suassuna
E meus olhos cegos, Saramago
Nas minhas borboletas mortas, Baudelaire
Na minha angustia, Florbela Espanca
Uma rosa sem perfume
E em sua dor, Augusto dos anjos
Beija sem ciúmes
Um beijo tépido no silêncio
Mortes, chagas, visões, infernos de Dante
Minhas mãos Machadianas escrevem versos de Quintana
Em uma ensolarada tarde, e as horas passam, voam
Ninguém vê Virginia Woolf
E Drummond com cara de bom, olhando o céu ao lado de Bandeira
De bobeira, soltando pipas no ar, sentados na areia
Na Villa dos lobos, um Tom toca Vinícius
Eça de Queiroz iça seus anzóis com palavras de ternura
Usando toques de Neruda
Eu ando pela Baker street mas não encontro Conan Doyle
Nem Jô Soares, e na corrida do ouro, Allan Poe corre
Apressado com os corvos enquanto Mary Shelley tranca seu monstro no armário
No corredor, Crowley vê Levi, e Bram Stoker carrega um bebê vampiro nos braços
Fernando pessoa visita o salão filosófico de Platão
Enquanto meus olhos de Byron naufragam num mar revolto...............

Acalmo meu ser nos versos desalinhados,
nas escritas que trazem meus pedaços,
marcados em meu ser.

As vezes as palavras escritas
são a melhor maneira de ir
para um submundo do qual só
eu tenho a chave.