Musicas Escritas
Textos criados, espelhados e jogados por toda parte.
Esses que as palavras escritas jamais ecoaram através de seus lábios.
Textos escritos somente para você, tais carregados de amor.
Estes que jamais verão o brilho dos seus olhos castanho-claros.
Escrevo isto em uma tarde ensolarada para que veja meu anseio por ti sempre, não somente na calada da madrugada.
E se você acreditou em regras que não foram escritas para você.
Criou um exemplo de vida que não é seu.
Apegou-se a ideias que não são práticas.
Até quem você feriu segue em frente, enquanto você ainda dorme.
A vida não dorme...
E se o que você achou que era, não é.
O que você pensou que deveria ser, não precisa ser.
As certezas que carregou são pesadas e vazias.
Olhe para o que é, não para o que imaginou.
A vida não pede desculpas por ser dura.
Mas abre espaço para quem decide agir.
O mundo real, cru e possível, espera por você.
É privilégio de ser gente...
Nas fotos da galeria
E nas escritas que se leem
Não vejo aquilo que via
Mas a projeção daquilo que veem.
Que sua existência seja como se fosse palavras escritas no caderno com significados, e que nunca se acabe, apesar do tempo.
O presente é como uma semente plantada em seu coração, você precisa regá-la para dar bons frutos ou "Flores".
ALI QUERO ESTAR
"Há palavras que não foram escritas para serem entendidas por todos. Algumas existem apenas para encontrar quem sabe ler silêncios."
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QUINTA-FEIRA
Sinceramente, venho andando como quem procura um lugar onde ninguém faça perguntas demais. Um canto escondido entre a noite e o silêncio, onde os pensamentos possam descansar sem serem descobertos, e os sentimentos não precisem usar máscaras para sobreviver.
Há algo em mim que aprendeu a falar baixo, como se certas dores fossem segredos antigos demais para serem contados. Então sigo, entre ruas vazias e luas silenciosas, carregando mensagens que nunca tive coragem de entregar e nomes que ainda ecoam dentro do peito.
Queria encontrar uma casa de luz acesa no meio da escuridão, dessas que parecem esperar alguém voltar, mesmo depois de muito tempo. Um lugar onde o coração pudesse repousar as armas e onde cada silêncio fosse entendido como quem decifra cartas escritas à meia-noite.
Talvez você nunca perceba, mas muitas das palavras que deixei escapar tinham destino certo. E cada verso escondia um pedido mudo:
“Se algum dia me encontrar perdido, não deixe que eu desapareça de mim mesmo.”
Se estas palavras chegarem até você, saiba que elas carregam mais do que aparentam. Entre as linhas existe um destino, um desejo guardado e um abrigo esperando ser encontrado.
E quando tudo finalmente fizer sentido, quando a noite já não pesar tanto sobre os ombros, ali quero estar. Não como quem foge do mundo, mas como quem encontrou, em segredo, o próprio lar.
Escritas no Papel
Escritas que rabisco, as dores que o tempo impõe,
O delírio de ter nascido, o ar que me asfixia,
A vida que, lenta, me esgota.
Estou despedaçado pelo próprio amor.
Por pensar em quem virá a me amar,
Por um ser que nunca me amou.
Aflito, degenerado, como cacos espalhados ao chão;
O sangue que escorre dos meus olhos, clamando por um perdão que não virá.
O coração aperta, o ar me falta...
Eu a desejo, mas em meu peito habita o medo:
O medo de que, no lugar onde estou, haja outro.
E que, ao fim, eu seja traído, esquecido...
Como restos de lixo descartados ao relento.
Será que um dia serei amado?
"Vida, um filme em minha cabeça, uma página de linhas escritas em branco em papel branco...Só que nós lemos!
Tempo, uma corrida que você nunca ganha...
Olhe atrás para onde nós estivemos.
Olhe nunca será a mesma coisa.
Esperança, uma vela brilhante queimando e acabando aos poucos.
... Uma luz temporária.
Amor, é como uma droga poderosa que nós almejamos.
Eu não sei o que sentir.
Não sei o que dizer.
Não sei o que fazer
Eu não sei onde ir.
Não sei quem devo ser.
Não sei o que saber...
A vida nunca é o que parece!
Esqueça tudo aquilo que eu disse...
São só palavras jogadas na linha do tempo."
As vezes as palavras escritas
são a melhor maneira de ir
para um submundo do qual só
eu tenho a chave.
Sou feita de sedimentos,
páginas escritas a esmo.
Frases inacabadas sem ponto.
Alguém que não transborda
nem enche os cantos.
Costurando elos perdidos
... sem pretensões
de um traçado simétrico.
Pessoa de cunho fácil,
moeda de um lado só,
confiável por ser presumível.
Demasiadamente simples
e absurdamente complexa.
Estou com fome
Estou com fome...
De estender minhas palavras escritas;
Em um caderno branco, com diversas tintas!
De gritar bem alto, dentro do meu intimo;
Olhem o que eu consigo ser;...
Dentro de palavras ditas por mim!
Não escrevo de amor, mas tento-o reestabelecer.
Estou com fome...
Sei que não é vontade;
Pôs o que eu sinto é de verdade!
Eu posso senti-la com a mente;
Posso alimenta-la com o pençamento;
Ingenuo mais bem verdadeiro!
Fome essa...
Que me faz ser um poeta;
E por meio das palavras definir minha personalidade.
Ela me dá ancia;
E eu alimento-me sem paciência.
Fome essa...
Que so vai passar quando eu dizer tudo que penço!
Mesmo sabendo que não paro de pençar!
Então vou me desnutrir enquanto posso
Alimentando-me com pençamento, até a fome se calar.
Portas escritas
Minhas calças curtas
De travessuras, de caçadas
E aventuras, Monteiro Lobato
Minha filosofia Suassuna
E meus olhos cegos, Saramago
Nas minhas borboletas mortas, Baudelaire
Na minha angustia, Florbela Espanca
Uma rosa sem perfume
E em sua dor, Augusto dos anjos
Beija sem ciúmes
Um beijo tépido no silêncio
Mortes, chagas, visões, infernos de Dante
Minhas mãos Machadianas escrevem versos de Quintana
Em uma ensolarada tarde, e as horas passam, voam
Ninguém vê Virginia Woolf
E Drummond com cara de bom, olhando o céu ao lado de Bandeira
De bobeira, soltando pipas no ar, sentados na areia
Na Villa dos lobos, um Tom toca Vinícius
Eça de Queiroz iça seus anzóis com palavras de ternura
Usando toques de Neruda
Eu ando pela Baker street mas não encontro Conan Doyle
Nem Jô Soares, e na corrida do ouro, Allan Poe corre
Apressado com os corvos enquanto Mary Shelley tranca seu monstro no armário
No corredor, Crowley vê Levi, e Bram Stoker carrega um bebê vampiro nos braços
Fernando pessoa visita o salão filosófico de Platão
Enquanto meus olhos de Byron naufragam num mar revolto...............
O amor são atitudes indescritíveis em palavras
O amor não são apenas escritas de uma canção
O amor é algo puro , mais puro que a paixão
Minha linda de tudo o que eu falo esqueces o que te magoar
pois eu sempre quis teu coração
eu sempre quis te amar
Rubem Alves disse, um dia, que as cartas são escritas para que as mãos dos apaixonados se toquem na distância...
A internet facilitou nossas vidas de muitas formas, mas também nos tirou pequenos prazeres como a carta...
Hoje nossas cartas de amor seguem via e-mail, via wallpost ou via SMS... Mas, as mãos não se tocam mais por meio do papel... Que geralmente era acrescido de desenhos, desejos e perfume...
A gente recebia a carta e apertava contra o rosto, para resgatar o cheiro do outro... para receber o beijo que foi mandado, para sentir a presença de quem estava ausente...
Não é que a funcionalidade não tenha suas conveniências... Mas, a gente sempre sente saudades do que se perdeu... Ainda mais do que se perdeu sem querer...
As palavras de uma carta são borboletas em crisálidas... Estão prontas para maravilhar o mundo, mesmo que seja o mundo de uma só pessoa, colorir e encantar a vida.
Hoje eu me tornei poema, usei palavras claras nas frases escritas,
disse um adeus a tudo que já não me importava mais, e abri as portas
a um mundo novo.
Simples prazer de me expressar assim.
Há algo muito mais completo nessas palavras escritas do que o som que sai da minha garganta.
Minha mão desenhando letras, inventando palavras e concluindo frases, são mais felizes do que o que minha voz reproduz.
Seus olhos me inibem e não me deixam falar. Sua voz me paralisa.
Sinto-me perdida ao tentar dizer o que se passa aqui dentro.
Agora sou livre! Como um avião que pode desenhar no céu.
Agora eu posso te falar das flores e que tu és tão linda quanto elas. Do brilho do soool e de como ele é parecido com o teu olhar para mim.
De como a escuridão da noite se faz presente com a sua ausência. Entretanto nos seus abraços eu encontro o mais lindo amanhecer e com ele a alegria de compartilhar um novo dia contigo.
Eu te amoooo e amooo escrever isso! Falar é tão rápido, tão vago... Perde-se fácil e é esquecido com o passar dos minutos. O que eu escrevo, se quiseres, podes guardar para a sua vida inteira, junto com a imagem das palavras que lhe agradaram o coração.
Amo-te 🌹
Com todas as letras
Do abecedário
Com todas as palavras
Escritas, faladas
Em todas as línguas
Em todos os sentidos
Circunstâncias e motivos.
