Morto
*Zumbi*
Eu estou morto
Mas como posso fazer tal afirmação
Se vivo?
Na verdade sou um morto-vivo
Sou um Zumbi.
Vago por aí, sem rumo
Buscando algum coração
E variadas ideias de cérebros diferentes,
Para fazer a minha digestão.
Sou um Zumbi pois vivo no meu mundo morto.
Um esgoto cheiroso,
Uma paisagem desmatada.
Sou um lindo poço sem água
O tudo, o nada.
Todos nós somos zumbis
E um dia morremos da mesma forma
Por uma doença infecciosa,
Que se chama amor.
Outro motivo de me considerar um Zumbi
É porque o vazio preenche o meu ser.
Sou o único que se sente assim?
E em meio a todo caos de ser um Zumbi,
Pacientemente você se vê esvair.
É morto, oco
Não possui alma
Deixa os problemas irem.
O vazio é um leito de morte
E eu estou morto,
Mas talvez possa ser ressuscitado.
A mesma doença que te matou, e me tem matado
É aquela que fará nossos corações serem entrelaçados
Por que quando te vejo eu ressuscito?
Por que quando escuto teu canto me arrepio?
Por que quando vejo o teu andar me encanto?
Por que quando olho em seu olhar me paraliso?
Para mim, seu corpo é paraíso
E além disso, você é perfeita.
Como Zumbi dou um conselho, não se esqueça:
A ferida dói, mas sara
Aceite ser quem você sempre quis
Não busque o sentido da vida
Ele irá te encontrar
E quando menos esperar,
Você será feliz.
O passado é um morto em decomposição, por mais que o tenhamos amado, ele jamais voltará a ser o que foi.
É índio morto, é sucupira mais um prédio, uma mansão
É matador profissional
Siri na lata, manguezal!
"Vi morrer, vi morto.
Vi choro, vi lagrimas, vi dor.
Vi uma foto envelhecer até não fazer mais sentido.
Vi passando, vi passado.
Depois, vi morrer, vi para morrer.
Vi o início, vi o fim.
Enxerguei a mim mesmo na foto e depois."
Não está morto o que eternamente jaz inanimado, e em estranhas realidades até a morte pode morrer.
Pedigree no olhar
Longe do meu amor
sou poeta morto.
É louco de dizer
Mas as vezes a poesia morre!
E a vida precisa de um norte...
É um piscar da vida.
Um corte na sorte
As estrelas se apagam.
e as nuvens não chove.
Será que pode dar tempo
e deixar o poeta morrer?
sem enlouquecer-se ainda resta...
E bebe o necta que sua boca empresta.
Ela é uma Cinderela
Tem pedigree no olhar
As vezes não quero acreditar
Ela vem no meu sonho e brilha...
E como uma faísca de fogo
A ressuscitar minha alma de moço louco...
Eu não gosto desse jogo de morrer
Para pode viver e renascer.
Eu prefiro arte do milagre
Ele só vem se a alma merecer...
Conto as mil estações se for preciso...
Engano o coração se for o risco...
Deixo inflamar suas raízes por dentro...
Esse meu juramento contar as estrelas do tempo.
Até que você volte a enganar a morte que fere...
Vou plantar o jardim se acaso você queira chegar e ficar pra sempre...
"Não se mata quem está morto. Assim como não se derruba aquele que anda prostrado à Deus."
—By Coelhinha
O superficial exala a comodidade social, sendo assim a arte e o amor não estão mortos! Morto está o ser que se acomoda em sua própria existência.
Os irmãos de José já o tinham por morto, e esqueceram dele, depois que o venderam.
Mas José foi protegido e instruído pelo Senhor em terra estranha, até que foi honrado por Ele, e elevado ao posto de Governador do Egito.
O tempo passou, e o Senhor fez com que os irmãos (inimigos) de José viessem a depender dele para sobreviverem à fome.
Deus seja louvado!
Deus é justo!
O tempo passa. E a vida dá muitas voltas.
Que tenhamos cuidado com o que semeamos hoje, porque o amanhã virá!
(20230315Fbn)
Vai chegar um Tempo que quem for Famoso e Popular, vai ter mais chance de se Morto por Alguém ou por um Grupo de Pessoas.
Me mostro vivo por fora,
Para não mostrar que estou morto por dentro.
Me finjo feliz aos outros
Mas estou triste comigo mesmo.
Me encontro na solidão
Cercado da multidão.
Aquele que é morto por fora, vive por dentro; e, por sua vez, aquele que é morto por dentro, vive por fora
