Morte

A morte é algo bonito, a gente que não quer sentir.

Morte que e aplicada a sentença da vida...

"Vida sem chão, morte sem teto."

Lembra quando eu disse Sim, pois é, ainda é assim e vai ser assim, pra sempre, até que a morte nos separe.

Um dia o mundo irá parar, e nossos corações também. Apesar de tudo, a vida, a morte, e todas as incertezas nelas existentes, fazem com que sejamos livres como as estrelas que morrem, mas ainda continuam brilhando no céu.

"Ser laureado com um Nobel, foi a causa morte de muitos bons escritores."
Vide Saramago

A morte envenena tua nudez,
na pratica todos são culpados,
ninguém percebeu que o amor morreu,
praticamente gostei de ver todos murmurando...
para que servi a luz dos teus olhos...
mais uma droga que deixou de fazer efeito,
e seu olhar revela se no frio...
da angustia a mórbida face de beijo.
retoca o batom e tudo parece bem ate chegarmos ao fim...
o mundo esta cinza ,
entrelinhas perdidas palavras que deixam num bar...

A murmuração é uma paquera com a morte.
A gratidão é um casamento com a vida.

Olha a ironia: Foi num monte chamado caveira que a morte morreu!

A morte nunca escolhe o momento, nem a hora, data, festividades, ela nunca escolhe mas ela irá chegar, a morte nunca se atrasa, as vezes nos lamentamos pela perda de algum familiar ou amigo, mas devemos ter em mente que um dia tudo isso irá acabar e a morte não mais existirá.

Aborto é Condenar um homem inocente à pena de morte por um crime que não cometeu.

Entre o céu e o inferno
Há paixões, há rancor.
Entre a vida e a morte
Há perdão, há Amor!

Todos estamos cientes da morte, mas sempre que ela visita nossa tenda traz-nos um susto de outros planetas e uma dor da dimensão do infinito.

Os meus pecados custou a morte de um Deus !

Sua morte pode estar programada para amanhã depois da janta.
Passe o dia colhendo amor e distribuindo amor, não juntando notas de papéis.

"Um dia a mais de vida, é um dia mais perto da morte"

Enquanto não atravessarmos a dor de nossa própria morte, então de nada sabemos da vida.

(Vazios)

Amar a morte, altar sem sorte, bazar ou resort.
Espuma ou escuna, de calça ou short.
Sem água, anágua, alagam as pálpebras de intensos cortes.
A Dor não dorme, quando a fome é enorme no esôfago ou no córtex.
Palavras levam as larvas, que insistem comer, o que sobrou de mim.
Mato ou capim, planta, jardim...
No final da história, o que vem a memória, é uma inserção, pedaços de infiltração em um cano rachado, gotas no telhado, chuvas de reflexão.
Fica combinado assim, rendas de sonhos espremidos, um dia a vida fará sentido quando a dúvida e a fé for exauridos, sem necessidade de armas, ar, comprimido, em um tempo que o vento não levou!
Amar...Ramagens que crescem embaraçada, tomou toda a escada que meu eu subiu...

A morte de um pichador é a pior coisa que pode existir: cair de um lugar alto, sujo de fluído com o cilindro alongado na mão.

Se as aguas do mar da vida quiserem te afogar,se pelo vale da sombra da morte, você tiver que andar; não temas meu irmão, minha irmã,porque quem te guarda é o Leão da tribo de Judá.