Mortais

A Insinceridade é amiga dos mortais e a mentira forma de vida pra muitos.Quase todos...

Tantas verdades e mentiras
observo os mortais,
nessa insanidade da vida,
as tramas são profundas,
sem maldade entre eles...
sinto as profundezas do inferno,
não busco por clemencia nem piedade,
apenas cumpro minha sentença.
por mais que tente compreende los,
são mesmas sedentas fontes de dores.
mesma busca por prazer os condenam...
a perdição de suas almas imortais.
são parte do meu que assim seja,
que aqueles que caíram dos céus...
pelo que amaram foram jugados...
pelo eterno amor seja único sentido,
entre as leis dos mortais as tabuas
sejam sagradas e leis dos anjos eternizada
com regras que poucos entenderam,
nenhum mortal ira ver ate chegue sua hora.
por celso roberto nadilo

O tempo é inimigo da eternidade e senhor dos mortais.

Nós e os Anos

Eu acho que não existem anos velhos,
nós é que ficamos velhos com a passagem
dos anos.
Os anos são dias continuados.
Por eles, várias gerações passam.
À nós pobres mortais, resta saber vivercada dia,
saber fazê-lo diferente dos demais.
Dia após dia, continuadamente, até atingirmos
uma compreensão maior, temos de saber entender
os "nãos" que ouvimos; saber dar de nós àquele
que de nós precisa,e renovar-se a cada minuto,
pois a vida é rápida e passa logo.
O tempo de Deus não espera, precisamos entender que,
"novo, temos de ser nós".
Os anos nos são dados para evoluirmos, e dessa evolução,
deixarmos amor, caminhos e exemplos aos que virão, novos
anos viver.

Roldão Aires

Membro Honorário da Academia Cabista de Letras Artes e Ciências
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E

PEQUENAS, MAS MORTAIS

Aquela caminhada na trilha lhes renderam vários arranhões no corpo, cortes profundos nos pés e respiração ofegante.

Ele gostava muito de se aventurar em meio a natureza. Calça camuflada, coturno até a canela, uma casaco mais grosso sobre a camiseta, um cajado nas mãos, chapéu na cabeça e muita disposição de antar longos trechos, que as vezes chegavam a dezenas de quilômetros. Todas as suas férias separava uma semana para curtir de uma forma mais “hard” a natureza com dois de seus amigos.

Esperou tanto pelo mês de setembro, mês de suas férias, e quando chegou juntou todas as suas tralhas, passou a mão no cantil e foi para o ponto de partida, anteriormente combinado, pois, como de costume, iriam sair os três juntos. Quando ele desceu do metrô se arranjaram ali mesmo no chão da estação e começaram a discutir pequenas coordenadas, traçaram planos e em pouco tempo estavam prontos a subir montanha acima.

Parecia que tinham planejado tudo, parecia que nada estava faltando. Nenhum sentimento negativo tomou conta deles ou até mesmo pois tinham bússola, barracas, facas, radiocomunicador, sinalizadores. Tudo isso sem falar na vasta experiência caça e pesca que ambos dominavam muito bem. Estavam preparados para tudo. Já haviam enfrentado juntos todo clima (de frio intenso e calor escaldante), tempestade (de água, de vento e de areia). Nenhuma fera os assustavam facilmente. Nada parecia intimidá-los.

Depois de três dias no meio da mata densa e úmida, estavam orgulhosos pois achavam que mais uma mata virgem e desconhecida estava para ser vencida. Sem perceber um deles esbarra numa casa de abelhas que estava em seu caminho. De repente um sonido forte das asas das abelhas prontas a ferroar os alarmou. Começaram uma correria alucinante, pois se tratava de “abelhas africanas”. Para correrem mais começaram a soltar todo o peso que estava carregando. O pavor era tamanho que não sentiam grandes espinhos rasgarem suas roupas e suas carnes, tropeções e tombos fazia-os rolar no chão. Sabiam que as abelhas africanas podiam perseguir suas presas até 900 metros distante da colméia. Não podiam mais voltar, pois na correria perderam a bússola, suas barracas ficaram em algum lugar em meio a mata. Nada havia sobrado a não ser escoriações e feridas. Sorte deles foi o fato de estarem no último quilômetro daquela floresta. Estavam prontos a enfrentar feras e tempestades, mas não estavam prontos a enfrentar os pequenos insetos. Nem sempre o que nos derruba são as coisas grandes, os problemas imensos, mas sim as pequenas coisas, as que subestimamos, as que não vemos.

Poeta é como um cometa que passa rapidamente, realiza desejos e depois some.
Descobri de maneira triste que os poetas são MORTAIS.
E talvez seja por isso que alguns precisam de apenas 12 horas para viver uma eternidade...

"O Homem se constrói ou se destrói com a mesma intensidade, ficando somente como valores: o amor, amizade e a fé, ainda que está amizade venha junto com competitividade, e a fé incompreendida como o amor.
Aos mortais, restam as lágrimas e as memórias dos que foram ou do que foi... E ao artista, em qualquer tempo ou uma dessas situações, por sua arte e obra, será sempre imortal."

Sou o Tal.

Tais?
Amor...
Mortais.

Anjo
Beleza andrógena
olfato, visão, feeling
radar.
Estou em muitos lugares
salvo
amo
me envolvo
meu posto é acima, mas prefiro estar com os humanos
queria ser como eles
vorazes, intensos e
mortais.

⁠Você é só um homem!
Pastor, você é só um homem com uma túnica de reverendo - orientando pessoas;
Ministro, você é só um homem de toga chamado de sua Excelência - fazendo julgamentos;
Presidente, você é só um homem com um brasão no peito - administrando a coisa pública.
Vocês são mortais como o mais simples morador de rua. A diferença poderá estar na moldura do caixão. Iguais: Pó ao pó, cinza à cinza.
Desçam do pedestal e se comportem como seres humanos!

⁠#FERA

Em que longínquo abismo...
Em que remotos céus você se esconde?
Enquanto o seu coração de vidro bate...
Ressoa, sem alarde entre os mortais pela eternidade...

O silêncio já não lhe amordaça...
Saltam de seu olhar...
Faíscas e trovoadas...
Sonhos desfeitos...
Um vácuo no peito...
E rega a terra sob suas lágrimas...

Quem entre os homens poderia lhe acalmar?
Não se entrega à lama que lhe espera...

No ódio que lhe cerca...
Na sarjeta que o chama...
Sacrifica suas quimeras...

Necessidade de ser fera...
Se alguém se compadece...
E por você chora...
A mão que afaga também não perdoa...
E ao incalto devora...

Veste-se de saudades...
De tristeza e dor...
Dos anjos não dá ouvidos ao clamor...
É fera ferida constante...
Essa é a sua condição marcante...

Não é insano...
É um lamento...
É impávido em calado sofrimento...

Sandro Paschoal Nogueira

facebook.com/conservatoria.poemas

⁠Há que se viver em força em coragem, qualquer um de nós - mortais - em busca de caminhos melhores e principalmente o amor e a paz...

⁠Somos humanos, falhos e meros mortais que a cada dia precisamos matar o leão que está dentro de nós no mais oculto do nosso ser.

Não vemos o tempo passar, quando o amor nos consome de verdade, apenas lembramos-nos da nossa existência porque somos meros mortais afinal.

⁠Se um dia quiser subestimar o sofrimento de alguém, lembre-se que a dor é própria de todos nós mortais e talvez a próxima dor a ser descartada seja a sua.

⁠O balé é como um pacto perverso. Depois de todo o seu esforço, dor e sacrifício, quando anda entre os mortais, você se torna um deus. Você é um resultado perfeito e adorado do melhor que o corpo pode fazer.

⁠Coronavírus: te tenho como um cacto de espinhos mortais.

O tempo é o “senhor” da dúvida. O amanhã não pertence aos mortais. Não sabemos nem o que nos aguarda no próximo minuto.

⁠Deus, que nos fez mortais, por que é que nos deu a sede de eternidade de que é feito o poeta?

⁠“Os mortais se apaixonam com muita facilidade, mas
eles tem grande dificuldade para amar”