Mistério
No mesmo fogo quero
que entre comigo,
Com paixão, mistério e conexão,
evoco ser o seu destino,
Para uns a Copa do Mundo
começa com a festa inaugural,
para mim ela só começa
quando o time da minha
Nação entra em campo,
por isso tenho razões
para esperar-te tanto.
Em matéria de amar,
para mim não é diferente,
Como escrevo poesia
falar de amor para mim é fácil,
mesmo que encontrar
o amor verdadeiro seja feito
encontrar agulha no palheiro
neste mundo de gente difícil.
Mas para o amor acontecer,
é preciso que a gente
deixe que entre realmente,
e faça em nós o que
tem que fazer do amanhecer
ao anoitecer como deve ser.
Por saber que você existe,
e por você ser a personificação
de cada impulso selvagem,
Entreguei pistas e dez vezes
mais sem dizer uma só palavra,
decidida ser o teu paraíso,
e que não haja mais a próxima;
mesmo que leve tempo,
porque pacto com o relógio
eu nunca terei mesmo.
No dobrar das auroras
matutina e vespertina,
o mistério contido
no teu olhar fascina.
Permaneceste intocado,
porque não foi elucidado,
E assim tornou-se parte
perene dos sentidos.
Minhas veias parecidas
com Maipo, Bío-Bío e Loa
rumo ao Oceano Pacífico,
assim te levo comigo.
De um jeito muito parecido
quando os deuses
dançam e nasce no céu
do Chile a aurora austral,
que o pehuén ancestral
ilumina com poesia celestial:
Algo ainda pede que insista
acima dos conceitos
que dizem que ser fantasia;
Não quero estar enganada,
percebo o seu amor chegando
para tocar-me como sinfonia,
beira o inacreditável a nossa sintonia.
Abrigar o que é mistério
após o entardecer
ou antes do amanhecer:
Sob o véu da luz zodiacal
proteger o que é real,
e permitir acontecer o sideral.
Pela rendição sem igual...
O teu íntimo mantém
algo muito parecido
com o Parcel do Noceti,
Busquei o mistério,
com poesia mergulhei
e na sereia favorita
para ti me transformei.
(Talhei nele a grei.)
"O amor deixaria de ser um mistério para se tornar a única equação matemática onde um mais um resulta em um inteiro indivisível."
O Retrato do Ingrato
Existem laços que, em vez de sustentar, sufocam. É o mistério doloroso daquela mãe que, em nome de um amor incondicional, permite que o próprio filho transforme seu lar em arena e sua alma em banquete. Ele chega como se o mundo lhe devesse tudo, portando o título de "filho" apenas para exercer uma tirania mesquinha. Com o nariz empinado e o coração seco, ele não entra na casa da mãe; ele a invade.
O narrador da vida observa: enquanto ela oferece o pão e o afeto, ele devolve o palavrão, a piada de mau gosto e a encenação barata que visa humilhar quem mais o apoia. Ele sente inveja da felicidade dela, como se cada sorriso da mãe fosse um roubo ao seu próprio ego. Ele tenta mandar nos irmãos, ditar as regras de um teto que não é seu e sugar a energia de um ambiente que deveria ser sagrado.
É o filho que se acha "dono do mundo", mas não consegue sequer dominar a própria má educação. E a mãe? Ela assiste a tudo com os olhos marejados de quem vê um tesouro onde só existe cascalho. Ela silencia, não por falta de voz, mas porque o amor a faz acreditar que, em algum lugar debaixo daquela armadura de arrogância e desrespeito, ainda existe a criança que ela nalgum dia embalou. É o sacrifício silencioso de quem aceita ser ferida para não ter que ferir o fruto do próprio ventre.
Nota do Narrador: "Há filhos que são âncoras, que nos prendem ao chão pelo peso do amor; e há filhos que são tempestades, que nos destroem por dentro enquanto juramos que o céu ainda está azul.
1758
"O Escritor de Contos Policiais, de Misterio e de Suspense disse que Eu deveria começar a escrever sobre o tema. Ele disse que 'o segredo não é necessariamente já ter leitores, mas saber trabalhar com suspense e isso eu já sabia', palavras dele!"
1759
"Se eu viesse (ou se vier) a escrever sobre Misterio, Suspense e Coisas Assim, meu primeiro trabalho seria (será) sobre o Misterio que são Algumas Mentes Bolsonaristas. Sim, para Mim, Misterio!"
1760
"Minha opção, caso eu escreva sobre Misterio, Suspense etc, não seria (não será) por ficção. Afinal, Agatha Christie e Stephen King já existem e são geniais. Eu optaria (ou optarei) por não ficção!"
1436-B 📜 "Morreu com apenas 48 anos de idade e com um provável mistério. Era considerado 'O Pai da Literatura Brasileira'! Que perda para o Brasil! Ainda bem que ele produziu bastante, acho!"
2694 📜 Continua o Mistério (para Mim): Por que alguém tem Conta mas nada publica? Sei que é (ou deve ser) Mistério só para Mim. Sei, sim!
Que mistério é a loucura, abandono sutil da razão, querer-se desvendar o real e os sonhos..
Quão insana é a vaidade!!
Esse mistério...
Me atraí,me seduz,me desperta,
me envolve e me acalma.
Fico a admirar,
mas com receio da descoberta
fico só a observar.
Confio desconfiando, desejando
o desconhecido.
Te admiro e me fascino,
minha sina...
Quem és tu?
Em qual devo me apegar?
Será que posso mesmo me
assegurar, ou devo me resguardar?
Quando quiseres te mostrar,
diga para mim,quem tu és...
e o que quer de mim?
