Mira
Mira o horizonte com olhar terno, passeia nas ondas calmas de sua imaginação vasculhando teu passado,e com o brilho do olhar ofuscado pelas lágrimas das lembranças, verás verdadeiramente quem tu és. Paulo guerra.
Desatino do amor
“O simples desatar da insanidade de amar”
Ela te percebe e mira,
Alcança-te e conhece,
Enrubesce-se.
Ela te vive e faz vivo,
A todo tempo contigo
Espreita o perigo.
E começa a suspeitar
Do arraigar de um veneno,
O veneno de amar.
Num desatento,
A sedenta doença
Traz o fim adentro
Neste amor sonolento.
Traz um fim violento,
Antes que o verdadeiro
Possa se despertar.
Miragem
Parece miragem,
Saudade, mentira.
Jeito que não deixa rastro.
Olhos de não se mira.
Certeza que não se tem.
Ilusão fabricada.
De um incêndio abafado.
Por interesse além.
Dúvida na vida.
Ou brincadeira sem gosto.
Capricho na vida.
Mudando a forma do rosto.
Incessante desejo.
Pela razão contida.
E a vida?. E a vida?E a vida?
Crime se apaixonar.
Ou brincadeiras para sentir.
Ou enganos ,a se deleitar.
Para ter o que largar.
Assumir ou não assumir.
Ou o medo de se entregar.
A certeza da falta, que não faz falta.
Porque não procurar?
Objeto intangível no tempo?
Que não se pode alcançar.
Alucinação de momento.
No próprio mundo a se formar?
Seria a vida só isso?
Olhar sem poder tocar.
Trabalhar sem poder descansar.
Alegrar. E em silencio chorar.
Ou apenas flertar. Brincar.
Vigar. O a objeto despertou
para a vida real.
Sem máscaras. Sem medo.
Um simples encontrar.
De natureza tão pura.
Onde não há o que falar.
Apenas viver. Juntar . Se entregar.
Ficando longe o senico.
Para apenas viver.
Com o que. A vida houver de dar.
marcos FereS
Um dia
A vida vira uma miragem
Que a gente mira e não atinge
O tempo inexistia
Enquanto a vida passava
É quando a gente pára e olha
Que vai se dar conta
Que eles passaram de mãos dadas
E eles já vão ao longe
Quando a gente finalmente tem certeza
Que a vida e o tempo co-existem
Meu Deus
Que conclusão mais triste!
As vezes.
As vezes o sol brilha,
As vezes o olho mira,
As vezes os pés na trilha,
As vezes da morte se faz vida.
As vezes deito e sonho,
As vezes o sonho é louco,
As vezes ser louco é pouco,
As vezes me sinto solto.
As vezes questiono o pôr que?
As vezes me respondo o que?
As vezes por mero prazer,
As vezes lágrimas por você.
As vezes no passado há chamas,
As vezes o corpo quer cama,
As vezes meus gritos lhe chamam,
As vezes imploro, me ama!
As vezes, só as vezes.
''Crise, triste, sobre a mira dos rifle, perfeitos pra protagoniza a quinta tragédia de Shakespeare.''
A gratidão é uma observação, contemplamento, não possui conjunções, não mira humanos é virtú, alegria distribuída que jamais se paralisa.
Amor não é guerra para que se atire para todos os lados. Amor é duelo. Mira-se no alvo, define-se a estratégia, para atingir com um tiro certeiro um só coração.
O estrangeiro vive na mira inquieta de todos nós, ele mora aqui, também aí. Habita nos sonhos e planos que atravessam as vigílias da desolação. Se refresca em qualquer entusiasmo que inicialmente contempla a incitação. Ele é o novo e o velho atraído pela ilusão, e que nos move pelas cadeias da pulsão. E é estando só que conhecemos essa intimidade que manifesta, esse estrangeiro, desconhecido, amigo, inimigo, audaz, atrevido que habita em nossas mansões.
E do tempo temos a dor, mas também o amor. E o estrangeiro zomba da própria decisão. Mas são as vãs repetições que florescem a vida na estação. E ao passar pelo caminho já percorrido, não é difícil perceber o vacilo dos passos repetidos e a força do estrangeiro movida em uma frustração.
Da cor ao amor tudo se repete, até o estranho em nós. Da amargura a cura, com giz de “cera” reescrevemos a solidão, e quem dirá que essa cera já não serviu de vela em outra ocasião. Nada pode ser acrescentado do ventre que nós fomos tirados. Estar só será sempre nossa distração.
O amor pode preencher o enredo de uma história, mas nem um, nem dois amores podem ocupar o coração. São três cubos de estranheza a habitação das emoções, e cada um que se eleve na possessão dessa proeza.
O estrangeiro é o que temos na saga da desilusão.É de imaginação que tudo sobrevive. E a fantasia é um guia que se rende a sublimação. A vida é esse bem absurdo e o estrangeiro é essa perfeição. Nenhuma mira é certa, toda ela é distorcida pela ilusão.
Bem verdade…Não há sossego para o coração!
Katiana Santiago
Essa loucura desmedida em que me encontro, mira um vocabulário que muitas vezes não é politicamente correto, mas é depravadamente sentido em toda letra que sai desse teclado. Esse remetente chamado coração, quer apenas que o destinatário compreenda que sem essa ''boniteza'' a vida deixa de ser bela.
Rebeca
-
Quem acredita na mentira
Não mira,
Antes vira
E respira
Para dentro e para fora
Embora sabendo agora
Que naquela hora
Pensa na mentira
Mas não chega à verdade,
Nisto não se encontra responsabilidade
Então não admira
De permanecer na falsidade.
Mas disto, refiro que não se tem piedade.
Por isso, nessa pessoa não há criatividade!
DESEJO...
OLHAR, COBIÇA,
TRANSPACE DE
UMA MIRA ÓPTICA.
ALVO DESNUDO...
SENÃO A REALIDADE
DESNUDO A CRIAÇÃO,
A IMAGINAÇÃO,
SÓRDIDO, EGOÍSTA...
EGOÍSTA E PERFEITO.
PERFEITO NOS GESTOS,
OLHAR, SUOR
DE MOVIMENTOS
SÍNCRONOS...
PERFEITO A COBIÇA,
PRESA E PREDATOR,
PRISÃO SEM FUGA,
SOLITÁRIA EM
CUMPLICIDADE,
QUATRO PAREDES
DE ONDE FORMA-SE
UM MUNDO
SURREAL, TUDO VALE,
TUDO VIVE, TUDO
FANTASIA-SE...
FANTASIA-SE?
OU FANTASIA-SE
A REALIDADE,
A TRISTEZA, A DISTÂNCIA?
NESSE MUNDO,
NO DESEJO, NA COBIÇA
FAÇO A PERFEIÇÃO...
E SE ASSIM FOR
CHAMEM-ME LUNÁTICO...
LUNÁTICO EXTASIADO...
LOUCO POR VOCÊ.
