Melhores Poetas Portugueses

Bons conselhos que aqui são postados são de pessoas apaixonadas. Aqui se encontram bons poetas

Agora, vejo que não sou, e se sou algo,me defino como: Vulnerável. Poetas são fortes.

O céu é mais do que o homem imagina, o amor é mais do que poetas podem escrever.

"Se escrever é uma forma de não ter o que fazer, então não conheço os grandes poetas que se detalham em grandes livros."

Quando as pessoas amam, ficam totalmente filosóficas e poetas

O mundo não tem mais grandes poetas e logo poesias ,porquê a vida já não tem grandes coisas

Eu não vivo de poesia, vivo na poesia... dentro de um poema louco, com pitadas de poetas e poetisas... temperado com a eventual falta de censura de Bilac, o magnetismo de Fernando Pessoa, o abstrato de Drummond, as borboletas de Quintana, o amor de Vinícius de Moraes, a verdade invasiva de Martha Medeiros, as canções de Lya Luft, as contradições de Clarice Lispector, juntos todos e misturados, num roteiro de filme de Almodovar...

Ser poeta é ser sofredor?
Todos os poetas sofrem?
Expurgos do coração dorido
É o resultado da minha pena.
Ah! Se não fosse a pena!
Como deitaria fora essa pustulência
De minh’alma inflamada?

Os poetas da costa sul
anônimos, inquietos
não estão mais em terra.
Esperaram tanto as sereias
nas pontas das dunas
à beira mar...
E a cada lestada
um poeta a maré levava
pra junto de sua amada.

Vida de um Poeta .
Poetas nao falam , se espressão .
Poetas nao escrevem , emocionam .
Poetas sao como anjos que trasmitem as palavras mais suaves e limpidas .
Poetas sao como flores lindos frajeis e unicos .
cada um com sua dadiva .
Poetas as vezes sao loucos pois pensam como poucos palavra por palavra a se espresar .
Poetas sao raros como frascos de perfumes marcantes que por onde passa e notado aplaudido de pe por um publico unico que jamais ira o abandonar .
Poetas sao poetas dadiva de deus que nos consedeu a fazer da vida mais linda cada vez melhor vista um mundo mais feliz e cheio de amor .

O que seria do mundo sem a poesia? Que deus quarde a todos os poetas..

Poetas não morrem nos corações de quem amou e é amado

sonhador se torna poeta
e os poetas o sonhadores
mas com pensamentos magicos
nasce uma esperança no corações dos sonhadores

Poetas tinham que saber apagar versos também... Mas só escrevem e escrevem desmedidamente nas calçadas, nas janelas, nos armários que não se mostram. Eu juro que se pudesse, que se permitido fosse pra mim, deletaria da máquina que me fiz, todos os nossos beijos, todas as nossas noites em convulsão do corpo nosso, vermelho, visceral... Porque talvez seja melhor amizade que amor. Quando nos teus olhos procuro alguma resposta, alguma aproximação maior da que já temos, percebo o balbuciar dos lábios seus em ato de reclamar. Sou toda errante, vibrante, quente, quase valente... Sou completa viajante, peregrina, turista no país que nomearam de amor. Não me olha assim com ares de julgamento pelos passos tão infantis do meu coração.

Sinto-me perseguindo o último trem. Sinto-me arquiteto ao tentar reformar cômodos já manchados por tempos alguns, não tão dentro do passado. E como tentar consertar o que nem mesmo sei se quero. Amo-te em demasia, e sei que seu amor aprendeu dormir em meus seios, repousar no meu sorriso, mas não entendo e não alcanço os momentos breves de falta de diálogo no nosso silêncio... Sou apreciadora máxima de sussurros em silêncio, mas não tenho alcançado os teus. De forma ou de outra é fácil perceber que estamos em matrimônio um tanto falhado. São tantas as aproximações, é tanta a afinidade, comodidade... Nos meus sonhos, nos meus anéis é o nome teu que quis decorar, rezar, reger. São tantos os obstáculos que nos ferem e parecem matar pedaço esse, pedaço outro que insiste em ficar em nós, de nós.

Os meus batimentos não sabem mais reagir às tuas ligações como em tempos remotos, nem tão remotos assim. Não aguardo mais teus beijos como quem espera para nascer. Não sei mais fazer tremer minhas mãos quando se unem às tuas. É fato que meu desejo é teu, meu prazer se faz gêmeo com o teu, que nossos corpos são unos em moldurar líquidos nos móveis, nos poros... Mas muito se perdeu, e o tempo é cruel com isso! Não me culpe tanto, amor meu... Eu sempre levantei as mais belas bandeiras de amor, outdoors e poesias do quão grande era o sentimento nobre que eu permiti nutrir em mim. Não sou a mesma de outrora, sou outra, tenho pedaços outros de outras, e isso marca. Sabe meu desejo, minha prece? Queria correr descalça nas areias molhadas pelo derretido e salgado mar que te encanta tanto criança minha. E de lá, despedir-me-ia dos seus dedos, da sua face... E partiria, e me deixaria navegar em outros mares, porque não sei quase nada do mar, nem de tudo aprendi sobre minha existência... E se entrelaçados meus dedos se mantiverem aos seus, eu não conseguirei... Não se eterniza amores, não se encarcera sentimentos. O amor não é nem foragido para que corramos atrás dele, nem presidiário condenado a prisão perpétua... Ele é por si só, livre. E eu não quero tê-lo ao alcance de minhas mãos. Não mais... Agora não!

Tenho-te muito facilmente. E ouso dizer que preferia quando era mais difícil, quando meu corpo tinha que percorrer léguas e léguas em ardor e suor, à sua procura entre os carros, entre as ruas cheias e tão vazias de gentes, presentes! Que contradição, oh deuses do céu!! ... Você não me perde, porque nunca teve. Ninguém perde ninguém, visto que ninguém é propriedade vitalícia do amor do outro.

"Os homens quando amam quase sempre se tornam poetas; uns se tornam sofredores; alguns infelizes, mas todos voltam a ser crianças e a maioria morre sem atingir a maturidade"

"Os poetas são como as rosas,
para pétalas um verso, para espinhos uma sensação.

Sabe o que significa saudade,
segundo os poetas saudade significa medo de ser esquecido talvez seja por isso
que estou morrendo de saudades....
"Depois que um corpo
comporta outro corpo,
nenhum coração suporta o pouco."


Que seja para sempre enquanto durar"

No filão das palavras
Os garimpeiros são os poetas
Escravos da sua liberdade

Entre estrofes e versos
Poemas e poetas
Encontro homens imersos
Nestas vidas inconcretas

E para todos aqueles
Que alcançaram ou não suas metas
Negam então,
Para seus netos e netas
Que seria isso tudo, senão
O abstratismo das coisas concretas

Poetas são seres de cultivo ao inútil, a beleza presente no inútil. Os que se sentem importantes não deveriam se dizer poetas; melhor que se autodenominem impostores.

Todos os poetas são infinitos no universo de suas emoções e estão sempre em expansão. Nem mesmo a morte é capaz de para-los! Sou um mero cometa cruzando uma nebulosa de tanta gente boa. Mas se passei no seu céu eu fico grato que tenha me apreciado