Para se escrever, não é necessário ter muito, não é necessário conhecer... basta apenas, saber transferir sentimentos para um papel.
Cada pedaço do seu ser irá decorar o infinito. Percebe isso?
Você atrai o que você transmite.
Tanto tenho aprendido e não sei nada.
As vezes sinto algo que não consigo expressar, algo que não consigo verbalizar. Coisas que não são quantificáveis..
Apago as luzes, mas tua presença me ilumina. Mesmo estando longe, eu sinto você aqui...
Me achava um poeta, pensava que sabia escrever e descrever sentimentos. Pensava ser.
Agora, vejo que não sou, e se sou algo,me defino como: Vulnerável. Poetas são fortes.
Devo ter disturbio mental... Não sei fazer as coisas pela metade. Tem que ser amizade completa, e no amor dedicação total
Nessas noites frias, a solidão me abráça com seu corpo vasto, inóspito e cheio de espinhos... Não dói, mas machuca. .
Sou um cigano, hora estou em um lugar, outrora em outro. não tenho residencia fixa... minha casa é o meu coração!
Nunca fui de correr, apenas caminhei e esqueci de voltar.
Eu gostaria de poder soar tão suave como a chuva, mas eu sou apenas uma gota da tempestade.
Devo ser paranóico, ou vivo correndo para longe da subjetividade do mundo que inventei?
Sinceramente não sei mais nada ,e cá estou eu no mesmo e exato lugar dando voltas em meus "nós indesamarravéis...
Se lembranças fossem flores, eu teria mil jardins.
Cada folego é um desabafo, cada suspiro uma prece e cada sorriso é uma lágrima fingida.
Corações são luas vazias que te encantam nas noites frias. Decoram teu intimo melancólico e simplório. Unico, especial e tão... enjoável.
Queria ser tempestade para você, e acabo sendo apenas uma gota..
Opnioes são como nuvens; nunca são as mesmas e sempre mudam de lugar.
Perigo é eu me esconder em você sabendo que eu jamais me encontraria novamente.
Não te arrependas pela oportunidade perdida, mas sim pela esperança não criada.
Primavera em teus olhos; Flores decoram tua alma e refletem a beleza impar do teu espirito.
Em vez de ficar seguindo atalhos, porque não inventamos nosso proprio caminho?
Mais uma noite, mais uma madrugada, mais uma overdose de insônia. Eis o prefácio de mais um dia da minha vida.
