Melancólicas
Eu amo o frio, amo as nuvens quando estão cinzentas e amo a aparência melancólica que tem os dias chuvosos...
Hoje me sinto melancólica, querendo me esconder nas sombras para ninguém perguntar como estou... Estou triste, com saudade da minha mamãe Ju. Preciso ficar sozinha, conversar com ela, chorar muito, desabafar... Preciso de espaço para me entregar aos meus sentimentos...
o sentimento saudade é toada batendo na porta do coração e nos deixa melancólicos como a cinza do anoitecer...
MELANCOLICA
EM UM QUARTO VASIO, QUATRO PAREDES TRANCAM MINHA MENTE ,VEJO O QUE NINGUEM PODE VER,SINTO O QUE VOCE NUNCA VAE SENTIR.
A SOLIDAO É UM CONSOLO PARA QUEM CHORA,TALVEZ ESTEGE NA HORA DE PARTIR,VAE SER MELHOR ASSIM.
AS LAMINAS FAZEM MEU PULÇO CHORAR , MAS NAO DE DOR E SIM DE LIBERTAÇÃO.
PARA MUITOS É LOUCURA PARA MIM É UMA ESCOLHA , ERRADA! MAIS ESSE MUNDO NAO VALE NADA
SOU ALGUEM QUE NECECITA DE UM ESTAVEL CORAÇÃO,UMA MELANCOLICA TENTANDO ENTENDER A VIDA .
AS CICATRISES REFLETEM O QUE LEVO EM MIM
EU PRESISO PARAR QUERO PARAR DE ME CORTAR
OS SANGUES ESCORRENDO FECHO OS OLHOS E ADORMEÇO
NAO ME ACORDE POR FAVOR
Ando tão sem vontade de fazer as coisas, tão sem energia até pra espairecer, tão melancólica, que concluo que estou em depressão. Constatando-a, me dá vontade de me afundar ainda mais nesse abismo tenebroso. Mas pensando bem..., esse cenário é horripilante demais pra mim, não o quero. Farei exatamente o oposto. Clamo à vida, à liberdade, ao amor, a meu filho, a quem amo. Clamo à esperança, a fé renovada, ao sucesso iminente, ao encontro certo na hora certa com a pessoa certa, a Deus. Clamo à felicidade!!! Depressão, quem és tu?
Desculpe-me,
por essa saudade melancólica que eu sinto de você o tempo todo - eu queria encontrar forças para não desabar em lágrimas no meu travesseiro quando vejo alguma lembrança tua. Por essa nessessidade que sinto de ti o tempo todo. Pelas lembranças e lágrimas. Me desculpe por insistir em nós. Por acreditar no que eu sinto. Me desculpe por amar, por entregar-me a ti. Pelo vazio que sinto. Pelas noites acordadas esperando a tua ligação. Me desculpe pelas vezes em que fui atrás de ti em vão. Me desculpe pelas minhas manias, por querer o teu abraço o tempo todo, e pelo fato de eu não conseguir lhe esquecer. Me desculpe apenas por essa abstinência de amor. Não foi sua culpa, foi a consequência de nossos atos desordenados que nos trouxeram a essa noite fria, sozinhos.Desculpe-me também pelos vexames e pelas brigas, pelo meu - nosso - desamor, por ter me perdido em ti. Me desculpe pelas desculpas também e por te amar. Te amo tanto que dói. Desculpe-me por ainda tentar e por ainda sentir-te em mim… Desculpe-me pelo nosso passado nostálgico.
Como a última página virada, descrita por um grande autor, melancólico, frio, triste, indiferente...
Estou submerso no abismo do ócio, é triste viver sem nada e melancólico notá-lo. Quando fecho meus olhos não há nada na mente e no momento em que os abro os móveis estão parados no mesmo lugar de antes. Tenho uma vontade de mudança, abajur na sala ou no quarto, quanta indecisão vestida de medo em sair do acúmulo criado por mim. Sinto que existe um refúgio que quebre as minhas barreiras, um botão verde de saída, estou preso dentro do meu próprio ser. A primavera se acalenta na minha janela e os ares de substancialidade me afogam a cada pétala de rosas que se desabrocha em meu negro jardim.
Ser um poeta se nada sei ou tudo sei
Encontrar versos melancólicos para flores que murcham
Ouvir os cantos dos pássaros suavizando
Não ser sábio e buscar a sabedoria
Basta Compreendê-los
Não sei se a nostalgia pode ser considerada um sentimento,uma sensação,um estado melancólico ou até mesmo as 3 coisas ao mesmo tempo...
Mas eu sei que é sem dúvida a "coisa" mais eficaz pra fazer seu coração doer no exato momento em que ela é sentida
Corações são luas vazias que te encantam nas noites frias. Decoram teu intimo melancólico e simplório. Unico, especial e tão... enjoável.
Destino
Cai
A chuva lá fora, cai
Eu escuto e escrevo
Sobre suas gotas melancólicas
E a noite no desespero
Fingir que não está
É bem pior do que permanecer
O que se pode esperar
De alguém que não vai te reconhecer
Permaneça no quaro isolado
Chorando lágrimas de solidão
E quando todas elas secarem
Aceite e cumpra sua missão
Agora aqui estará
E aqui irá permanecer
Já não precisa mais esperar
É a hora de crescer
Trace seu rumo e vá
Pelas estradas que deseja
Não espere o vento mudar
Pode ser que isso não aconteça
Descobrirá
Que está longe de ser o resultado, o importante
O importante, de fato
É o caminho que é traçado
Com amor
Um poeta feliz é alguém inspirador; um poeta melancólico, alguém inspirado. Mas o poeta experiente é ambos.
Era a vontade de ser feliz. E isso a deixava melancólica, pois era uma pretensão e ela era exigente. Queria novamente sorrir para o azul, sentir o cheiro das coisas mais belas e mais doces do seu mundo. Ela queria sonhar com sorrisos e prazer uma vez mais. Só que seus sonhos e pretensões não batiam com a rigidez da realidade.Quantas vezes ela não chorou e teve vontade de voltar para algum lugar? Era de cortar coração saber que já fora tão feliz um dia desses... Feliz pelas coisas que cativou, pelo que a cativou também. Mas continuava lá, firme, forte, fria... Palavras na letra F de significado quase igual... Se lembrava das promessas cumpridas e também das que não foram realizadas, vivia assim, sem surpresas, sem sorrisos de êxito e satisfação, mas de sorrisos irônicos e falsos.
Desde criança, ouço histórias de que o domingo, no final do dia, é sempre um pouco melancólico. “É um entardecer estranho!”, dizia uma jovem que sonhava com casamento e que morava na minha cidade. “É solitário, é como se a semana estivesse acabando e, com ela, acabassem as chances de algumas coisas novas acontecerem”, lamentava ela. Eu argumentava, dizendo que a semana acabava no sábado. Domingo era o início. E todo início nasce com alguma possibilidade. Lembro-me de um padre que falava sobre isso. Que dizia que era bom, depois da missa, ter retreta para alegrar a noite de domingo. Coisas do interior.
Ouvi gente dizendo que a melancolia do domingo vem da consciência de que o fim de semana acabou e de que tudo recomeça na segunda-feira. Ficava pensando eu, "Mas quando se trabalha no que se gosta, isso não é um problema". O tempo foi passando, e eu fiquei com a impressão de que essa melancolia era coisa do interior. E de que, nas grandes cidades, com mais opções, o domingo era uma festa. Teatro, cinema, shopping, shows musicais, encontros interessantes. Foi quando, numa roda de amigos, ouvi alguns desabafos semelhantes àqueles da cidade de onde vim. Final de domingo é melancólico, final de domingo é quase uma dor.
"Dor"?! Perguntei um pouco chocado. "Dor do quê? Dor, por quê?” Ficaram se entreolhando e talvez imaginando que a minha pergunta não fizesse muito sentido. Que era óbvio que essa tristeza do crepúsculo dominical vinha sem ser convidada. Insisti. E eles ainda em silêncio. Então, uma amiga disse: "Vamos fazer compras?", e outra retrucou: "Prefiro um cinema, o tempo passa mais rapidamente".
Querer que o tempo passe mais rapidamente é não compreender sua grandeza. Cada tempo é tempo de existir sem descrenças, sem desistências. Sejam domingos sem luar ou quintas-feiras promissoras. Não importa. Reinventar as ações é prova de compreensão da vida. Cada dia tem o seu tempero.
Fiquei lembrando quantas pessoas que conheço e que aproveitam o domingo para fazer algum trabalho voluntário. Visitas a hospitais, asilos, abrigos, comunidades carentes. Contadores de histórias, fazedores de bolos ou de outras comidas. Operários das boas ações. Boas ações fazem aqueles que visitam amigos que, por alguma razão, sentem fome de gente e para quem só a solidão é presença frequente.
Para muitos, o domingo é um dia santo. Rezar nos preenche dos melhores sentimentos. Ajuda-nos a refletir sobre o que fizemos e sobre o que necessitamos para que nossa ventura na vida tenha um sentido. Muitos sentidos. Rezar ajuda-nos a ficar um pouco com as nossas feridas e com as lembranças de futuros com que sonhamos.
Não é proibido sonhar aos domingos. Nem nos outros dias.
Fernando Pessoa, sob o heterônimo Álvaro de Campos, no início de seu poema "Tabacaria" surpreende-nos com dizeres benditos:
Não sou nada. Nunca serei nada, não posso querer ser nada. À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
À primeira vista, lendo esses versos, invade-nos uma sensação de vazio, de angústia, de descrença. Mais atentamente, percebemos que o eu poético confessa que pode não ser nada, mas pode ter sonhos. Só o que possui são muitos sonhos. Todos os sonhos do mundo! Que grandeza! Que bênção poder sonhar! É a presença que supre todas as ausências. É um mistério que o domingo ou qualquer outro dia pode não ver, se não desejar ver.
Que os pensamentos que vestem de tédio alguns domingos arrisquem momentos ricos de reflexão. A reflexão que agrega e não a que deprime. A reflexão de que a vida é útil, de que cada instante é precioso e de que os futuros são sempre bem-vindos. E nos desperte, também, “a sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro”. Quem sonha tudo pode. Até mesmo colorir de alegria todos os momentos de todos os dias. Não desperdicemos a vida, não apressemos o tempo, com lamúrias e queixumes.
Bom domingo a todos! Recebamos felizes a chance de mais um início.
Autorretrato
De minha mesa vejo um homem escrevendo ansioso, ocioso e melancólico. Seu semblante lúgubre e sem harmonia é de uma criatura alheia a seu próprio universo. Com mãos trêmulas, traça seu drama pessoal sobre uma pequena toalha de papel. Sua escrita é serena e seu gesto tem a cor e forma da tragédia. A sensação que me ocorre no momento, é que estou diante de uma pessoa profundamente deprimida. De onde estou é possível perceber seu vacilante destilar e o advento de uma lágrima a rolar. O momento é delicado, por um mísero instante ele parece hesitar, olha para o horizonte, um olhar perdido, talvez esteja preso a um passado distante, quiçá deseja-o esquecer. Em súbito volta a rabiscar, como se algo o puxasse de volta a sua atividade febril. Através da sombra que se faz à meia luz, consigo visualizar a silhueta de sua mão a escrever, agora mais calmamente, como se estivesse tecendo cada verbo de uma composição. Talvez esteja construindo uma escrita subliminar, rabiscando seu tormento, sinto-me tocado por sua aflição. Proponho-me a imaginar sua amargura, o que realmente o move a agir daquela maneira? Não obstante, calmamente o homem se levanta, olha para o horizonte e pensa por um momento, em um gesto hesitante, gesticula uma súplica. Ele olha para trás, olha para sua mesa e permanece estático, logo, se vira e vem em minha direção. O homem passa então a meu lado, segue seu caminho a passos calmos, sem pressa e desaparece. Com tremenda sensação de euforia não resisti ao desejo sublime da curiosidade, e calmamente fui à sua mesa, ocasião em que pude ver o pequeno pedaço de papel e me deparei com o esboço de um homem extremamente triste, e a baixo uma descrição: "eis-me aqui; assim me sinto no momento"!
GIRATA
Rosto triste nas areias
um barco a distanciar
as melancólicas sereias
lagrimas de lua cheia
choro a beira do mar.
Lá vai o vento no rosto
lembrança sem entender
saudade dança desgosto
ausência no contra gosto
o corpo esta sem querer.
Rosto triste nas areias
horizonte desprovido
sonhos que encandeia
peias pelas mãos cheias
maribondos com zumbidos.
Antonio Montes
