Melancólicas

Os homens graves e melancólicos ficam mais leves graças ao que torna os outros pesados, o ódio e o amor, e assim surgem de vez em quando à sua superfície.

Madrigal Melancólico

O que eu adoro em ti
Não é a tua beleza
A beleza é em nós que existe
A beleza é um conceito
E a beleza é triste
Não é triste em si
Mas pelo que há nela
De fragilidade e incerteza

O que eu adoro em ti
Não é a tua inteligência
Não é o teu espírito sutil
Tão ágil e tão luminoso
Ave solta no céu matinal da montanha
Nem é a tua ciência
Do coração dos homens e das coisas.

O que eu adoro em ti
Não é a tua graça musical
Sucessiva e renovada a cada momento
Graça aérea como teu próprio momento
Graça que perturba e que satisfaz

O que eu adoro em ti
Não é a mãe que já perdi
E nem meu pai

O que eu adoro em tua natureza
Não é o profundo instinto matinal
Em teu flanco aberto como uma ferida
Nem a tua pureza. Nem a tua impureza.

O que adoro em ti lastima-me e consola-me:
O que eu adoro em ti é a vida!

Quando eu estou chateado, eu não fico mal-humorado, ou melancólico, ou com raiva. Quando estou chateado, fico quieto.

Me perdoe pelos meus mil anos à frente dos nossos segundos e pela saudade melancólica que eu senti o tempo todo mesmo sendo nossos primeiros momentos. Pelo retesamento na hora de entregar. Pela maneira como eu grito e culpo quem tiver perto por uma angustia que sempre foi e será só minha e que eu sempre suporto mas quando sinto amor fico achando que posso distribuí-la um pouco, mesmo sabendo que é fatal. Me desculpe por eu ter querido tanto ficar bonita e perfeita e só ter conseguido olheiras e ossos. Me perdoe pelas vezes que de tanto querer leveza acabei pesando a mão. De tanto querer sentir, pensei sobre como estava sentindo, e perdi o sentimento.

Uma folha, ai,
melancolicamente
cai!

Terminado o Carnaval, eis que nos encontramos com os seus melancólicos despojos: pelas ruas desertas, os pavilhões, arquibancadas e passarelas são uns tristes esqueletos de madeira; oscilam no ar farrapos de ornamentos sem sentido, magros, amarelos e encarnados, batidos pelo vento, enrodilhados em suas cordas; torres coloridas, como desmesurados brinquedos, sustentam-se de pé, intrusas, anômalas, entre as árvores e os postes. Acabou-se o artifício, desmanchou-se a mágica, volta-se à realidade.

Todas as pessoas trazem o mesmo rosto melancólico de quem viveu tudo e não encontrou o que procurava.

O poeta entra no elevador
O poeta sobe
O poeta fecha-se no quarto
O poeta está melancólico.

Sinto mil capacidades brotarem em mim. Ora sou brejeira, alegre, lânguida, ora melancólica.Tenho raízes, mas sou fluida. Toda dourada, fluindo...

Ainda que eu seja um otimista melancólico, sou um otimista.

"Não há rosas sem espinhos", é um provérbio melancólico. Digamos em vez disso: "Não há espinhos sem rosas".

Humor negro é precisar curar a saudade provocada pelo veneno irônico e melancólico de desejar a mais doce presença - que nunca tive - de todas que eu amei.

Temos pensamentos obscuros, mas não vidas melancólicas, não vidas góticas, mas sim, uma vida normal que quase ninguém tem, somos roqueiras e não metaleiras ou punks mas nada melhor que nós, somos o que fazemos e sim somos nós mesmos.

A velhice não se me afigura, de modo algum, (...) o melancólico vestíbulo da morte, mas antes como as verdadeiras férias grandes, depois do esgotamento dos sentidos, do coração e do espírito que foi a vida.

Às vezes, sobretudo agora, verão e lua quase cheia, me surpreendo melancólico pelas noites a suspirar na sacada espanhola, com vontade de chorar. Choro quando consigo. Ou ouço Caetano cantando Contigo en la distancia, e choro mais. Não tenho pena de mim, mas por vezes sinto falta de amor. Fico sempre muito só.

⁠Se a pessoa que você ama de repente desaparecesse por completo do mundo… O que você diria? Diria que está triste? Solitário? Melancólico?

SÓ

é tão melancólico ser solitário
na incompreensão de um mistério
trás um vazio que só se ocupa:
de carência, fardo, forte tristeza

não tenho forças contra tal sentimento
sou vítima da eterna escuridão
sofro por não ter nenhuma ação
e o efeito é a inexistência da solução

minha alma chora em planto
desespera-se, suplica a morte!
Na fuga dessa vida quem sabe,
eu vire pó e leve-me o vento embora

gemidos de dor trazem feridas
há... é tanta tristeza e mágoa
que até mesmo a noite se retira
ninguém me quer, nem mesmo a vida.

Sou melancólico por natureza. Ver a manada sair da mesma sessão do mesmo filme para entrar no mesmo restaurante e pedir o mesmo prato que será saudado com os mesmos adjetivos depois de ser pago com um cartão de crédito da mesma marca me deixa ainda mais melancólico.

O domingo é um dia tão melancólico; pela manhã, então, é quase fúnebre.

Quando alguém se despede: o vaivém da vida

Acordo. Um dia chuvoso, daqueles melancólicos. Alguém parte, não porque o dia tá estranho, mas porque a vida tem esse vai e vem. A casa fica ali, aguardando as despedidas, os desenlaces de todas aquelas coisas que nos dizem quem somos, não pelos seus valores materiais, mas pelas cores e flores que usamos, pelas músicas que ouvimos e os livros que lemos. Detalhes, que falam sobre quem somos, aguardam outros destinos, outras mãos, outros olhos... Nós, ficamos por aqui, seguindo. Inicialmente uma saudade que faz irmandade com feridas abertas, sangra, lateja e arde. Porque somos humanos nos apegamos, choramos, escondemos aqueles lenços brancos das despedidas, ficamos de mal com o sol, a lua e as estrelas. Fazemos pouco caso da comida, do banho, do sono. Porque amamos de um jeito que sempre quer mais demoramos a entender que alguém tão querido não entrará mais pela porta... Os dias seguem e nós seguimos com eles, procurando paz na dor, ternura na saudade. Os dias seguem e nossa dor pede alívio, não porque seja fácil, apenas é necessário. E aí a gente se inventa pra ter paz por aqui e dar paz a quem se foi. A gente se inventa porque partidas pedem chegadas, pedem olhos para aquelas coisas que não enxergávamos, estranhamente a vida fala através da morte, percebemos que vivemos porque alguém se despede. A gente se reinventa nos detalhes, percebe que a vida acontece nas miudezas, que o muito reside no pouco. Aí a gente abre a porta, sabendo que alguns amores não chegarão, abre para que entre vida na nossa vida e se, indiferentes ao vaivém da vida, não percebemos que é preciso e necessário seguir o sol se esconde, as flores não brotam, a brisa não toca nosso rosto... deixamos lado o café e as conversas longas, os abraços e o amor destinados a quem pernoita com a gente, aquelas pessoas que ainda fazem pouso em nosso coração. Que alguém muito maior nos dê a dimensão do nosso tamanho pra que as coisas que ficam tenham e mereçam ser olhadas pelo tamanho que são, assim, nossas estações de parada serão abraçadas simplesmente porque é bom parar por ali, assim, lugares não tão bons serão tratadas como pontes para chegarmos a lugares muito melhores...