Macarrão

Eramos um e dividiamos até o macarrão e o pedaço de bolo, gostavamos até do mesmo refrigerante!
Não, nem sempre o parecido é o ideal, não há nada além do já conhecido e esperado te ver esquecer de ligar o som e não prestar mais atenção na minha coreografia idiota que te fazia rir feito criança e me imitar.
Já não era mais importante acordar mais cedo e atravessar meia cidade só pra me ver com cara de sono.
Nem o meu abraço de urso te convencia mais a ficar até depois das 22h, muito menos o meu colo durante o seu sono da tarde de domingo.
Os dias de surpresas ao acordar com sua presença na minha sala passaram a acabar e quando te atendia, não ouvia mais o "minha vida" ou "meu amor", só perguntava como estavam as coisas meio desinteressadamente e nem fazia mais questão de me ouvir até o fim, sempre tinha o que fazer com mais urgência.
Até que comecei a perder a vontade de continuar tentando voltar ao que fomos um dia. Não valia mais a pena esperar e havia muita distância até quando sentava de costas para mim no sofá.
Eu me culpava, sentia estar sendo incoveniente ou inapropriada o tempo todo, mesmo quando eu ficava em silêncio.
Sempre procurava meus erros e deixava de perceber o lógico, você não conseguia mais me olhar nos olhos, havia muita coisa escondida no seu silêncio e seu olhar distante e parado revelava a preocupação de não saber como resolver a situacão.
Havia muito a se perder no risco de abrir o jogo e de mudar o que estava ruim para muito pior.
Então, eu cortei a corda e deixei seu balão subir, dizendo-te para jogar todos os pesos para fora e sumir no céu lilás.
Foi a atitude mais impulsiva e prática que tomei desde que te conheci, desconhecer-te dói ainda hoje.
Não! É a resposta a sua pergunta de hoje sobre meus sentimentos terem mudado a cerca de você, ainda te amo e por isso mesmo te quero livre.
Não! Não existe ódio, apenas tristeza e já ficou no passado, com tudo o que morreu em nós muito antes da despedida.
Eu te amo, como poderia te odiar?! Mas, não voltaremos. Eu quero transbordar felicidade e me apaixonar por um livro novo da minha vida com um capitulo sobre eu e você.
#semeadoresdesentimentos

“Depois o Macarrão chutou a Eliza, depois o corpo dela foi esquartejado e jogado para os cachorros''

Ponte de macarrão
( Crônica )

Em estudos de engenharia quando a situação ficava tensa era fácil de saber: o semblante se recolhia e da sala folheando sem parar as mesmas páginas de um livro HIBBELER, R. C. Resistência dos materiais; o estudante, operário metalúrgico rondava de um lado pra outro, pensativo e silencioso; em seu eu, de solidão em punho, o coração acelerava as batidas, tremulando acordes desconexos e desafinadas... Enfim, criando um som alto e desigual, cujo objetivo era apenas atiçar o ambiente daquele espaço chamado “estudar” com as minhas provocações. O coração parecia dizer em alto e bom som: ei estudante... Largue esse maldito livro e grite as suas mágoas para o seu mundo, vamos! A Mão tremia sob a minha aflição desconcertante; era visível que resistia, o quanto possível, em tocar fogo nos rascunhos quando se tratava de refazer exercícios difíceis, nunca explicados na sala de aula. Pode-se dizer que os estudos gastam todo o tempo da mente.
Para a Universidade aquelas ausências acumuladas do Poeta, que antes lhe soavam como um sussurro carinhoso, agora explodiam. Explodiam e apunhalavam. E, por certo, doíam-lhe como nunca! ... Em casa quando a situação ficava, assim, tensa, eu, sem saber o porquê, gritava aqueles acordes do coração e disparava as minhas farpas todas contra a poesia. Fel puro e desprezo, as minhas palavras. Nascia em mim uma vontade mesquinha que me levava a provocar os mais doces versos, para ironizar, a trucidá-lo até, se preciso. Tantas vezes, tanto fiz. E tanto fiz, tanto fiz, que naquele dia a mão temia também soltou todos os seus desatinos em inspiração. O medo aliou-se a mim disparando estilhaços por todos os lados, os seus golpes mais profundos. Palavras duras e cruéis as de um autor para sua obra. A mão esbravejava, parecendo tirar das páginas do livro aberto em suas mãos, todos os seus ais, as suas mágoas e as suas dores: para você, somente os amigos, os amigos e as competições: A mais falada na então época: “ o concurso da ponte de macarrão “. O coração falava em altos brados e eu sorria por dentro. E vitorioso, como se desafinasse a minha voz acompanhando o estudante de engenharia, eu insistia sem trégua naquele sonho de ser campeão.
Viu minha carteira? ... cadê meu dinheiro de operário metalúrgico? Eu? Eu que me lixasse nesse abandono, nessa sala que mais parece um laboratório, afinal também sou químico de formação ... Antes, antes eu tivesse deixado de ser
Poeta, por uns tempos para projetos maiores, como esse da ponte de macarrão. À noite, muitas noites, quando eu mais te queria, era ser campeão. Eu no meu quarto, sozinho sonhando em vencer. E daí?
Naqueles dias, enquanto a minha emoção espezinhava o meu sono, extravasava sua raiva, fazendo desabar sob nossos pés ali na sala, no quarto ou na varanda de minha casa, meu laboratório.
Em meio à guerra que lhe fazíamos, aquilo que durante dias fora para mim os “louros da vitória”, agora, acomodavam-se de qualquer jeito em duas grandes vitórias no concurso de pontes de macarrão. Os adversários sem dizer uma palavra, como um autômato, pouco-a-pouco livrava as nossas visões de seus semblantes tristonhos de fracasso, diante de tão avassaladora vitória. Mas poucos sabem quer foram dias de muita luta, noites de dias de trabalho árduo, cálculos, rascunhos, testes e mais testes.
Olhar não é bem o termo, eu jurava que naquele momento, que tinha visão de águia, capaz de contemplar, minuciosamente, cada um daqueles objetos, os quais tanto estudei, dediquei.
Eu era um especialista.
Por isso, dissimulando o tanto exato, a emoção seguia a tudo com os olhos pregados no concurso, mas era visível, era nítido pelos meus gestos, que estava a poucos instantes de se tornar o mestre. O Povo por certo também enxergou entre as suas “honrarias”, lá embaixo, o troféu universitário, homenagem a uma referência do concurso na faculdade de Araxá- MG, no triangulo mineiro.
Por vezes, a mente mirava meus sonhos reticentes endereçados a meu sucesso, mas em poucos instantes deixava-nos ao abandono, negligenciava-nos, demonstrando que na lixeira da rua continuava a razão de ser de toda a sua vida; o Alimento. Apoiado no beiral de uma das janelas da sala, eu pude ver quando os ruídos da rua me estamparam um sorriso no rosto. Primeiro, o desejo olhou para os lados, depois subiu os olhos como quem tivesse algo a conferir naquele sonho a sua frente, e enfim a vitória.
Chegou a hora de ganhar.

"Estou achando minha mulher muito feia!" Trata dela melhor! Não vivam somente de macarrão branco.(03.01.18)

Algumas pessoas são como macarrão instantâneo. O cérebro cozinha muito rápido e elas usam apenas a parte mal cozida.

"O macarrão combina com queijo. O romance é pleno com o beijo."

A verdade não é macarrão é macacão.

"Misturar arroz, feijão, macarrão e farinha até se transformar numa gororoba é uma arte artisticamente artística"

"Domingo tem um gostinho de queijo parmesão, tem cheiro de manjericão no ar, tem macarrão no fogo, tem flores na mesa, tem campainha tocando, tem criança correndo, tem pudim de leite na mesa, tem encontros, tem sabor....tem alegria".

Moço's me adota? Falo MUITO, beijo bem, faço macarrão, não lavo, não passo, mas durmo agarradinha...

O vaqueiro lá no sertão
Come muito macarrão
Com arroz e feijão,
Junto do seu alazão.

⁠para o macarrão ficar pronto apenas precisamos cozinhar ele.

T⁠udo que o poeta come
é poesia
seja pão, macarrão
qual grão, melancia 🍉

Tudo que o poeta faz
é poesia
Seja arpão pra pescar
violão pra tocar
ou cordão que se fia.

Tudo que o poeta pensa
é poesia.

Quem diria
que um dia
eu vivesse
esta magia.

Tudo que o poeta fala
é poesia

Qualquer hora
Seja noite
Seja dia.

Tudo que o poeta quer é fantasia

Faz do sonho seu quinhão
Seu bordão de euforia.

A casa do poeta é a poesia
onde mora a liberdade
longe das amarras
da senzala
ele canta e nunca cala
sua ode à alegria

⁠Tudo que o poeta come
é poesia
seja pão, macarrão
qualquer grão, melancia 🍉
Tudo que o poeta faz
é poesia
Seja arpão pra pescar
violão pra tocar
ou cordão que se fia...
Tudo que o poeta faz
é poesia
Tudo que o poeta quer é fantasia
Faz do sonho seu quinhão
Seu bordão de euforia.
A casa em que o poeta mora é a poesia.
Conquistou liberdade
Sem pedir alforria

Todos os mitos são iguais aos sabonetes, aos pacotes de açúcar, aos pacotes de macarrão e às frutas do supermercado.

⁠A vida é um combinação de inúmeros caminhos que se entrelaçam, imagine o macarrão no seu prato e que cada tira que se cruza nele é um destino. Então ... quantos destinos se cruzaram? Quantas pessoas passaram pela sua vida sem você nem perceber, todas as vezes que você mudou o destino de alguém sem nem se importar. Você ainda acha que sua vida e suas ações só importam pra você?

⁠Sol, solidão, cachorro, alegria, macarrão, vento, amigos, distância, bicicleta, noite, estrelas, música, espinha, sonho, chão, céu, mãe, pai, perfume, margarina, infância, sorte, Deus, ilusão, tristeza, velocidade, leitura, acaso, proteção, dor, escuro, tempo, inocência, benevolência, segredo, chocolate, mistério, borboleta, horizonte, saudade, arco-íris, férias, descanso, passado, mar, ônibus, bola de sabão, reencontro, beleza, ventilador, chiclete, lágrima, alívio, sorriso, sábado, clube, computador, maçã, calor, alô, amor, medo, abraço, árvore, paixão.
É a vida.

⁠Após comer macarrão com lingüiça no jantar, sentei-me na poltrona e comecei a ler o jornal. Infelizmente, com muita freqüência, leio sobre seqüestros feitos com a maior tranqüilidade. O pior é que os delinqüentes que organizam esses crimes são vistos como vítimas da sociedade. Isso eu não agüento!

Em seguida, leio uma matéria sobre pingüins e descubro que muitos desses animais aquáticos vivem na região da Patagônia (Argentina). Ainda na mesma página, constato que o sagüi é um animal pequeno de cauda comprida e popularmente é usado como sinônimo de mico, porém são dois animais diferentes com tipos sangüíneos também distintos.

Para finalizar, leio que lingüistas e bilíngües eloqüentes vão se reunir em um encontro para falar sobre o fim do trema na língua portuguesa. Se você percebeu que todas as palavras escritas com esse sinal gráfico não estão de acordo com as novas regras ortográficas, nem precisa participar do evento. Caso contrário, fique tranqüilo, pois as inscrições ainda estão abertas com o valor promocional de cinqüenta reais.

⁠bom dia acordei com fome
E não recomendo
Fruta salada, macarrão
Pão de queijo,
Dobradinha, feijoada meus desejos
Aí que fome
Um poeta de barriga vazia
É um poeta sem fantasias

⁠Não estou morto, tenho certeza, porque há um fio de macarrão no chão de ladrilhos verdes. O que acontece após a morte pode ser ruim ou bom, mas não haverá macarrão derramado.