Liberdade pra Mim e pouco

Cartas á John...

Vontade que me cerca, que me toma. Quase um vício. Se depender de mim os terapeutas irão á falência. Minha terapia é escrever...só as letras me entendem. Não sei se escrevo bem. Só sei que me faz bem. Eu vivo entre as palavras, mas muito do que escrevo não consigo falar, sou refém de mim mesma, escrava do turbilhão de sentimentos que muitas vezes são tão grandes que se tornam imperceptíveis. Medo de não agradar, mania de tentar manter tudo bem, tudo sob controle. E desse jeito vou calando, vou sentindo, vou escrevendo. Ah,se a coragem de escrever fosse a mesma de falar. Ah, se a reciprocidade fosse a mesma. As palavras me calam, o sentimento me cala, a escrita me mostra que ainda pulsa, que ainda penso, que ainda sinto, mas só quem lê saberá. Escrevo para aliviar a vontade de falar,de fugir, de gritar, de tomar pra mim. Me distraio com minhas rimas, com meu pontos, vírgulas, com minhas exclamações e me torturo com minhas interrogações. Por que? É taõ mais fácil dizer adeus. É tão mais fácil fazer o caminho de volta...ja passamos por ele! Não, nada é fácil! Escrever também não é. Mas escrevendo não se olha nos olhos, não se perde uma lágrima e não se esquece de tudo que precisa falar. Escrever não é fácil. E quem disse que seria fácil?

Guarda o seu abraço pra mim. Assim como seu beijo. Assim como o seu pensamento. Assim como a inquietação. Assim como o seu sorriso. O seu cheiro, o seu andar, o seu jeito. E o seu amor. Mas guarda sempre sua liberdade com você, para que eu possa ter certeza que tudo o que é guardado pra mim, é por espontaneidade e coração.

Agora afasto de mim todos os pensamentos negativos e restritivos.Estou decidida a criar novos pensamentos sobre mim e sobre a minha vida .Agora afirmo que estou num caminho de abundancia.Sou grata por todas as benças que recebo diariamente.

Gentileza gera Gentileza ? Para mim não ! Gentileza demais gera é desconfiança.

Era difícil para mim acreditar. Minha mãe tinha um buraco e meu pai um pinto que espirrava suco. Como eles podiam ter coisas como essas e continuar caminhando como se tudo fosse normal, conversando sobre banalidades, e então fazem aquilo e não contam nada para ninguém? Sentia realmente vontade de vomitar quando encarava a idéia de ter começado a partir do suco do meu pai.

Quero para mim uma Arte poética... Arte do bem, do belo, do prazer, da alegria, da reflexão! Arte do Coração!

Quer gostar de mim? Ótimo , Não quer, Melhor ainda .

Eu cuido sim, cuido porque tenho o instinto protetor em mim, pra você. Cuido, porque só eu sei cuidar de você, como você gosta. Também cuido, mesmo você não precisando dos meus cuidados, e até tenho um pouco de exagero, muitas vezes. Cuido, mesmo você não cuidando de mim em troca, mesmo você não sabendo me cuidar, e não quero nada em troca. Só te cuidar. Mesmo longe. Mesmo sem você aqui. Eu sei que você não tem o costume de cuidar, ninguém havia feito isso com você, pra você... Mas eu tô aqui. Cuidando. Mesmo sem-querer-por-querer. Eu sei que a culpa de você ser assim, é de quem passou pela tua vida antes de mim. Não souberam dar o que você merece. O que eu te dou e daria aí perto. Eu não exijo nada. Não quero nada. Só cuidar. Só quero isso. E saiba que, todos os meses, naquela data que é só nossa, eu guardo as tuas flores, eu as cuido, como se estivesse cuidando de você. Com todo amor que eu tenho. Mas assim como você, uma hora elas se vão. Mas o perfume permanece, fixado como uma marca na pele. Eu gostaria de cuidar mais de você e, proteger mais você, só que muita coisa impede que eu possa fazer isso. Você está aí, e eu aqui. Mas somos nós, sempre seremos. Mesmo que não tenhamos mais nos falado. Por orgulho ou porque estamos longe mesmo. Nós, ainda nos temos, mesmo que isso seja uma coisa minha. Da minha cabeça. Mas também é, do meu coração. Eu aqui, estou te esperando chegar, como prometemos naquele verão. E, até lá, vou te cuidando. Até porque, não sei cuidar de um outro alguém, nem de mim. Só de você.

Não o questiono meu Senhor, longe de mim tal heresia. Mas em meio a ausência de crer em possibilidades me permito apenas à perguntas eufóricas.


Por que?

Faça-me crer que é possível, já que nem estas frases e crases avulsas me restam mais, não diminuem a dor, apenas transportam o mínimo dela neste papel já ensopado de lágrimas.

Será que em algum lugar alguem pensa em mim?

Para mim é dificil seguir em frente depois de um grande tombo. Porque isso me magoa muito. Mas facil pensar na minha vitória depois, e criar forças para lutar!

Goste de mim pelo que SOU, não pelas notas que tiro na escola/faculdade!

Tô precisando cuidar mais de mim, tô querendo um tempo pra mim, sair dessa zorra toda, dar um ar pra mente... Tô querendo coisas novas, pessoas novas, sentiment­os novos, mas sabe... Tô querendo tudo verdadeiro! Tô querendo paz, amor, fé, simplicidade...Mas que seja de verdade!

"Tenho para mim que a pior das dores, é a dor da saudade daqueles que se foram"

— Babaca, por que pediu pra ele cuidar de mim?
— Sim... Eu quero te ver bem. Algum problema nisso?
— Idiota, é você quem deveria cuidar de mim!

Eu conheço certos acasos, certos fatos, certos fardos...
E todo este laudo eis aqui em mim plantado.

Se te nome fosse uma canção, uma canção eu iria viver para escutar.... Mas para mim ele é um poema e eu o sinto por te amar.!

Ansia.

De todas pessoas pelas quais eu lutei, hoje me esforço por lutar por mim mesmos. E encaro, com dureza, sentimentos tão fortes quanto aqueles que eu pensei que fossem acabar com minha imunidade. Mais assustador que isso, só mesmo a ansia de uma noite mal dormida ou choro de uma criança que sente dor e não sabe falar. Mas hoje só preciso de um travesseiro, um esconderijo..um grito (você).

Faz de mim a composição da sua música.
Faz de mim um sorriso de bom dia.
Faz de mim o seu céu, faz de mim o seu luar,
faz de mim as estrelas que brilham o seu caminhar.
Quero ser a primeira a esta no seu pensamento,
quero ser a sua paixão favorita ...
Faz de mim nós, apenas uma bela
poesia.

Um beijão para quem gosta de mim , e dez para quem não gosta.