Fuga
Foi como uma fuga desse caos social e de tudo aquilo que o compõe. Eu precisava da natureza, eu precisava da liberdade. Na natureza o homem se torna forte. Longe dos vícios, do barulho das grandes metrópoles, da hipocrisia. De todo aquele estresse que só adoecia e prendia alma de quem ali vivia.
Fuga
O que era frígido
Desafeto
Cruel
Duro
Conflito
Desdém
Desânimo
Cansaço
Mármore
Neve
Arde em fogo
Irritação
Furor
Indignação
Repulsa
A Convivência
Tragédia
Catástrofe
Desgraça
Fiasco
O pássaro
Sozinho
Inocente
Inócuo
Puro
Por o pássaro, tudo
Por isso tudo, fuga
CORAÇÃO EM FUGA
Márcio Souza 18.08.17
Coração solitário solto à rua,
Arrastado ao léo, ao vento,
Deixando as marcas suas,
Cravadas ao solo e ao relento.
Marcas tristes da ilusão,
Por uma rua triste e deserta,
Das esperanças em vão,
E das incertezas incertas.
Num cenário em branco e preto,
De tristeza e amargura,
Escreve com sangue,a seu jeito,
A dor de um sentimento sem cura.
Parece pedir socorro,
No vermelho rastro que expande,
Que pintem a rua de novo,
Com as cores do próprio sangue.
Mas na verdade o que a acontece,
Tudo indica e que parece,
Vendo essa cena desnuda,
Tratar-se de um coração em fuga,
Deixando as marcas da dor,
Frustrado dos seus sonhos de amor.
Márcio Souza
(Direitos autorais reservados)
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Fuga da seca!
A seca a tanto tempo me maltrata
a cada dia a esperança morre mais
e a dor que matou meus ancestrais
se eu ficar nessa terra ela me mata
não sei porque a vida é tão ingrata
e amordaça a esperança desse jeito
se procuro outro lugar pra ter direito
sinto no peito o valor do nordestino
é a espada atravessada no destino
e a faca na mão do preconceito.
Um escritor um artista precisa de isolamento total do falso mundo. Uma fuga das artificiais e destrutivas relações humanas nascida da falta de verdade e sinceridade. Uma fuga de toda a hipocrisia que reside na sociedade. Uma fuga das pessoas. Homens são idiotas e as mulheres um chute tão forte nos testículos que as bolas sairiam pela boca. Meus planos finais uma vida eremítica talvez em alguma cabana em Nevada, Estados Unidos, ou envelhecer fazendo arte e tomando os melhores vinhos na Itália.
A calmaria,
O silêncio,
Olhos fechados em mim.
Um refúgio,
Um interlúdio...
Uma fuga,
Sem culpa!
Um tempo,
Por um tempo...
Cada sentimento meu adstrito.
Dentro em mim um risco.
Sou um tanto chistoso,
Um bruto romântico amoroso.
Minh'alma,
Eflúvio de amor,
Um ígneo amar...
Não é opróbrio sentir-se assim.
Embora eu seja quase quimera.
Um idílico,
Temperamental,
Dosado de um eterno querer.
Tudo depende da forma como eu escrevo,
E não dá forma como o mundo me lê.
(Hámilson Carf)
FUGA
.
Há quem diga que a fuga é ato de covardia...
Pois digo que não, é um ato de cautela.
Covardia é um ataque impiedoso
a um ser indefeso.
Escrever é retirar do papel desabafo, as palavras são a fuga e o abrigo, o grito e o corpo. Não devem ser arremessadas, mas acomodadas, caso contrário não gerariam paz. Pensamentos, devaneios e delírios que seriam facilmente esquecidos, agora são eternizados e viverão mais do que seus autores.
Reflexão diária 01/05/2017
Mesmo admitindo seus erros quando não há mais fuga, o ser humano persiste em justificar suas falhas.
MUVUCA DA VIDA
Meus deus acuda!
Te peguei com suas rugas
jogadas em mim como fuga
dando-me, idade sinuca.
Um marco na pele, muvuca
me saldam n'essa vida infunda
nossa senhora, nossa senhora...
que seja minha a sua hora
e minha hora seja agora.
Não chegue em meu chegar
o chegar é terra do nunca
um dia chega para grande vida
em outro dia caduca.
Antonio Montes
O Sudoeste e a Casuarina
Entre a fuga do vento Nordeste e o primeiro sopro frio do Sudoeste, há um instante vazio e ansioso: as cigarras calam, se eriçam as águas da lagoa e as casuarinas, que se balançavam indolentes, imobilizam-se na rigidez morta e reta dos ciprestes. Os urubus debandam das palmeiras, os pescadores recolhem as velas, e daqui da varanda vejo os lagartos procurarem medrosos os seus esconderijos. “É o sudoeste”, penso, e logo ele chega carpindo penas e desgraças que não são suas.
“Estou vindo do mar alto, trago histórias”, diz ele com a sua voz agourenta. Ao que responde, enfastiada, a Casuarina:
“Detesto as tuas histórias”.
Também eu, porque sei o que significa pra mim o pranto desatado e frio. Logo esta varanda, que o Nordeste amornara para o meu sono, estará tomada por tudo o que o vento ruim traz consigo: a baba do oceano doente, a escuma amarela e pútrida, o calhau sangrento, o grito derradeiro dos náufragos, os olhos esbugalhados das crianças afogadas que não entenderam o último instante, o hálito pesado do marinheiro que morreu bêbado e blasfemo, o lamento do grumete que o mastaréu partido matou e atirou ao mar.
Assim são as histórias do Sudoeste. Ouvindo-as (e tenho de ouvi-las, como se elas viessem de dentro de mim, como se por dentro eu tivesse mil frinchas por entre as quais o Sudoeste passa e geme) ressuscito os meus mortos e minhas tristezas e a eles incorporo a amargura dos incertos e a angústia sobressaltada dos que têm medo – tão minhas agora. E vejo, destacada na escuridão como uma medusa no mar, a mão lívida do meu pai morto, imobilizada no gesto, talvez amigo, que não chegou a ser feito; e os pequenos dentes do meu irmão Francisco, que morreu sorrindo; e escuto, nos soluços do vento, aquele terrível convulso regougar de Maria que a morte levou num mar de sangue e vômito; e tremo e me apavoro, não por receio de não ter enterrado para sempre meus mortos, mas por medo de tê-los enterrado antes de ter pago tudo o que lhes devia.
Não fuja daquilo que tem que Fazer, pq tal Fuga, te coloca entre Aquilo e Isso, e parado, vendo que apenas o Tempo, andar para frente.
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